Вкус вишнёвой лжи. 1 часть - читать онлайн книгу. Автор: Марсия Андес cтр.№ 48

То еще первое впечатление…

— Откуда у тебя тачка? — спрашиваю я.

— Одолжил погонять, — бросает Костя. — Это, конечно, не «Феррари», но тоже неплохая малышка.

Пытается произвести впечатление?

— Я думала, мы пешком пойдем, — смотрю в окно, чувствуя себя чертовски неловко.

Вспоминаю удивленный взгляд Стаса, и почему становится стыдно. Может, стоило его с собой взять, мы же все-таки не на свидании с Назаровым.

— Ага, — фыркает парень. — Хочешь через весь город пешком пилить? Ты че, мать? Тащиться часа три придется, — несколько секунд молчит, а затем поспешно оборачивается. — Не, ну, если ты так хочешь, можно и пешком…

— Нет, — качаю головой. Лучше уж так, зато быстрее до дома доберусь. — Просто не ожидала, что ты на машине будешь.

Костя тихо смеется, чуть сбавляя скорость, и сворачивает на перекрестке.

— Ну, рассказывай, как там богатеи поживают? — интересуется Назаров.

— Все такие же буржуи, — коротко смеюсь. — А так, на самом деле, отлично. Разносила напитки, виляла хвостиком, улыбалась. Типичные будни официанток.

— Будни, — задумчиво кривится.

— Тебе, кстати, Стас ничего не рассказывал? — спрашиваю я, вспоминая подслушанный разговор.

— Нет. А должен?

Пожимаю плечом. Не знаю, насколько разумно рассказывать Косте, что за ним охотится парочка мажоров. Он ведь не Стас, спокойно выслушать не сможет. Сразу рванет на поиски негодяев и попытается их вразумить, а при таком раскладе лишь еще больше неприятностей на свою голову найдет. Пусть лучше Скворецкий сам разбирается со своим другом.

— Я про вечер, — отмазываюсь. — Вы стояли вместе, и я подумала, что обсуждали встречу. Типа, благотворительность, концерты все такое.

Боже, что я несу? Какие еще благотворительные концерты, это же Назаров. Он ненавидит подобную тему, даже слушать не станет.

— А, не, — отмахивается Костя. — Стас вообще случайно меня увидел. Я даже не знал, что он там будет. Сказал, типа, его брат заставил…

— Ага. Тема там в бешенстве был, весь вечер бегал по залу и искал Стаса, чтобы затащить его в свои светские беседы, — делаю зловещий тон, и Костя смеется.

— Это он может…

— А ты чем занимался весь день?

Он неопределенно пожимает плечом.

— Да всяким, — неохотно тянет. — О, песня шик! — делает громче и начинает качать головой, смешно двигаясь. — Недавно под нее с моста сиганул.

Не могу сдержать короткий смешок. С моста он сиганул, ага, ну, конечно. У нас в городе нет мелких мостов, чтобы с них запросто можно было спрыгнуть, да и к тому же у Кости только рана зажила. Какой вообще идиот захочет «сигануть с моста»?

Скептично смотрю на парня. Ну, да. Этот идиот точно может.

— Ты серьезно?

— Ну, да, а че? — смотрит на меня так, словно речь идет о бабушкиных пирожках. — Пацаны врубили музон, я и… — показывает рукой прыжок.

— Че, прям… — тоже показываю это движение.

— Ну, в смысле, на тросах, а не так, — поясняет парень. — Я че дебил что ли без страховки с моста прыгать?

Начинаю смущенно смеяться, потому что именно так я и подумала. Безумие какое-то. Я вообще не понимаю, что сейчас происходит вокруг меня. Я в машине с Назаровым, еду по ночному городу и хохочу под веселую танцевальную песню.

— Ты меня совсем за больного принимаешь что ли? — шутит Костя. — У меня так-то голова есть на плечах, — замечает мой скептичный взгляд. — Ну, периодически присутствует, — улыбается.

— Ладно-ладно, — сдаюсь я. — Как скажешь, мистер с головой на плечах. Следи за дорогой лучше.

Назаров улыбается, чуть прищуривая веки, а потом отворачивается. Парень давит на газ, ускоряясь, и мы мчим по практически пустым улицам, не заботясь о правилах дорожного движения. И меня даже уже не волнует вопрос, есть ли у Кости права и законно ли он сейчас находится за рулем.

Время пролетает быстро, и я даже не успеваю насладиться нелепыми шуточками водителя, как на горизонте появляется мой дом. В молчании мы заезжаем во внутренний дворик комплекса и двигаемся к подъезду. Костя останавливается прямо на надписи «Ира прости» с пропущенной запятой, но двигатель не глушит.

Не люблю подобные нелепые расставания. По закону жанра я должна поблагодарить Костю за то, что он подбросил меня до дома, составил компанию и вообще не поленился в такое время заехать за мной, а потом мы бы поцеловались и понеслось. Но к черту этот жанр. Целоваться я ни с кем не собираюсь, и это вовсе не свидание.

— Спасибо, что подвез, — благодарю я, после чего тянусь на заднее сидение за своей сумкой.

— Да без проблем, — бросает Костя.

Выпрямляюсь, устремляю взгляд на парня, думая о том, какие же у него большие синие глаза, а после, разворачиваюсь и выхожу на улицу, не позволяя неловкой паузе затянуться.

— Пока, — нагибаюсь, чтобы еще раз взглянуть на Костю.

— Ага, — поднимает руку в прощании.

Улыбаюсь, хлопаю дверью и отступаю назад, наблюдая за тем, как машина газует и срывается с места, словно дразня меня.

Ну, что ж, вот и все. Вечер в компании Кости Назарова окончен, и теперь парень ничего мне не должен, так что я спокойно могу забыть о его существовании.

Но его большие синие глаза продолжают преследовать меня, пока я поднимаюсь по лестнице на нужный этаж, пока проникаю в квартиру, скидываю с себя одежду и забираюсь под одеяло, даже не приготовившись ко сну. Лишь когда засыпаю, мысли переключаются на то, что завтра у меня выходной и никуда не нужно будет вставать. Просплю до обеда, наслажусь законным отдыхом а потом, может быть, даже соизволю сходить в магазин.

Однако, все мои надежды на сон до обеда рушатся вместе с настойчивым дверным звонком. Я вздрагиваю и открываю глаза, даже не понимая, смогла ли я заснуть или же так и провалялась всю ночь. Который час? На улице светло, значит, уже утро.

Голова раскалывается из-за трели, и я раздраженно выбираюсь из постели, сразу оказываясь в объятиях прохлады. Да кого там притащило в такую рань? Что бы у него палец отвалился… Приклеился что ли к звонку?

Кутаюсь в халат, небрежно завязывая пояс, неохотно плетусь к выходу. Хочется закричать, что я сейчас открою эту чертову дверь, чтобы перестали трезвонить, но тогда точно испугаю бабулю. Хотя, ее даже танком не разбудишь…

Бегло смотрю на часы, висящие на стене в коридоре. Почти семь утра. Вот же черт…

Даже не взглянув в глазок, я открываю дверь и с ненавистью впиваюсь взглядом в незваного гостя. Выходной, утро, и я не в своей любимой постели. Виновник должен пройти все семь кругов ада, прежде чем я его прощу.

На пороге стоит растрепанный парень в неглаженной кофте и со свежей ссадиной на скуле. Когда он успел подраться?