(не) мой соавтор - читать онлайн книгу. Автор: Ольга Силаева cтр.№ 71

— Научилась у тебя. Ты ведь всё ещё писатель.

— Да, — негромко сказал он. — Всё ещё. Всегда, наверное. Но не твой соавтор.

— Не мой соавтор, — согласилась я. — И знаешь что? Куда важнее, что это ты.

Короткая пауза. Лёгкий выдох, такой похожий на улыбку.

— И ты.

Мы одновременно опустили телефоны, глядя друг на друга.

И Антон первым сделал шаг вперёд.

Белые ночи в Питере — то ещё зрелище. Особенно когда вы вдвоём сидите на крыше, с которой открывается вид аж до набережной Невы.

Я заглянула через плечо в ноутбук Антона, где агент Пирс застыл напротив двух типов в масках ниндзя, а внизу горело соблазнительное текстовое меню.

— Второй, второй вариант выбирай! — возбуждённо прошептала я. — Пусть устроит этим парням хорошую взбучку!

— Рэйн, я и так позволил тебе выбрать последние два хода, — заметил Антон. — Ещё немного, и я отберу у тебя финал.

— Эй!

— Ага.

На экране разворачивалась демоверсия нашего интерактивного романа. Полностью и целиком визуализированная специалистами из «Вижуал Артс»: полная версия должна была выйти на Стиме в ноябре.

Я была совершенно счастлива. Когда мы вошли в двадцатку призёров, я визжала от восторга так, что Антон на всякий случай закрыл окно. Впрочем, соседи всё равно тут же начали стучать по батарее — и пять минут спустя, когда мы вдвоём рухнули на диван, у них появился ещё один повод.

Я подхватила из рюкзака слоёную тарталетку с клубникой и рикоттой, и тут же отправила её в рот.

— Ну и выбирай, — с набитым ртом проговорила я. — Но агент Пирс тебе не простит, если ты выставишь его трусом.

— Не трусом, Рэйн. Дипломатом.

Я хмыкнула, обнимая его за шею.

— Кстати, ты гениальный писатель. Помнишь, я обещала напоминать тебе об этом каждую пятницу?

— Сегодня четверг, — заметил Антон.

— Уже пять минут как полночь. И, между прочим, поздравляю тебя с Днём зубной щётки. — Я уткнулась ему в шею. — Фиолетовый теперь — мой любимый цвет.

— Куплю ядовито-розовую, — пообещал Антон, не отрываясь от экрана. — Не странно, Рэйн? Смотреть на наш проект рядом с писателем, который больше ничего не пишет?

Я мысленно улыбнулась. Ночью я отправилась на кухню за водой, пока Антон писал за кухонным столом заметки на самой обычной бумаге, и я — совершенно случайно, естественно, у меня иначе не бывает, — успела прочитать несколько строк. И это были наброски «Острова-2».

Это будет уже совсем другой «Остров», я знала. Его проект. Его дыхание. А читатели подождут. В конце концов, некоторые вещи стоят того, чтобы их ждали, правда?

Разумеется, официально я ничего не видела.

… Ладно, сегодня признаюсь. Полная откровенность: как же без неё?

— Главное, чтобы ты был счастлив, — сказала я вслух. — Потому что я рядом с тобой совершенно счастлива.

Я даже не стала узнавать, стал ли их с Леной проект призёром «Вижуал Артс». Да, мне было настолько всё равно.

Прошлое осталось в прошлом. И меня это полностью устраивало.

— Не буду больше тащить нас с тобой в текст, — тихо сказала я. — Настоящие мы — только для нас. Ну, и немножко для этой крыши.

— Держу пари, ей нравится компания, — серьёзно согласился Антон, оборачиваясь от ноутбука. — Иди сюда.

Меня не нужно было упрашивать дважды. Тем более что целоваться на нагретом металле крыши оказалось ужасно уютно.

В чём-то самом главном мы всё ещё соавторы, подумала я. Ведь соавторство — это когда из двух видений получается одно цельное. Но разве в жизни не то же самое? Когда двоим хорошо друг с другом, и мир, который они видят, становится общим?

— Когда-нибудь, — прошептала я, когда мы оторвались друг от друга, — мы снова напишем вместе. Правда, придётся дать тебе пару мастер-классов, чтобы ты вернулся в форму.

— Это кто кому ещё будет давать мастер-классы, — хмыкнул Антон, пока его руки забирались под мою майку. — Бьюсь об заклад, у тебя во втором «Апреле» идёт сплошная романтическая линия, а сюжет теснится где-нибудь на придверном коврике.

— Это моя сильная сторона! Читателям нравится!

— Угу. — Он сдёрнул бретельку и легонько прикусил плечо. — Как насчёт попрактиковаться для эротических сцен?

— Эй, нас увидят!

— А мы осторожно.

Сверху раздался стрёкот.

— Вот эти товарищи и увидят, — торжествующе заметила я, указывая на красный открытый вертолёт, летящий слишком низко. — Ещё и слайды сделают.

Антон поднял голову, прикрывая глаза ладонью от поднявшегося ветра. И замер, а секунду спустя замерла и я.

Потому что нам обоим, я знала, вдруг показалось одно и то же. Две фигуры, мужская и женская, стоящие в проёме.

Это было совершенно невозможно. Но это было.

Вертолёт ушёл в небо, набирая высоту, а мы смотрели ему вслед, сжимая пальцы друг друга до хруста.

— Иногда бывает и такое, — хрипло сказала я. — Как ты думаешь, существует мир, где агент Пирс и Трикстер есть на самом деле?

— Ни единого шанса. Им вполне хватает и этого.

Мы переглянулись и засмеялись.

Всё-таки как хорошо, когда нам так легко вместе. Когда можно говорить и молчать обо всём и ни о чём. Когда парень, который сидит с тобой рядом, привлекает тебя во всех возможных смыслах. И о чём бы вы ни спорили до хрипоты перед тем, как оказаться в одной постели — это будет лучший спор в мире.

Антон достал из рюкзака бутылку вина и разлил по бокалам.

— За твой следующий проект.

— За ключевого докладчика на нью-йоркской конференции, — серьёзно отозвалась я.

— Вот уж где точно хороший кофе, — согласился Антон. — Кстати, я говорил тебе, что думаю писать второй «Остров»?

— А я говорила, что уже это знаю?

Он покачал головой, допивая вино.

— Ты в своём репертуаре.

— Каждая минута — это шанс всё изменить, — просто сказала я. — Я рада, что ты выбрал эту.

— «Слов всегда бывает очень мало», — задумчиво произнёс Антон. — «И выразить ими всё — невозможность».

— «… Но когда они есть, все они — о том. Совершенно все», — тихо сказала я. — Привет, Антон.

Лёгкая, совсем незаметная улыбка в ответ. Её так легко пропустить, но она есть.

— Привет, Яна.

Всё-таки белые ночи в Питере — самые лучшие, подумала я, прижимаясь к плечу Антона, когда он снова достал ноутбук. Просто потому, что когда любишь, любишь весь мир. И того, кто подарил тебе этот мир и это чувство — тоже. Навсегда.