Хороший мальчик. Строптивая девочка - читать онлайн книгу. Автор: Алиса Евстигнеева cтр.№ 83

В общем, жилось мне весело, настропалённая своими же мыслями и переживаниями, я словно офигевала от всего происходящего. Хотя по сути ничего и не происходило, я ждала Стаса, боролась с призраками Олега и училась заботиться о себе самостоятельно.

Получалось одинаково так себе.

В тот вечер я возвращалась домой со смены чуть раньше обычного. Меня опять повело, не знаю, от голода ли или просто от общей нервозности, но стало, правда, хреново. И я странным образом догадалась, что надо домой. Подойдя к Игнатьеву, так и сказала:

— Я домой.

Рыжий пристально на меня посмотрел, согласно кивнул и настоятельно заявил, что отвезёт меня. Первая реакция была начать сопротивляться и утверждать, что есть такси, но какое-то новорождённое благоразумие сказало о том, что нет, так нельзя.

Севка довёз меня до дома и, чмокнув в лоб, что было для него не особо свойственно, велел, чтобы завтра в баре я даже не смела появляться. И, о чудо, Вера согласилась.

В подъезде оказалось неожиданно душно, мне ведь и так не фонтан был. В голову закралась невесёлая мысль о том, что надо бы ещё с собакой погулять, а то бедный пёсель и так скоро в кошку превратиться, из-за необходимости ходить в лоток.

Дверь оказалась закрыта всего лишь на один замок, и я нервно затопталась возле входа, пытаясь вспомнить, а всё ли я закрывала? Параллельно этому где-то в сердце затеплилась надежда, что возможно это Стас вернулся, и просто не сказал мне.

В общем, дверь я открывала долго и шумно. В прихожей слабо горел свет, и зевающий Боня, вяло перебирая лапами, выполз мне на встречу, что было странно для него, потому что обычно он ждал до последнего, что хотя бы одна сволочь в этом доме выгуляет его.

— Ну? — наивно поинтересовалась я у него, будто он мог хоть что-то пояснить.

Звать кого-либо я не стала, лишь с любопытством покосилась на незнакомые мужские туфли, покоящиеся почти у самой двери. Страшно не было. Но мозг судорожно перебирал варианты, Стас или не Стас.

Наклонилась, чтобы развязать собственные ботинки, пальцы слушались плохо. А ещё и в глазах потемнело, из-за наклона, но шнурки я не оставила, слабо пытаясь разобраться с образовавшимся узлом.

Где-то из комнаты раздались шаги, после чего их хозяин встал в проёме, который вёл из коридора в гостиную. На меня смотрели, это я ещё чувствовала, а вот всё остальное потихоньку заволакивало туманом.

— Стас? — резко вздёрнула я голову, что явилось фатальной ошибкой и меня повело окончательно, унося куда-то в темноту.

Очнулась уже на диване. Взрослая версия Стаса неотрывно смотрела на меня своим внимательным тёмным взглядом, отчего мне тут же сделалось не по себе. Он сидел в кресле напротив, которое я когда-то делила с Ромой. Сейчас мне казалось, что тот вечер был не месяц назад, а давно в совершенно иной жизни. Мы какое-то время поиграли в гляделки, в результате чего мне стало неловко. Села, подтянув под себя ноги, и неуютно поёжившись, скрестила руки на груди. Чернов-старший одобряюще мне улыбнулся, видимо решив, что напугал меня, а я всего лишь пыталась вернуть своё самообладание. По ощущениям я больше походила на волчонка, чем на достойную партию чьего-либо сына. Однажды Стас самоуверенно заявил мне, что родители примут любой его выбор, однако, мы никогда в серьёз не обсуждали тему нашего знакомства. И если честно, то в мои планы входило, как можно дольше оттягивать этот момент, однако судьба решила за меня.

— Здравствуйте, — совсем неприветливо пробурчала я.

— Здравствуй, Вера, — выделив моё имя неясной интонацией, улыбнулся мне мой ночной гость.

Или вернее будет сказать, это что я была у них подзадержавшимся гостем?

— Стас, не предупреждал, что вы приедете, — попыталась оправдаться, хотя больше походило на наезд. Наверное, ещё и потому, что я продолжала с вызовом смотреть в его глаза.

— Боюсь, что сегодняшняя встреча оказался сюрпризом не только для вас, — ухмыльнулся Чернов-старший.

— Александр Дмитриевич…

— Просто Александр.

— Александр Дмитриевич, — упорно гну я своё, в тайне радуясь, что знаю отчество отца Стаса, хоть какая-то надежда на то, чтобы не показаться случайной прохожей. — Мне жаль, что… сегодня так вышло.

Думала ещё прибавить, что могу сейчас куда-нибудь уехать, но даже мне это показалось перебором.

— И как часто это с вами… с тобой случается? Можно же на ты?

Согласно киваю головой, но с ответом не спешу.

— Я про потерю сознания, а не про случайные встречи в ночи, — с лёгкой смешинкой в голосе уточняет он.

Отвечать не хотелось. Как бы и сама причин особо не понимала, а тут ещё практически сторонний человек, мнение которого было…неожиданно важным.

— Случается, — попыталась отделаться общей фразой, но Александр Дмитриевич продолжал смотреть на меня с ожиданием, да и ещё с таким ярко-выраженным, что отмолчаться у меня не вышло. — День тяжёлый на работе был, да и… в общем, это усталость. Накопилось.

— Ты работаешь по ночам? — спросил он таким тоном, что складывалось впечатление, что я сейчас на допросе. — И Стас согласен с этим?

— Имеете что-то против? — упрямо вздёргиваю я свой нос. А потом ещё и добавиляю зачем-то. — Теперь понятно откуда в Стасе это желание принимать решения…

…за меня. Но тут я не договорила, теряясь под его самоуверенным взглядом.

— Нормальная мужская позиция, — хмыкнул мой собеседник.

— Тогда ясно, откуда у вас шестеро детей, — не смогла сдержать своего сарказма. И тут же закусила губу, жалея о своей несдержанности, вот чего я на рожон-то лезу?

Но Александр Дмитриевич не обиделся, самодовольно разулыбавшись:

— Вообще-то семь.

— Точно, — на ровном месте начала краснеть я. — Поздравляю.

Вот сейчас я говорила совершенно искренне, но звучало, наверное, всё равно достаточно двояко, потому что Александр посмотрел на меня с каким-то подозрением. Но сказать что-либо он не успевает, у него в руках звонит телефон, причём мой. Бросает короткий взгляд на экран и протягивает трубку мне.

— Стас. Мне пришлось ему звонить, чтобы хоть что-то понять. Так что он уже минут двадцать там с ума сходит.

Телефон я беру, а вот принимать звонок не спешу, во-первых, совсем не хочется разговаривать с Черновым при его отце, а, во-вторых… я зла. И обижена. Одно дело не звонить мне, отделываясь ежедневными сообщениями, а тут даже про папу не предупредить.

Сцен не хочется, но упрямые пальцы сами скидывают звонок, после чего я ещё и бросаю недовольный взгляд на Александра Дмитриевича. Поняла, ему сегодня от меня видимо достаётся за сына… ну нельзя же быть такими похожими.

— Ясно, — задумчиво кивает головой, будто действительно что-то там понимает в происходящем. А меня прям подмывает спросить, что вам там ясно, если мне самой-то то ни черта… — Косячит?