Айла и счастливый финал - читать онлайн книгу. Автор: Стефани Перкинс cтр.№ 27

– Ого! – тихо произношу я. – Она такая красивая.

– Я нарисовал ее давно. – Джош сглатывает. – А этот ты видела?

Он показывает на смешной рисунок Сент-Клэра, который пихает Анну в спину чьей-то рукой, но я слишком смущена и взволнованна, чтобы так вот просто сменить тему. Я попала в окружение. Теперь повсюду я вижу только Рашми. Рашми одна. Рашми с друзьями. Рашми с Джошуа…

– Она моя подруга, Айла. – В голосе Джошуа слышится раздражение. – Точнее, была ею. Я уже несколько месяцев с ней не общался.

– Не объясняй, мне это известно.

Я качаю головой, потому что действительно знаю об этом. И не понимаю, почему вся эта ситуация застала меня врасплох. Я сажусь на кровать Джошуа и улыбаюсь, чтобы показать – все в порядке. Она его подруга, а он явно скучает по своим друзьям, поэтому хорошо, что здесь есть эти рисунки. Я не против. И если я смогу убедить Джошуа в этом, он, возможно, сможет убедить себя.

Джош долгое время смотрит на меня. Я не отвожу взгляда от покрывала в сине-белую клетку, очень мужского, и пытаюсь не думать, что Айла из прошлого свалилась бы в обморок, если бы увидела Айлу из настоящего.

– Если я тебе кое-что покажу, – наконец говорит он, – ты должна пообещать, что примешь это за комплимент. И не станешь осуждать.

Я склоняю голову.

– Я серьезно. Ты должна пообещать, – настаивает Джошуа.

– Зачем? – пугаюсь я. – Это что-то плохое?

– Нет, просто… я не планировал тебе это показывать, – смущается любимый. – По крайней мере, не сейчас.

– Вот теперь я обеспокоена по-настоящему, – нервно усмехаюсь я. – Неужели ты собираешься признаться, что фотографировал выброшенные мной стаканчики из-под йогурта?

– Я соврал, – говорит Джош.

Мое беспокойство усиливается, когда Джошуа открывает ящик, достает видавший виды блокнот и кладет его мне в руки. Я переворачиваю его и вижу синюю наклейку с надписью: «ДОБРО ПОЖАЛОВАТЬ».

– Именно в нем я рисовал в июне, – говорит Джош. – Как видишь, я не оставил его в Нью-Йорке.

– И все? – На меня накатывает волна облегчения. – Я это знала. Как-то увидела его в твоем рюкзаке.

– Знала? – Он бледнеет.

– Все нормально, я понимаю, – успокаивающе говорю я. – Рисунок не вышел, верно? В тот день я была не в себе. И понимаю, почему ты не хотел мне его показывать.

– Мм… нет. – Он щурится. – Все не так. Ни капли. Совершенно.

Его слова вызывают у меня сильное любопытство.

Джош садится рядом. Вздыхает.

Я берусь за блокнот, и он помогает мне открыть его прямо на нужном развороте, словно Джош часто рассматривает именно этот рисунок.

Я пристально смотрю на страницу… Вернее, страницы. В блокноте два рисунка. На первом я сижу за столом в «Кис-мет», подперев голову рукой, волосы свободно падают на лицо, глаза мечтательно прикрыты. На втором – голова опущена на сложенные на столе руки, непослушные кудри разметались по столу, рот слегка приоткрыт.

Рисунки выглядят… сексуально. И нигде нет ни одной прямой линии. Джош тянется и переворачивает страницу.

И я вижу еще один рисунок.

Он сделан по памяти. Я стою под дождем. Волосы влажные. Платье промокло и облепило тело. Огромный куст розы за моей головой похож на нимб. Мой взгляд устремлен прямо на художника.

В моих ушах грохочет пульс. Я смотрю на Джошуа, распахнув глаза.

– Курт хотел посмотреть на них, – медленно произносит он. – Но я тогда думал, что вы встречаетесь, и решил, что он надерет мне зад.

– Платье сильно намокло… – Мне сложно скрыть чувство охватившей меня неловкости.

– Теперь ты думаешь, что я извращенец. – Джош стонет.

– Только если в этом блокноте полно таких рисунков. – Я улыбаюсь.

Я аккуратно толкаю Джошуа плечом и продолжаю листать блокнот. Поначалу я даже не осознаю, что ищу другие рисунки. Но среди множества портретов женщин разных возрастов – даже весьма красивых – не нахожу ни одного, похожего на мои.

Джош легонько толкает меня в ответ:

– Убедилась? Или все еще сравниваешь меня с финским фотографом?

– Нет. – Я с улыбкой откладываю блокнот. – Определенно нет.

– Хорошо. – Его голос становится более глубоким, тихи м.

Я перевожу взгляд на любимого. Он смотрит мне прямо в глаза. Его пальцы зарываются в мои волосы, и Джош удерживает мою голову в своих руках. Я закрываю глаза. Нежно провожу руками по его шее, затем веду выше, ногтями слегка царапаю кожу под волосами. Наши губы уже в сантиметре друг от друга. Мы дышим быстро, словно только что пробежали стометровку. А потом Джошуа прижимается к моим губам, и мы буквально набрасываемся друг на друга.

Я забираюсь к Джошу на колени, желая оказаться к нему как можно ближе, прижимаюсь своими бедрами к его. Подол платья ползет вверх. Я испытываю такое сильное желание, что мне почти физически больно. Из горла Джошуа вырывается странный звук. Наши поцелуи становятся неистовыми, руки сжимают сильнее и…

– Кхм…

Мы подскакиваем. В дверном проеме стоит Нейт. Я скатываюсь с Джошуа, а он, подхватив блокнот, бросается к стулу и кладет его на колени, желая прикрыться. Каждый сантиметр моего тела горит от смущения.

– Хорошего дня, – устало говорит Нейт и уходит.

Я издаю стон:

– Как думаешь, эти новые правила больше доставляют неудобств ему или нам?

Джош опускает голову на стол:

– Определенно нам.

Не успеваю я ответить, как звонит его телефон. Джош поднимает голову и смотрит на экран, а затем тихо ругается.

– Я должен ответить, иначе она не перестанет названивать. – Любимый принимает вызов: – Привет, мам.

Не думай о блокноте. Не думай о том, что в нем скрывается. – Ага… Все в порядке… Я делаю домашнее задание…

Нет… Нет, это не так… Да, я знаю. – Джош закатывает глаза и швыряет блокнот на кровать, давая понять, что его настроение испортилось и что я могу просмотреть рисунки. – Нет, я знаю…

Примерно в таком же ключе разговор длится еще минут пять, пока Джошуа вдруг не перебивает мать:

– Ох, черт, пожарная тревога. Нужно бежать, пока!

И он сбрасывает звонок, а затем запускает телефон по столу и роняет голову на руки.

Несколько секунд я молча смотрю на любимого, а потом спрашиваю:

– Пожарная тревога?

Джош поднимает голову:

– Обычно я придумываю оправдание получше. – Он вытягивает ногу и слегка пинает мою туфлю. – Мозги не варят, когда ты сидишь здесь.

Я пинаю ее в ответ.

– Ты не ладишь с родителями? – осторожно спрашиваю я.