(не) мой соавтор - читать онлайн книгу. Автор: Ольга Силаева cтр.№ 65

— Искуситель.

— Всегда.

Последняя сцена. Последняя точка. Так не хочется расставаться — и одновременно так тянет в совершенно новую историю. Писатели — адреналиновые наркоманы почище мотоциклистов: азарт, который пляшет на кончиках наших пальцев, не заменить ничем. Возможно ли вообще от такого отказаться?

Невозможно, подумала я, глядя в глаза Антона и видя в них ночной город. Невозможно. Никогда.

Ведь правда?

Мы ввалились ко мне домой, раскрасневшиеся и счастливые, и опешивший кот, вышедший было нас встречать, просто и без затей забился под кровать, пока я доставала ноутбук, мышь и зарядку.

— Можем остаться здесь, — проговорила я, быстро собирая вещи в пакет. — Но, наверное, лучше не надо.

Антон скрестил руки.

— Боишься, что мы разругаемся над концовкой так громко, что твои соседи вызовут ещё один вертолёт?

— Ох, не вертолёт они вызовут, — мрачно сказала я. Повернулась к нему. — Просто… мне страшно оставаться с тобой здесь.

— Всё ещё не можешь до конца вылезти из домика?

Я кивнула.

— Пока мы всё ещё на зыбкой почве, — тихо сказала я. — Ты и я. Если мы поссоримся здесь, если расстанемся здесь… мне ведь тут каждую ночь спать. Это же будет ужас ужасный.

— Ты сама в это не веришь.

— Не верю, — согласилась я. — Но страшно всё равно. Я слишком хорошо помню Одессу и что было после.

Антон вдруг улыбнулся. Тепло, без насмешки.

— Кто-то сказал, что напишет столько новых историй и создаст столько новых воспоминаний, что тот эпизод просто отомрёт за ненадобностью.

— Да, но не через пару недель же!

— Значит, нам придётся поторопиться, — серьёзно кивнул Антон, шагая вперёд и перехватывая у меня ноутбук. — Потому что я очень хочу, чтобы тебе не было страшно.

— Я тоже, — выдохнула я, прижавшись к косяку.

— Ну, раз все высокие договаривающиеся стороны согласны…

Кот вылез из-под кровати и мяукнул.

— Нет, кот, тебя не спрашивали, — покачал головой Антон. — Идём, Рэйн. Этой ночью тебе спать не придётся.

— Всегда мечтала услышать, как ты это скажешь.

— Я ж ещё и пример подам.

Он перевёл взгляд на мой ноутбук и, кажется, собрался что-то сказать. Но покачал головой.

— Что? — спросила я.

— Потом. Сначала допишем. Не хочу отвлекать тебя ничем другим.

Я моргнула.

— Эй, так дела не делают. Если в комнате слон, о нём говорят, помнишь?

Антон вздохнул.

— Ладно. Я признаю, что слон есть, что он и впрямь гигантских размеров, но пока мы не допишем, я воспользуюсь своим правом молчать, ваша честь. Дашь мне такую возможность? Она мне нужна, честно.

— Конечно, — тут же сказала я.

— Тогда идём.

Когда мы расположились с ноутбуками на разобранном диване у самой стены, почти плечом к плечу, я на миг ощутила что-то сродни испугу.

Последние главы. Развязка, финальный выбор, завершающий путешествие игрока-читателя. Всё это время он жил, глядя на мир сквозь глаза героев: запомнится ли ему результат? Будет ли он вспоминать нашу историю через год, через три?

Хотя на три, я, пожалуй, размахнулась. Купит и поставит лайк — уже счастье.

— Начинай, а? — нерешительно попросила я Антона. — Меня заклинило.

— Боязнь чистого листа, у тебя? — Антон поднял бровь. — Такое вообще бывает?

— Как видишь.

Он обнял меня за плечи.

— Всё будет хорошо, Рэйн. Всё будет. Утром ты будешь смотреть на завершённую сцену, встречать со мной рассвет и говорить: «Ну не гений же я?»

— Точно? — уточнила я. — И шампанское будет?

— Спрашиваешь.

Я уткнулась в текст. Действительно. В конце концов, рядом Антон, и я знаю свою Трикстер как облупленную.

Разве я не справлюсь?

Я замерла над клвиатурой, и…

Чёрт.

Ни строчки. Ни единого слова. Ни идеи. Я начала паниковать: ничего подобного я раньше вообще не чувствовала. Дьявол, дьявол, я же ничего больше не умею! А если это не на один вечер? Если я вообще больше никогда ничего не напишу?

— Ант, — сдавленно сказала я. — Всё плохо.

Он заглянул в экран ноутбука через моё плечо.

— Зовём доктора, Рэйн? Доктор Ватсон или доктор Хаус?

— Доктор Зло, — мрачно сказала я. — Может, это правда лечится, а?

Его пальцы медленно спустились по ключицам в вырез блузки.

— Ну… — задумчиво проговорил Антон, — можно попробовать один древний тайный способ тибетских монахов…

— Эй, они же монахи! Им это дело вообще нельзя!

Антон вздохнул, убирая руку.

— Да, не поможет. Ты сейчас слишком напряжена, и уж точно не перестанешь переживать.

— Ну да. Всё. — Я безнадёжно уставилась в ноутбук. — Ничего не получится.

— Давай вдвоём, — мягко сказал Антон. — Ты и я, раз у тебя не выходит.

— Это как?

Он достал телефон с неожиданно стильной ручной рисовкой на корпусе. Я подняла бровь. Что это, супергерой из комикса? Дэдпул? Сорвиголова?

— Не смог удержаться, — пояснил Антон, заметив мой взгляд. — Иногда мне кажется, его история — это моя история.

— Ходишь по тёмным переулком и бьёшь плохих парней электрошокером?

— Ты видишь меня насквозь.

Всё-таки мальчишка, с ехидством подумала я. Как и я: похоже, мы оба забыли стать взрослыми. Интересно, что было бы на моём телефоне, реши я повыпендриваться? Наверняка что-нибудь ужасно непристойное.

Антон открыл на своём телефоне мессенджер и чуть заметно кивнул мне.

— Давай, Трикстер. Что ты скажешь агенту Пирсу, когда позади приключение, а впереди вся жизнь?

Я нервно вздохнула. Отложила ноутбук, встала, отошла к окну — и взялась за телефон.

«Кажется», — написала я, — «в этот раз пули пролетели мимо».

«А ты сомневалась, Трикстер?»

«С тобой — нет. С тобой я не сомневаюсь ни в чём».

«То-то же. Я здесь, Трикстер. Я не могу обещать, что будет потом, и получится ли что-нибудь… но я здесь».

«Без старой доброй Трикстер не будет мрачного разочарованного в жизни типа, да?» — Я улыбнулась. «Спасибо тебе за всё, кем ты стал для меня. Парнем, которому я всегда могу подставить спину. Который случайно научил меня любить».