Новый год по новому стилю - читать онлайн книгу. Автор: Ольга Горышина cтр.№ 54

— Спи, — я поцеловала прохладный дочкин лобик.

Усни, моя радость. Пожалуйста, усни. Мне очень нужно пойти к волшебнику, которого ты сама решила назвать папой.

— Мама, не уходи…

И теперь, глядя на прижавшегося к игрушке ребенка, я нарушаю данное ей слово и ухожу…

— Она никогда не спала в комнате одна, — говорю Грише уже в коридоре.

— Я тоже, — почти не разжал он губ. — Но быстро привык. К плохому тоже привыкаешь. Но ведь для Любы это хорошо — своя собственная территория. Разве нет?

— Ей страшно…

— А тебе?

Я молчала, но не опускала головы, будто Гриша держал меня за подбородок. Но нет, его руки спрятались в карманы, оттопырили их, делая хозяина похожим на индюка. Обиженного. Все еще обиженного. А он столько всего сделал для нас с Любой — по стрелке секундомера горы свернул. Молчи, глупый внутренний голос! Тут не в наличии денег дело, а в желании потратить их именно на нас. Потратить с умом и любовью. С любовью… Но как это возможно? Так быстро полюбить. Любовь с первого взгляда — удел неопытных сердец, а наши покрылись коркой. Ударишь по ней, а внутри — пустота.

— Хочешь выпить?

Вот так… Думает, по трезвому я не вынесу всего этого.

— Не хочу, — отвечаю почти что одними губами.

— Хочешь, — шепчет он в ответ и наконец отпускает подкладку кармана и берет меня за руку.

На нем домашние штаны и футболка — успел переодеться. Таким я его еще не видела. Ну вот, увидела — и что? Он не сделался ни на йоту проще и домашнее: он остался все той же сладкой загадкой, пусть и в мятых штанах. А я все в той же юбке. Или почти уже без нее — слишком задралась во время моего коверного забытья и я слишком спешила выйти к Грише, чтобы ее одергивать. И сейчас он держит мои сжатые пальцы почти что на уровне моих дрожащих голых коленок. Ну почему у меня лестница уходит из-под ног рядом с ним? Да потому что он лишает меня опоры, прижимает к груди и спускается в гостиную медленно, как победитель — а я покорной пленницей прижимаюсь носом к его плечу, пытаясь понять, каким порошком постирана футболка… Потрясающий аромат свежести и весны… в середине зимы.

Отстраняюсь от него лишь тогда, когда его рука задерживается на том кусочке материи, который уже бесполезно одергивать. Под босыми ногами мягкие ворсинки ковра. На столике — две пузатеньких коньячных рюмки — неужели действительно коньяк? Неромантично как-то пить коньяк при свечах — вернее одной, в стеклянной банке — это ее ароматом пропахло все вокруг, даже Гриша.

— Я не хочу пить ничего крепкого.

— Это рябина на коньяке, никакой крепости. Зато вкусно.

Гриша поднял оба бокала и коснулся стеклом моего носа — чуть вздернутого, чтобы он хоть в мечтах оказался выше задранного Гришей.

— А аромат-то какой… — продолжает шептать мой змей-искуситель, трогая губами противоположную стенку рюмки, и наши носы почти встречаются над коньячным морем. — Твой аромат, — он сузил глаза почти до кошачьих. — Я могу не пить, а ты пей… Чтобы не думать о всяких глупостях…

Его шепот напрягал. А еще больше — дрожь, охватившая все тело, от макушки до поджатых пальцев босых ног.

— Я думаю о Любе, — выдала я жестко, безжалостно разрушая волшебство момента.

Но Гриша поймал осколки волшебного шара и вернул нас в него одной фразой:

— Сказал же про глупости. Люба спит в обнимку со львом и видит прекрасные сны… Предлагаю тебе сделать то же самое… Твой Лев даже побрился…

И вжал рюмку прямо мне в губы, но я вывернулась, и Гриша с шумом опустил оба бокала на стеклянный столик, а потом источником шума сделал меня: я едва не вскрикнула, когда Гриша оторвал мои ноги от ковра.

— И все равно у тебя будет кружиться голова!

Один, второй, третий круг я еще считала, а потом бросила… И Гриша бросил меня на диван — наверное, промахнулся ковром: на полу для двоих больше места…

— Гриша… Не надо… Не здесь… Не так…

Я как могла уворачивалась от его губ и рук, но все равно лишилась всех нижних элементов одежды — к счастью, через ноги, и юбка не превратилась в шарфик, хотя могла…

— Гриша, ребенок…

И сам Гриша — ребенок, большой. Как и его ухо — я держала мочку между пальцев и оттягивала, оттягивала в сторону в надежде, что он наконец меня услышит. Но он слышал не слова, а междометия, которые против воли вылетали из моей груди ответом на прикосновения его горячих рук к моему раскаленному телу.

— Да выпей ты уже для спокойствия…

Гриша даже потянулся к столику, но я удержала его руку у своей груди, на которой все еще болтался расстегнутый лифчик, на сей раз с вкраплениями кружев.

        — Лиза, она спит, а я не усну… Я диким зверем бродил внизу в надежде, что ты вот-вот спустишься…

Мои руки оставались поверх его футболки, и я даже впечатала пальцами ткань ему в плечи, будто желала, чтобы она срослась с кожей и та своим жаром не опалила мою.

— Гриша, Люба чутко спит…

— Здесь два этажа…

— Здесь эхо…

— А ты не кричи, я не глухой…

— Здесь светло…

Он дунул на свечи — они оказались единственным источником света. Но я видела Гришу и в темноте: глаза горят автомобильными фарами, дальним светом…

— Гриша…

Я вывернулась и ткнулась губами ему в плечо. Или даже зубами, но, к счастью, не прикусила футболку.

— Лиза, ты не хочешь? — голос был хриплый и тихий. Да и зачем орать, когда он трогает губами мое ухо. — Так и скажи прямо…

— Не здесь… — только и сумела произнести я, пока мои губы еще оставались на свободе.

Наверное, у Гриши не было ответа, и он поцелуями пытался изменить мое «не-здесь» на «здесь», но лифчик и кофта как играли роль ожерелья и шарфика, так и продолжали болтаться у меня на шее, которую под ласками я вытянула уже в лебединую.

— Лиза, нам пару дней придется спать с тобой валетом. На даче родителей это точно будет «не здесь»… Не мучай меня, пожалуйста… Раздразнила вчера и все?

— Сегодня… Это было сегодня, — еле выдохнула я, когда Гриша скользнул пальцами по моей груди, собирая в один кулак всю ненужную ткань.

— Вечность назад… Лиза, я так тебя ждал… Три месяца… И что, три поцелуя принцессы и все?

— Имей совесть… — то ли урчала, то ли стонала, то ли мяукала я, уткнувшись носом в его растрепанную шевелюру.

— Нет у меня совести, нет… — он приподнял голову и коварно улыбнулся: он убрал с моей груди только губы, но не пальцы. — Ну что, здесь или не здесь?

— Здесь… — почти что одними губами выдохнула я, почувствовав его руку ниже живота. — Холодно, — добавила уже, наверное, одним лишь взглядом.

И Гриша откуда-то вытянул плед и укрыл меня им с головой — и себя, оставляя свободу лишь рукам, чтобы наконец избавиться от жмущей ему одежды. Я ловила его губы, его пальцы, его волосы — и лишь иногда промахивалась и чувствовала на языке ворсинки пледа. Какое-то сумасшествие, а, кажется, взрослые люди…