Заложница олигарха - читать онлайн книгу. Автор: Анна Гвидичи cтр.№ 52

С мимикой я не справилась. Представляла, как буду отбиваться от красной армии. Салфеток натолкать? Они промокнут мгновенно. Полотенце сложить в несколько раз и засунуть? Валик будет огромный. И спереди и сзади заметно. Мамочки, вот я влипла!

– Нормально все, – пробурчала, застегивая замок сумки. Нет, я не признаюсь. Уж разберусь как-нибудь, найду способ. Лишь бы Барон сейчас отстал. – Я не вру, честно. Просто неуютно. Идем, куда глаза глядят.

– Кстати, смотри внимательно на машины. Если увидишь патруль ДПС, сразу сворачивай с обочины в лесополосу. Не дожидайся, пока я скажу.

– Хорошо, я поняла. Пойдем?

Барон кивнул и взял ту сумку, что была тяжелее. Я все еще беспокоилась за его здоровье, но дергать не стала. Позже, если устанет. Пока пусть чувствует себя мужчиной.

Пейзаж в пустынном поселке вокруг особняка был до отвращения среднестатистическим. Пустыри, заросшие молодым березняком, серые ленты отсыпанных гравием дорог и строящиеся дома соседей. Размах, конечно, достойный. Дворцы и замки в два этажа с мансардами и неизвестно насколько глубокими подвалами. И тишина. Ни работающей техники, ни машин во дворе. Брошенное, забытое место. Идеальное для того, чтобы прятать заложницу. Может, зря мы отсюда уходим, но уже поздно переживать.

До трассы дошли по навигатору, изрядно срезав путь через пустыри. Трава не успела вырасти слишком высокой, шагалось легко, и даже Барон ни разу не отстановился отдохнуть. Терпел. Я боялась, что ему дорого обойдется полуторочасовая пешая прогулка. Сама почти выдохлась и шагала на чистом упрямстве.

Тополя расступились, обрушив на нас шум машин и вонь выхлопных газов. Она висела в воздухе, шлейфом тянулась за фурами и грузовиками. Жгучая черно-синяя соляра.

– Медленнее теперь, – выдохнул Барон, перекладывая сумку в другую руку, – черт, хоть противогаз надевай.

Кроме вони была еще пыль с обочины. Она ложилась на обувь поразительно быстро. Темнело. Деревья в лесополосе сливались в одну сплошную декорацию театра теней. Будто их вырезали из черной бумаги и приклеили на небо. Фары слепили. Глаза не успевали привыкнуть к яркому свету и адаптироваться обратно к темноте. Я окончательно устала и начала нервничать, когда за спиной просигналили.

Судя по громкости клаксона не меньше, чем фура, но оказался УАЗик. Светло-голубой армейский УАЗик, который смотрелся на улицах города глубоким ретро, зато по бездорожью проезжал на ура. Барон махнул рукой, и мы пошли договариваться с водителем.

– Куда вам? – хрипло спросила полная женщина с короткой стрижкой растрепанных волос. Она носила камуфляж и пахла солярой, как мужик.

– Заречный, – назвал Андрей маленький городок в тридцати километрах ниже по трассе. Там мы надеялись найти съемное жилье или гостиницу без электронной регистрации гостей.

– Я там живу, – улыбнулась женщина, – садитесь, подвезу.

– Сколько?

– Садитесь, говорю. Я – не такси, с попутчиков денег не беру.

Доброжелательность меня всегда напрягала. Люди редко делали что-нибудь по-настоящему безвозмездно. «Мне от тебя ничего не надо» обычно означало «рассчитаемся позже и на моих условиях». Но Барон уже открыл заднюю дверь и закинул на сидение обе сумки. Ладно.

– Ксюша, садись, я вперед пойду.

Выбрал же имя. Главное, не предупредил, гад! Штирлец олигархический. Хоть бы сверил пароли и явки.

– Хорошо, папа.

Я с мстительным удовольствием наблюдала, как вытянулось его лицо. Один – один, Андрей Александрович. Увы, слишком заметно, что я – вчерашняя школьница рядом с взрослым мужчиной. «Лолиту» в деревнях и маленьких городках не считали великой литературой, а лишние косые взгляды нам не нужны. Нельзя называться любовниками.

В салоне стиль ретро чувствовался еще острее. Протертые сидения прикрывали вязаные крючком дорожки, на окнах висели занавески с бахромой, а у рычага переключения скоростей было навершие в виде розочки в прозрачной колбе. Как в машину времени сели. Сейчас из приемника передадут сигналы точного времени, и на весь УАЗ заиграет радио «Маяк».

– Вы тоже заречные или проездом? – с любопытством спросила женщина.

– Проездом, – осторожно ответил Барон. – Жилье ищем. Вы не знаете хорошую гостиницу?

– Тю. Такого отродясь не водилось. Есть пара старушек, что сдают комнаты квартирантам. А вам надолго?

Вот почему поисковики на запрос «Заречный. Гостиница» дружно выдавали совершенно левые сайты и страницы форумов. А я думала, местный отель не счел нужным обзавестись даже простеньким сайтом-визиткой. Он бесполезен без постоянного администрирования, а содержать ради него целого айтишника в маленьких городах справедливо считали излишеством.

– На неделю, – сказал Барон. – Может, дольше. Не знаем пока.

Туманные ответы ни одну женщину устроить не могли. Водитель хотела конкретики. Вцепилась бульдожьей хваткой, и пока мы ехали, наводящими вопросами вытянула из Андрея подробный рассказ. Я зауважала его умение выкручиваться из любой ситуации и сочинять на ходу. Какой талант пропадал. Ему бы сценарии к фильмам писать.

– Вахтовик я, – признавался олигарх с не самой последней строчки списка Форбс. – На северах пропадаю. Сегодня вернулся домой на два дня раньше, а там, как в анекдоте. Жена, любовник. Я полез ему рожу бить, а благоверная когтями мне в спину вцепилась. Пошел вон, говорит! Это муж мой законный, пока ты, ни рыба ни мясо, в ЗАГС не хотел вести. Думал, я тебя всю жизнь ждать буду? Год тебя нет, полтора. Заявился, погостил и обратно. Нормального мужика я нашла! Дочь моя где, спросил я её. А в интернат сдала. У меня теперь новая жизнь, а Ксюха – взрослая, сама разберется.

– Вот сучка, – присвистнула водитель, и я на заднем сидении тихо повторила за ней. Лихо. Даже с учетом, что это вранье. – И ты ушел?

– Да хрен бы с ней, – пожал плечами Барон, как типичный работяга, – комната все равно на неё записана, штамп с хахалем в паспорте есть, чего требовать-то? Развода? За каким чертом она мне теперь сдалась? Я забрал манатки, Ксюху из интерната и на попутках вот. Куда-нибудь.

– Интернат-то Вышгородский? – сощурилась женщина.

– Вроде да. Я адрес со своей бывшей стряс, меня довезли.

– Нет, ну ушлая какая. Родная дочь помешала. Расстреливать надо таких матерей!

Она еще долго сыпала проклятиями и сочувствовала Барону, а я отворачивалась и рот зажимала, чтобы не заметили мою широченную улыбку.

– Вот что, – наконец, передохнула от ругательств женщина. – Не нужна вам гостиница, у меня жить будете. После бабушки комната давно пустая стоит, я все не решалась квартирантов пустить. Боялась, загадят там все или сопрут чего ценного. Какие у нас квартиранты-то? Алкашня одна. А вы вроде люди приличные. Семь тыщ на месяц. За неделю отстегнешь мне четверть и по рукам ударим. Захочешь дольше жить – живи. Ну? Что скажешь?

Бабушкина комната – это мощно. Я мгновенно представила специфический старушечий аромат, антикварный буфет времен Брежнева и салфетку на телевизоре. Чтобы экран не выгорал от солнца, ага. И пыль не садилась на дорогую технику.