Тот, кто меня сломал - читать онлайн книгу. Автор: Юлия Николаевна Николаева cтр.№ 27

Меня даже в жар бросило. Могло ли быть так, что Остапов погиб именно в связи с теми событиями? Ведь кто-то убил мать Стаса, и жена Остапова была там, дело замяли, но некто решил отомстить? Ну на роль Зорро никто не подходит.

Единственный, кто мог хотеть этого — Стас, но он точно бы не стал подбрасывать мне труп, да и не смог бы так хорошо играть в неведение. То есть так кажется мне. А если есть кто-то, кто желает зла именно Маркеловым? Ведь отец Стаса был значительной фигурой в бизнесе, у него могли быть враги, обиженные им люди…

И кто-то из таких убил его жену, а теперь пакостит таким образом сыну? Подкидывая труп его бывшей жене? Очень сложная комбинация получается.

Однако что-то подсказывало мне: труп Остапова в моей квартире — это явный намек на случившееся в доме Маркеловых убийство. Даже способ тот же. Ясно одно, чтобы разобраться в происходящем, нужно больше информации о случившемся.

Неплохо было бы поговорить со Стасом, он как никто другой должен знать об этом всем. А еще не мешало бы встретиться с Ольгой. Я залезла в карты и нашла нужную деревню. Двести пятнадцать километров от города, в целом недалеко, можно и скататься. Вот прямо с утра завтра мотнуться.

Я открыла контакты и замерла пальцем надо номером Стаса, а потом отложила телефон. Прежде чем идти на разговор с ним, неплохо узнать больше. Должны же были об этом хоть что-то писать.

Информации оказалось совсем немного. Из нее выходило, что совершено ограбление, сигнализация была отключена, так как дома находилась хозяйка, которая погибла от рук неизвестных. Хозяин дома, Маркелов Александр Григорьевич, известный в городе предприниматель, полностью опроверг возможность умышленного убийства, направленного против него. Версия ограбления была принята за основную, но следствие результатов не дало. Со временем все просто заглохло и было благополучно забыто.

Я потерла виски. Положим, Маркелов знал, за что могли убить его жену. Положим, ему было нужно не предавать произошедшее огласке. Но ведь Стас не мог просто смириться с подобным раскладом?

Он наверняка хотел знать правду. И отсюда идет их вражда с отцом, и нелюбовь Стаса, которая не прошла даже после смерти того. Не смог простить ему мать?

Удивительно, я была уверена, что знаю о Стасе все, а по факту не знала вообще ничего из того, что было в его жизни до меня. Наверное, когда-нибудь он рассказал бы мне и об этом, но жизнь развела нас в разные стороны. Я стала очередной предательницей в его списке близких людей. Закрыв лицо руками, я тяжело выдохнула.

Так, пожалуй, прежде чем делать что-то дальше, стоит переварить услышанное. Подожду до завтра, съезжу к Ольге, а там буду думать.

Еще немного посидев, я решила переключиться и залезла в соцсеть. Забила там фамилию, имя и наш город. Павла Остапова не обнаружилось, но с матерью повезло, ее страница имелась. К счастью, сын был у неё в друзьях. Павел Масленников, видимо, оставил фамилию отца.

Вместо фотографий в основном картинки, одна все-таки нашлась, не очень хорошего качества, но можно попытать счастья.

Соседка с первого этажа была на посту, то есть торговала на улице. Посмотрев на фотографию и так, и эдак, вернула мне.

— За мальчишку не скажу точно, извини. Он в капюшоне был, и в полоборота ко мне. С виду вроде похож, но твердой уверенности нет. Вот мужика сразу узнала, а этот под вопросом, врать не буду. Еще знаешь что вспомнила, я когда пошла, услышала, как мужик сказал пацану, опять куришь, мол, ты же обещал бросить. Тот что-то буркнул, уже не слышала я.

Поблагодарив соседку, я отправилась в сторону своего двора. Чисто гипотетически, в тот вечер рядом с Остаповым мог быть Павел. Он курит, но скрывается, и из слов мужчины это тоже исходит.

Но тогда получается, мальчишка соврал, сказав, что последний раз виделся с отчимом до переезда. И в этом вранье должна быть причина, особенно если учесть место, где они были — недалеко от дома, в котором спустя пару недель Остапов был убит.

Определенно, с парнем не мешает еще раз переговорить, и желательно наедине. Правда, сейчас пускаться на его розыски не было желания, хотелось немного отдохнуть, отключиться от действительности.

Я поднялась в свою квартиру, оглядевшись, подумала, что неплохо было бы тут прибраться. Открыв окно, чтобы пустить свежего воздуха, принесла большой мусорный пакет и стала складывать туда постельные принадлежности. Их определенно стоит выбросить. Матрас я бы тоже поменяла, на нем бурело высохнувшее пятно крови.

Как же его долбанули, что ее столько было? Видимо, попали в какое-то такое место. В этих вопросах я не разбиралась, потому решила не заморачиваться. Отнесла пакеты в прихожую, матрас мне одной точно не осилить, так что пока оставим. Вышла в прихожую за пылесосом, он стоял в узком шкафу возле стены. Присев на корточки, я открыла дверцы и уже потянулась рукой к пылесосу, как замерла.

Из-под шкафа что-то торчало. Аккуратно потянув ногтем, я вытащила на свет небольшой черный клочок картона с крупной надписью «Входной билет», а чуть ниже прописными буквами было выведено: «джареггибар». Интересно. Я бы даже сказала, очень интересно.

Пройдя в кухню, села за стол, крутя в руках обрывок. Но это совсем никуда не годится. Может, он был у Остапова в кармане и просто выпал, когда его тащили? Это было похоже на правду, хотя слабо верится, что взрослый мужчина ходит на концерты в «Джареггибар».

Оставив клочок на столе, я вернулась в комнату и на этот раз осмотрела все с особой тщательностью, в том числе полазила под кроватью с фонариком. Но ничего подозрительного больше не нашлось.

Замерев у полки, осмотрела свои трофеи — статуэтки, полученные в олимпиадах и конкурсах. Убийца взял самую большую и тяжелую, тут все понятно. Только откуда ему было знать, что под рукой окажется столько орудий?

Скорее всего, Остапова притащили в мою квартиру или без сознания, или сразу после убийства, а статуэтку использовали, чтобы замести следы.

Я все-таки убралась, пропылесосила и полы вымыла. И уже когда пила чай, позвонила Людка.

— Ну ты как там? — задала вопрос после приветствия.

— Пока не посадили, — пошутила я в ответ.

— Это не смешно. Я за тебя переживаю. Что менты говорят?

— Молчат. После происшествия пока даже не вызывали к себе.

— Рыщут, видать. Ну ты звони, если что, может, помощь понадобится…

— Спасибо, Люд, пока вроде справляюсь.

— Удалось что-то узнать?

— Ничего существенного.

Посвящать Людку в подробности я не собиралась. Еще сутки назад, может, и рассказала бы, но теперь, когда все так смешалось, я предпочла не распространяться.

Тут я вспомнила, что подруга была у меня дома после случившегося и поинтересовалась, взяв в руки клочок:

— Люд, ты когда-нибудь была в «Джареггибаре»?