Вкус вишнёвой лжи. 1 часть - читать онлайн книгу. Автор: Марсия Андес cтр.№ 75

— Как краси-и-иво! — тяну я, рассматривая ночной город и бескрайнее звездное небо.

— Ага.

Щелкает зажигалкой, прикуривает.

Вид действительно великолепный, вот именно сейчас, когда я выпила и готова к любым пинкам судьбы. Пусть мир катится к черту, я буду с открытым ртом пялиться в охрененно-бесконечное небо и представлять будто лечу.

— Смотри, не выпади, — предупреждает Костя, но я лишь отмахиваюсь.

Все вокруг кружится, и я сильнее сжимаю перила руками, чтобы удержать равновесие. Свежий воздух приводит в чувство, и впервые за весь вечер мое настроение поднимается на планку выше.

— Извини, — вдруг говорит он.

— За что?

Пожимает плечом.

— Да просто, — смотрит куда-то вдаль. — Бросил тебя, а ты напилась.

Фыркаю.

— Ты же не мой папочка, чтобы присматривать за мной, — шучу.

Костя усмехается, затягиваясь.

— Все равно.

— Не будь занудой, — издеваюсь. — Я не из тех девчонок, за кем нужно следить.

— Ага, все вы так говорите, — облокачивается на перила предплечьем. — А потом моргнуть не успеешь, как уже куча мужиков вокруг. Как моя бывшая…

Вспоминаю историю про девчонку, с которой раньше тусил Назаров. Она, кажется, изменяла ему с богатеньким придурком, а потом бросила, заявив, что Костя ни на что не годен. Почему-то становится обидно, я ведь не такая.

— Ты ща меня с бывшей сравнил? — толкаю его в плечо. — Серьезно, блин?

Делаю это в шутку, но, видимо, парень решает, что я реально наезжаю.

— Не сравнивал я тебя ни с кем! — злится. — Сдалась ты мне. Думаешь, если я тебе по хате помогаю, то сразу втюрился что ли? Хрена с два.

Че? Это здесь при чем?

Костя затягивается в последний раз и выбрасывает окурок с балкона.

— Да больно надо! — обижаюсь. — Не хватало еще, чтобы ты втрескался в меня!

Он фыркает. Кривится.

— Не дождешься. Такие как ты меня не привлекают. Ни сисек, ни жопы. Тебя пока заваливались, от старости умрешь.

А вот это удар ниже пояса. Какого хрена он себе позволяет? Я всего лишь пошутила, а он на пустом месте взъелся. Придурок. И все у меня нормально с фигурой! Подумаешь, второй размер, люди и с нулевым как-то живут.

— Да пошел ты! Кретин.

Разворачиваюсь, собираясь уйти с балкона и по возможности свалить с вечеринки, но Костя неожиданно хватает меня за локоть.

— Ир, прости, — его голос звучит мягче. — Я так не думаю, правда. Извини.

— Отвали, — толкаю его в плечо, чтобы увеличить дистанцию и избавиться от хватки. — Думать надо, прежде чем рот открывать.

— Да стой, — оказывается на моем пути, закрывая своим телом дверь. — Прости, я дебил, да. Не знаю, что на меня нашло.

— Уйди с дороги, — злюсь я, неуклюже пытаясь оттолкнуть Костю в сторону.

— Ир…

— Да уйди же! — на грани злости и слез вскрикиваю я.

Но вместо того, чтобы освободить дорогу, Назаров делает шаг вперед, кладет правую руку на мою шею и нагибается, настойчиво целуя в губы. Мир вновь делает резкий наклон, не позволяя сознанию отчетливо воспринимать происходящее, голова идет кругом, а разум отключается, не в силах больше офигевать.

А потом все снова приходит в движение, будто кто-то нетерпеливый ускоряет видео, чтобы промотать неинтересный момент.

Вот я хватаю Костю за плечо.

Вот заезжаю коленом в пах.

Вот парень стонет и сгибается, а я на всех парах покидаю балкон.

Твою мать. Твою мать. Твою мать. Твою мать!

Он только что поцеловал меня! Какого хрена? Какого, мать его…

Взгляд падает на Стаса, танцующего медленный танец с Элли, и очередной удар под дых заставляет забыть, как дышать.

Костя Назаров украл мой первый поцелуй. Стас Скворецкий отобрал сердце.

Да что со мной не так? Зачем я вообще согласилась прийти на эту чертову вечеринку? Дура. Надо было сидеть дома и не рыпаться.

У меня нет больше сил находиться здесь. Я слишком расстроена и чересчур пьяна, чтобы держать язык за зубами. Поэтому я забираю вещи и ухожу. Вызову такси, доберусь до дома и завалюсь спать. Утром мне обязательно станет легче.

Зеркало может лгать, оно не показывает нам, что внутри. (Деми Ловато)

Мальбэк ft. Сюзанна — Ритмы пульсаций

Ложь 44. Стас

— Все-таки дерьмово с Иркой получилось, — хрипло говорю я.

Туса закончилась, и теперь в квартире стоит непривычная тишина. Мусор, пустые бутылки и чьи-то забытые вещи. Голова пульсирует, трещит. Во рту что-то сгнило, и, кажется, уже давно. Хочется пить, а еще больше выпить. Но я продолжаю сидеть в кресле и страдать.

— Ага, — Костян развалился на диване, свесив с него одну ногу.

Прикладывает к лицу холодную бутылку пива, глаз не открывает. Свежий синяк медленно становится ярче. С кем же он вчера подрался? Не помню.

— Нет, правда, — не унимаюсь я. — Она ж никого не знает, сидела там одна. Народу привалило, я крутился как гребанная белка в колесе.

— Стасик, не ругайся, — безразлично бормочет Элли.

Девушка сидит в соседнем кресле. Сгибает колени, обнимает их руками. Растрепанные волосы, размазанный макияж, угрюмая моська. Признаться, это первый раз, когда Элли при мне так неистово развлекалась.

— Да ты тоже хороша, клуша, — бросаю я. — Твоя же подруга, а ты весь вечер в мобиле зависала. Че у тебя там случилось?

— Ничего у меня не случилось, — слишком резко огрызается Макеева.

Надувается как воздушный шар, вот-вот поднимается к потолку. Обиделась что ли?

— Надо извиниться перед ней, — голос хрипит, и я прокашливаюсь. — Все-таки неудобно вышло.

— Ага, — снова Костян.

— Да че вы как умирающие тюлени? — раздражаюсь.

Собрав все силы, поднимаюсь на ноги. Хватаю пачку сигарет со столика, сотовый и направляюсь к балкону. Тело ломит, голова трещит еще сильнее. Сколько я вчера выпил? И ложился ли вообще спать? Видимо, нет, раз мне так хреново.

Либо я перебрал, либо старею. И ни один из вариантов как-то не радует.

На балконе прохладно. 8:27. Пасмурно. Ветер. По любому будет дождь.

На мне одна футболка, и я ежусь. Волосы на руках встают дыбом из-за мурашек. Щелкнув зажигалкой, прикуриваю. Затем откладываю пачку с жигой на небольшой столик и снимаю блокировку с телефона.

Туча непрочитанных сообщений и пропущенных звонков: уже в самом начале вечеринки я запарился отвечать на них и вырубил звук. Поверить только, сколько знакомых вспоминают о твоем существовании в день рождения. Я даже подумать не мог, что знаю столько людей.