Уж замуж невтерпеж - читать онлайн книгу. Автор: Надежда Тутова cтр.№ 17

— Тишжта, да пребудет благость Твоя, яко солнце с нами, да приидет святость Твоя, яко свет к нам, да родится сила Твоя, яко день новый поутру…

Странно он молится… Пастырь Никим всегда обращался к Всевышнему не так: более ласково, с большей надеждой и верой что ли… Хотя, подождите-ка… Если я не ошибаюсь, а такое вполне может быть, волхв сейчас молился не Всевышнему, а некоему Тишжта или Тишжте… Когда-то очень давно от папа я слышала, что не все люди верят во Всевышнего, и Старая Мать здесь не причем. Я тогда не поверила, да и, что скрывать, не задумалась вообще — разве нужны десятилетней девочке такие теологические проблемы? А вот теперь жалею и даже очень, что не могу повернуть время вспять или хотя бы вспомнить, что говорил папа тогда. Почему жалею? Все очень просто: вдруг это какие-нибудь женоубивцы или еще чего похуже, а я тут как больно умная глаза мозолю?! Уйти бы, да сил нет: противная слабость и тошнота накатываются с новой силой. Откровенно говоря, мне уже не до разносолов, которые я даже различить не могу: то ли грибы, то ли огурцы, а может даже мясо… Все плывет, будто в танце мир кружится, желая и меня вовлечь, а я все стою в сторонке и смущенно смотрю на круговерть цветов, запахов и звуков.

А Нэра закончил молитву и спокойно приступил к трапезе, наверное, даже давно — я слишком сильно увлеклась оценкой собственных ощущений, потому как плошка перед ним была почти пуста. Или он так мало ест вообще? С трудом оглядев разбойников, поняла, что это я зря: мало голова еще больше закружилась (я думала — дальше некуда…), так теперь и тошнота к горлу подступила — они так дружно чавкают, что… А вот Фларимон сидит угрюмый, как не знаю кто: глаза что-то высматривают на скатерти, либо он так тренируется в ясновидении, точнее пытается рассмотреть пол или собственные ноги через стол, брови нахмурены, будто грозовые тучи сбились в стаю… Не могу… Нет сил: кажется я вот-вот упаду….

Я… среди людей, но отдельно от них… А есть ли «я»? Не знаю… Так забавно смотреть, как они суетятся: бегают, шумят… Или мне это только кажется?.. Меня куда-то ведут… По обрывкам фраз понимаю или догадываюсь, что в баню… В баню? Мне туда нельзя! Я же от жара могу умереть… или золото призвать… но скорее умру. Едва хватило сил отбиться: еще бы, при таком мычании бедные женщины ничего и понять-то не могли! Стоп, а откуда здесь женщины? Где я?..

Вода… теплая, мягкая… с запахом листвы… А я раньше и не замечала, что листва может пахнуть так нежно, робко, доверчиво…

…Меня опять куда-то ведут… Опять?.. Я что — уже куда-то ходила?.. Не помню… Две женщины трещат как сороки. Забавные: обсуждают чью-то свадьбу, причем охают и ахают так, что кажется будто весь мир пребывает то ли в скорби, то ли в недоумении.

— Бедная деточка: ни родни, ни друзей… — качает головой одна с большим деревянным кругом на груди, вроде бы Мадар.

— Да еще и у жениха нет каньярога! — в такт ей отвечает рыжеволосая толстушка, кажется Алев.

— Как же тогда? Без каньярога нельзя! — возмутилась Мадар.

Хи-хи…. Без какого-то там кан…. яр… не поняла… Ох, опять все кружится… или это я кружусь…

— Слушай, у Вираги же где-то был большой отрез беленой холстины! Пусть даст на благое дело, Тишжта за благость сочтет! — аж подпрыгнула от радости Алев.

Вот удивительно: я уже запомнила их имена, а кто такой Тишжта не помню…

…Опять все в тумане и кружится, кружится, кружится…

…Меня буквально заматывают в огромный кусок ткани… светло-бежевой… хорошо хоть не белой — не саван все-таки…

…Какой-то старик ведет меня и… кажется… Фларимона за руки вокруг огромного дуба. Зачем? На церемонию встречи гостей не похоже, а жить здесь я точно не собираюсь…

…Хм, сижу на коленях… на траве… А рядом Фларимон, который держит меня за руку. Зачем? Не собираюсь я никуда бежать, да и не могу… А старик все что-то бормочет и тянет к нам руки… Берет наши сомкнутые ладони и опускает в воду. Что он говорит? Не разберу… Кольца надевает…

…Какие-то люди с больно радостными улыбками на лицах поздравляют, и каждый норовит обвязать нас шарфиком, платком или отрезом ткани на худой конец. Этак они нас по самую макушку завалят… Завалили…

Мелькает такое знакомое, но, увы, неузнаваемое лицо дедка.

— Прости, деточка, опоздал я, старый… Здесь же эти… смертью дубов круг замкнули — не пробиться мне сходу…

О чем ты, дедушка?..

…Зачем-то тащат в центр круга, где возвышается… Торт? А ноги у меня передвигаться не жаждут, все норовят заплестись в косичку, посему Фларимону приходится едва ли не нести меня, правда в вертикальном положении… Со стороны, наверное, жуть как выглядит… О, нож дали, да не просто нож, а практически кинжал. И что с ним делать? Горло перерезать, дабы не мучаться? Уп, оказывается, этим самым ножом торт резать надо… Зачем? Опять этот старик рядом, чего-то бормочет:

— И чтобы по Лестнице Жизни поднимались они легко к своему счастью, как разрезают каравай…

Значит это каравай? А почему он такой многослойный? Или это у меня в глазах двоится… троится…

…Бубны и трещотки шумят у меня в голове? Тогда там же в стремительном хороводе кружатся все эти люди… Нет, так много там не поместится…

…Опять этот старик (и что он ко мне, нет, к нам с Фларимоном пристал?!)! Что на сей раз? Какие-то кубки подносит на резном подносе. Вот странность: все окружающее в каком-то мареве, тумане, а на подносе каждый листок разглядеть могу — дубовые, резные… Что-то вещает про медовое вино, дескать, пить его надо молодым в медовый месяц, чтобы родственники не могли разлучить их. Это он о чем?

А вот заливать в меня медовое вино не надо — я так и умереть могу! Фларимон тоже отфыркивается, прямо как Лойрит, или это Лойрит фыркает?.. Похоже, мне все-таки… ум… буль… не надо…

Утро… Когда же оно наступило? Дурацкий вопрос? Согласна, но в голове почему-то только такие дурацкие мысли и вертятся. Например: а что это мне так плохо? Или еще лучше: что вчера-то было? Ну, где-то до середины прошлого дня я помню: и как разбойники за Кифогом гонялись (на то он и Кифог, чтобы из рук рыбкой выскользнуть!), как я сподобилась на призывание золотой детали с секстанта Гудраша (впоследствии оказалось, что это всего лишь золотое плетение по рукояти или как там называется эта деталь!), как скакала по болоту, как нашла секстант, а Фларимон нашел меня… Потом мы, кажется, пришли в какое-то поселение… Дубовый Град? Да, точно, нас же волхв Нэра в своем доме принимать изволил. Зато все последующие события сокрыты во мраке забытья. Помню, что мне было очень плохо — результат призывания и пряток от волхва… Но ведь не оставили же они меня в покое, мирно уложив на ближайшую кровать?!

Кстати, а где я вообще нахожусь? Поворачивать голову не то что бы больно, скорее муторно: опять все плывет перед глазами. Стараюсь задержать дыхание, может легче станет. Полегчало… Деревянный потолок, такие же стены, скорее всего и пол такой. Маленькая комната с маленьким окном, распахнутым настежь. Тонкие кружевные занавески трепещут от утреннего прохладного воздуха, струящегося сквозь окно, ласкающего волосы, лицо… Кто же поделился со мной сей благодатью? Осторожно перекатываюсь по постели (может все же в постель уложили сразу после обеда?!) и… с ужасом понимаю, что я голая! Ну не совсем, конечно: я завернута в какой-то кусок ткани, который за время сна успешно размотался, так что на люди в таком виде появляться не стоит.