— Да шучу я, шучу. Но имей в виду: в клетке безопаснее всего.
Рита пятится. Этот умирающий поселок, странный, гнилой, напоминает ей картину Поля Гогена «Откуда мы пришли? Кто мы? Куда мы идем?»
Откуда, мальчик с собакой?
Кто, Аня?
Куда, старуха?
Где-то поблизости ухает автобус. За редкими деревьями появляется его горбатый силуэт. Рита идет по траве аккуратно, медленно, чтобы шпильки не проваливались в землю. Чтобы все забыли, кто она и зачем приезжала. В клетку ей не хочется.
А старуха тем временем слушает свое особенное радио — тиканье часов. Она-то знает, что у каждого есть свой сгоревший дом. У каждого, но не у нее.
КОНЕЦ