Бесконечное падение - читать онлайн книгу. Автор: Александра Салиева cтр.№ 17

— Так у него машина сломалась, — отзывается тем временем Светлана Владимировна, — в сервисе он. Адрес тебе дать? Или на сотовый позвони… сейчас номер найду… — в трубке слышится возня и шелест бумаги.

По прошествии минуты я получаю заветные десять цифр телефона Рупасова-младшего и его местонахождение. И сразу, после того, как тепло прощаюсь с женщиной, пообещав в скором времени зайти к ней в гости, набираю Арсению. Вот только трубку он не берёт.

— Сговорились вы все, что ли… — ворчу негромко себе под нос.

Некоторое время продолжаю бездумно разглядывать новостройку, а после всё же решаюсь отправиться к Арсению, раз уж это единственный возможный способ узнать где Артём. Возвращаюсь за руль, старательно игнорируя напрашивающиеся подлые мыслишки о том, что веду себя не совсем адекватно, явно увязая в собственных непотребных желаниях гораздо глубже, чем стоило бы. Но на сегодня полоса неудач для меня видимо заканчивается, потому что, как только я добираюсь до шикарного современного СТО, являющегося частью новенького элитного автосалона, нахожу там обоих братьев сразу. А всё остальное больше не имеет значение. Просто потому, что вид полуобнажённого Рупасова-старшего, сосредоточенно подкручивающего какую-то деталь под раритетным «FordMustang» на подъемнике, вышибает из меня не только способность думать. Дышать тоже становится затруднительно.

Среди трёхсот квадратных метров заняты все десять ремонтных постов.

Монотонный гул работающих двигателей нескольких автомобилей перекликается с негромкими разговорами рабочих, одетых в синюю спецодежду поверх чёрных футболок. Моего появления никто не замечает. Как и я в свою очередь не акцентирую особого внимания на том, чем занято большинство присутствующих.

Стоит только переступить порог в ремонтную зону, как всё окружающее пространство визуально сужается на одной конкретной персоне.

Артём стоит ко мне полубоком, а я просто замираю, разглядывая его.

«Срань господня…» — проносится в сознании вымученный итог тому, что вижу.

В отличие от остальных, верхняя часть комбинезона Рупасова стянута до самой поясницы. Футболка отсутствует. Он, как и прежде, само средоточие всего того, что я могла бы только назвать божественным идеалом мужского тела. Каждое, пусть и едва заметное, движение его рук приковывает взор к чётко выделяющемуся рельефу мышц спины и плеч. Моё сердце начинает биться чаще и громче, стоит только подумать о том, что всё в этом мужчине почти так, как я помню. И даже ещё лучше.

От правого плеча тянется тонкая чёрная вязь рисунка, хранящего облик огромного дракона. Татуировка покрывает всю спину, переходя на левый бок, и теряется где-то под грубой синей тканью спецодежды, не позволяя разглядеть весь образ в целом, но даже так у меня дух перехватывает. Прежде у Артёма её не было.

Становит мучительно жарко. Из лёгких исчезает весь кислород. Я просто не способна больше воспринимать реальность адекватно. Рассудок заполоняет одно единственное желание — дотронуться до того великолепия, которое покрывает мужское тело. У меня даже кончики пальцев начинает покалывать, едва стоит представить, как было бы возможно коснуться контура искусного очертания, провести по нему ногтями и продублировать этот путь по загорелой коже, опускаясь ниже… Чёрт! Нельзя же быть настолько озабоченной!

Но тогда почему ни о чём другом и думать не могу?

— Попалась! — пресекает мои мысленные терзания тихий шёпот над самым ухом.

В то же время тяжёлые мужские ладони ложатся мне на плечи, отчего я вздрагиваю и рефлекторно оборачиваюсь. Терпеть не могу, когда застают врасплох.

— Добрый вечер, моя королева, — следует незамедлительное дополнение.

Стоящий передо мной Арсений расплывается в озорной открытой улыбке. Я же невольно морщусь от прозвища, полученного после одного школьного осеннего бала, на котором меня «короновали», дав повод для подобного.

— Добрый, — отзываюсь, натянуто улыбаясь.

Вообще не слышала, как он подошёл, но то и неудивительно, учитывая, что явственнее всего остального для моего слуха — грохот собственного сердца, перемешанный с неприличными мыслями. Почему-то кажется, будто меня застали с поличным. Так цепко смотрит встреченный мною взгляд голубых глаз. Будто Рупасов-младший уже успел просканировать насквозь, тем самым обнаружив все мои гипотетические грехи. И ощущение оного настолько остро врезается в сознание, что невольно содрогаюсь, а затем отвожу взгляд в сторону, про себя молясь, чтобы мне всего лишь показалось.

— Ты мне звонила, да? — маячит тем временем зажатым в руке телефоном бывший одноклассник, смотря куда-то позади меня. — Не успел трубку взять. Прости, — принимает покаянный вид, после чего порывисто обнимает. — Как раз собирался перезвонить, но потом заметил твою машину на парковке перед СТО, — немного отстраняется назад, убрав гаджет в карман своих джинс, и тянется к моей щеке, заводя одну из прядей моих распущенных волос за ухо. — Так зачем искала? Я тебе нужен? — добавляет, лукаво прищурившись.

Моим мнением по поводу сокращения дистанции и всем последующим за этим, конечно же, Арсений не интересуется. Хотя я и сама не особо сопротивляюсь, будучи привыкшей к его выходкам. Просто не воспринимаю их всерьёз. Да и как по-другому можно рассматривать мальчишку, который тебе в первом классе вплетал в косички ленточки от цветочных букетов «на первое сентября»?

— И всё-таки… Какими судьбами? — продолжает мужчина, ведь я так и не нахожусь с ответом. Он до сих пор не отстраняется от меня, удерживая в полуобъятиях, а затем добавляет очень тихо, склоняясь ещё ближе. — Интересно, если я буду приставать к тебе ещё хотя бы несколько секунд, брат сможет быть ещё злее, чем сейчас?

Истина его посыла доходит до меня не сразу. Но, как только информация наконец усваивается в моём разуме, с ног до головы буквально проносится обжигающая волна, раскаляя каждый мой нерв до предела. Правда обернуться, чтобы удостовериться в сказанном Арсением и природой собственных ощущений, смелости всё равно не хватает. И что-то очень сильно подсказывает мне — «быть ещё злее» для Артёма всегда возможно.

— Я закончил, — раздаётся за моей спиной тоном, пронизывающим холодом до глубины души. — Забирай свою тачку.

Снова вздрагиваю и отступаю от Арсения на шаг назад. И, конечно же наталкиваюсь на стоящего позади Артёма. Обязательно упала бы, но широкие сильные ладони ловят за талию, помогая вернуть равновесие.

— Спасибо, — бормочу негромко.

Ответом меня никто не удостаивает. А мне становится не по себе ещё больше. Но всё равно развернуться к своему спасителю и узнать что не так — просто не могу. Да и руки почему-то дрожат… Пока не вспоминаю, что вообще-то замужем, к тому же за тем, кого здесь вообще нет, а значит, и винить себя мне не в чем. Теоретически.

— Да, спасибо, брат! — продолжает светиться лучезарной улыбкой Рупасов-младший.

Мне бы столько невозмутимости… Она бы точно очень пригодилась в наступившей тишине. Особенно, если учесть, что руки от меня Рупасов-старший так и не убрал.