Не дружи со мной - читать онлайн книгу. Автор: Ася Лавринович cтр.№ 57

— Нет, — покачала головой Ульяна. — Ничего не расскажу.

— Не знаю, какую вы с Матвеем игру ведете, но советую тебе из нее выйти! — проговорила я, окончательно для себя решив, что в это опасное дело больше лезть не буду. — Просто хотела предупредить! Меня, перепутав с тобой, чуть не убили…

Последнее откровение застряло в горле огромным комом. Ульяна побледнела еще больше. Она стояла передо мной, по-прежнему скрестив руки на груди, не моргая… Губы дрогнули, а в голубых глазах сверкнула влага.

— Пока! — сухо сказала я, разворачиваясь.

— Пока, — шепотом отозвалась Уля.

Медленно шла по саду, разглядывая розарий Шацких, вдыхая жаркий июльский воздух… У самых ворот обернулась. Ульяна так и застыла в дверях. Она смотрела мне вслед немигающим взглядом. Руки ее теперь были опущены вдоль тела, а по щекам струились слезы.

В темном небе мерцали желтые звезды. Огромная луна нависла над нашим домом, забрызгав все вокруг холодным бледным светом. Представила, какая красота сейчас на пляже… Широкая серебристая дорожка расплескалась по черной глади моря…

За спиной негромко скрипнула дверь. Серый кот с тигровым окрасом выбежал на крыльцо, спустился со ступеней, на которых я сидела, и тут же начал тереться о мои ноги. Я погладила его по мягкой макушке, за ушами… Кот, задрав голову, громко затарахтел.

Продолжая гладить питомца, я уставилась на звездное небо… В последнее время в моей душе поселились тревога и страх, и все это приходилось держать в себе.

Дверь снова скрипнула. Я знала, что за спиной стоит мама. Она молчала. Я тоже. Отчетливо представила, как мать поправляет палантин, который накинут на плечи… Волосы собраны в высокий пучок. Мама, хмурясь, сверлит мою спину осуждающим взглядом…

Так она смотрела на меня каждый раз, когда я, например, приносила плохую оценку из школы. А такое, к сожалению, происходило нередко. Я хотела учиться хорошо, правда, очень хотела. Но точные науки мне давались тяжело… Глядя на мои отметки, мама не раз признавалась: она рада, что отдала меня в другую школу… Не в ту, где она работает. Иначе приходилось бы краснеть и выслушивать замечания от коллег. Меня эти слова обижали… Училась я не хуже всех в классе, это точно. По русскому языку и литературе так вообще одни четверки и пятерки были, школу не прогуливала… Разве что замечания в дневнике встречались о том, что я люблю поболтать на уроках.

Всю свою школьную жизнь мне хотелось поразить маму своей успеваемостью, порадовать ее отличной учебой, услышать одобрение. Хотелось, чтобы родители мной гордились. Но когда я приносила домой те самые с трудом заработанные по физике или алгебре отличные оценки, бурной радостной реакции на это не было. Ведь я просто сделала то, что и положено каждой девочке — хорошо училась. Зато любая тройка или двойка за контрольную обсуждались в разы дольше… Мама не кричала, не грозилась ремнем, не наказывала. Она просто читала монотонную нотацию и разочарованно добавляла в конце: «Ну, а что еще от тебя ожидать?» В итоге каждую свою неудачу я воспринимала как настоящую трагедию. Плакала в туалете на переменах, не хотела идти после уроков домой… Понять точные науки больше не пыталась. Не вникала в условия задач, не доказывала теории. Просто бездумно сдувала все решения у Долгих. Зачем стараться и мучить себя, если этого все равно не оценят?

Мама продолжала стоять за спиной. Я слышала, как она тяжело вздохнула… Мы по-прежнему молчали. Я думала, что она, скрипнув половицами, все-таки уйдет обратно в дом. Но мама подошла к ступеням и села рядом.

— Мне, правда, жаль, что я доставила тебе столько беспокойства! — выдавила я из себя, не глядя на нее.

— Тебе жаль… — эхом откликнулась мама.

— Я не думала, что ты так за меня беспокоишься…

— Ты не думала…

Тишина. Только мурлыкающий кот, в поисках ласки, теперь метался от мамы ко мне.

— А ты когда-нибудь о нас с отцом думаешь? — спросила мама.

Этот вопрос я слышу слишком часто от родительницы.

— Думаю! — кивнула я. — И, если честно, всегда…

Мама открыла рот, чтобы что-то ответить, но я схватила ее за руку.

— Не перебивай, пожалуйста! — попросила я, пытаясь собраться с мыслями… Это не длинные сообщения отправлять, и не записки на столе оставлять.

Мама внимательно смотрела на меня и ждала, что же я скажу в свое оправдание.

— Знаешь, мама, иногда я представляю свою будущую семью, — начала я. — И при этом думаю, что никогда-никогда не буду совершать твоих ошибок…

— Ошибок? — оскорбилась мать.

— Не перебивай, — постаралась я сказать как можно мягче, боясь маминой бурной реакции. — Ошибок, да. Как-то, ссорясь со мной лет пять назад, наверняка из-за какой-нибудь ерунды, ты бросила фразу: «Да за что тебя любить?» И она так крепко засела в моей голове… Не знаю, почему. Может, потому что я была впечатлительным подростком… Но тогда я так сильно рассердилась и обиделась на тебя. Мы ссорились много и часто… Из-за троек, бардака в комнате… Из-за того, что я задержалась на улице, забыла убрать кастрюлю в холодильник, вовремя сдать классной деньги на выпускной… Все эти причины наших грандиозных скандалов были такими ничтожными, что в тот момент я испугалась. А если бы я совершила что-то по-настоящему страшное… ты бы отреклась от меня?

— Не говори глупостей, Поля! — обиженно поджала губы мама.

— Нет, правда! Если тебя так расстраивают тройки в моей зачетке… Как бы ты отреагировала на мой серьезный проступок? Я бы перестала быть твоей дочерью?

— Нет, Поля, нет! — мама отрицательно замотала головой. — Я просто хочу, чтобы ты у меня была не хуже остальных…

— Не хуже Ульяны Шацкой? — подсказала я.

— …жила по правилам, — продолжила мама.

— В жизни нет правил, — пожала я плечами. — Каждый может жить так, как ему хочется. Не подстраиваясь под нормы… кстати, кто их определяет? Я хочу быть собой, а не правильной дочкой маминой подруги.

— Нет предела совершенству, — проворчала мама. Думала, она поднимется на ноги и уйдет. Но родительница продолжала сидеть рядом и смотреть на меня.

— Не бывает идеальных дочерей, мама, — ответила я. — Так же, как и не бывает идеальных родителей. Как ни парадоксально, но как бы ты ни старался быть хорошим воспитателем, детям всегда будет что рассказать психотерапевту…

Кот, не дождавшись ласки, обиженно задрал хвост трубой и направился к темным кустам.

— Ты спрашиваешь, думаю ли я когда-нибудь о вас с отцом? Почти десять месяцев в году я живу вдали от родного дома… И я всегда скучаю. Ты мне звонишь, мы ссоримся по телефону, я в сердцах кидаю трубку… А потом снова сильно скучаю. Я понимаю, что у тебя такой характер… И надеюсь, что когда-нибудь и ты поймешь мой.

Мама сжала ладонь в ответ. Снова тяжело вздохнула. А потом притянула к себе.