Пока огонь не поглотит меня - читать онлайн книгу. Автор: Лина Мур cтр.№ 67

Пока Ред в душе, у меня есть возможность осмотреть всё. Хотя бы понять и принять, что я нахожусь не в фантазии. Даже ущипнула себя. Спальня настолько изыскана, что это удивляет меня. Он же говорит, что небогат. Но чтобы содержать такое место нужно много денег. Очень много. Тем более иметь шофёра, как и покупать фарфоровую посуду.

Моё внимание привлекает что-то белое, лежащее прямо возле двери. Подхожу к ней и опускаюсь на пол. Конверт. Бросаю взгляд за спину, чтобы проверить, нет ли Реда, и вскрываю его. Он не заклеен, а там лежит лист, сложенный втрое.

«Милый, я так скучаю. Ты обещал мне эту ночь. Сегодня моя очередь обладать тобой. Больше не могу удовлетворять себя сама. Сожги меня, любимый. И я жду приглашения.

Твоя сладкая Мейя»

Всё туманится перед глазами, а по груди ударяет сильнейшим молотом из боли и предательства. Видимо, мне суждено проживать повторяющийся ад с каждым мужчиной, которого встречаю.

– Да? – Поворачиваюсь на звук шагов и отрываюсь от составления букета на обеденном столе. Один из охраны направляется ко мне и молча, кладёт белый конверт на отполированное дерево.

– Что это? – Сухо спрашиваю его и подхватываю белую розу, чтобы добиться нужной композиции.

– Для мистера Ричардсона. Лично.

– Хорошо, – закатываю глаза и отдаляюсь, чтобы лучше осмотреть букет.

Прекрасно. Именно такой должен быть сегодня. Филипп любит всё светлое, нежное, как и я сама. Очень приятно получать утром подарок в виде новых серёг-капелек из бриллиантов. В последнее время муж буквально заваливает меня подарками, отчего я ещё больше люблю свою жизнь.

Обычно корреспонденцию забирает Филипп утром, когда уезжает на работу. И этот конверт невольно, но заставляет рассматривать его. Что это? Без обратного адреса, марок или же печатей. Он пустой.

Оглядываюсь, чтобы убедиться, что нахожусь одна. Беру конверт и вскрываю его. Внутри лежит обычный, белый лист с каким-то текстом. Я не читаю чужие письма, но ведь это послали моему мужу, и, значит, будет правильно, если я узнаю об этом. Ведь между нами нет тайн.

Приняв решение, уверенно раскрываю лист.

«Милый, я так скучаю. Не могу больше ждать тебя. Ты не появляешься уже третий день, и мне так неприятно знать, что ты с ней. С этой сухой и холодной стервой, твоей женой, твоей «идеальной Сантой»! Ты же её не любишь! Она не нужна тебе, а со мной ты уже месяц встречаешься, изменяешь ей, мы летаем в путешествия, и я не хочу больше этого терпеть. Я хочу быть законной женой. Твоей женой, любимый. Получи развод от неё, ты же обещал. Я люблю тебя, Филипп. Люблю тебя и буду ждать сегодня. Подарок был изумителен. Я буду сегодня только в нём. Обнажённая и в бриллиантах.

Твоя красавица»

Лист падает из рук. Закрываю рот ладонью, чтобы не закричать. Как такое может быть? Он изменяет мне? Изменяет каждый день на протяжении месяца и спит со мной в одной постели? Ублюдок! Ведь ещё два месяца назад у нас была годовщина свадьбы. Первая годовщина, которую мы провели вместе. И он был рядом, всегда рядом, шептал о любви. А сейчас… господи, я убью его. Убью этого урода.

И я буду ждать его. В этом идеальном доме, где теперь всё пропитано предательством. Почему? Ведь я была для него лучшей. Я стремилась к этому, и он мой муж.

Меня изводит ожидание, в котором я уже собрала вещи, чтобы уехать к сестре и к родителям. Да, конечно, жаль прощаться с роскошью, но никогда не позволю так оскорблять моё достоинство. Оно ещё есть. Никогда. И он тоже об этом должен знать!

Мечусь по спальне, пока не слышу звук, подъезжающей к дому машины. Допиваю из горла бутылку вина и швыряю её в стену. Вот теперь ты ответишь, урод. Это я подам на развод, не ты. Не дождёшься, и твоя сука тоже.

– Любимая, – приторно-сладкий голос ещё больше распыляет ярость по моим венам, подпитанным градусом.

– Ублюдок, – шиплю я, смотря на Филиппа. Теперь вижу, что он точно был не на работе. Пиджак свисает с руки, рубашка сверху расстёгнута, и нет галстука. Его глаза полны удовлетворения, да и сам он весь расслаблен. Он спал с ней сегодня! Спал!

– Что за новости, милая моя? Снова выпила? – Усмехается муж, бросая пиджак на кровать.

– Я сейчас расскажу тебе о новостях. Ты изменяешь мне. Вот, – бросаю в него комок из бумаги. Но он даже не двигается.

– Да, и что дальше? Да, – смеётся, словно не разрушает нашу жизнь таким едким признанием. Шокировано смотрю на человека, которому отдала всё. Для которого была другой, лучшей. А он… боже, это так гадко.

– Я ухожу. Мы разводимся, – не в силах терпеть насмешку над столькими годами, беру чемодан и качу его к двери.

– Хорошо, любимая. Конечно, – пропускает меня. И это ещё больше унижает. Не оправдывается, не пытается удержать, ничего. Лишь спокойно наблюдает за мной.

Слёзы скапливаются в глазах, когда прохожу мимо него. И не успеваю схватиться за ручку, как получаю удар по голове. Всё плывёт, охаю и оступаюсь. Тупая боль не позволяет вздохнуть.

– А теперь слушай сюда, сука. Снова за старое? Сколько раз мы будем это проходить?! – Крик Филиппа врывается в мою звенящую голову, а мужчина, ставший чудовищем, хватает меня за волосы и с силой прижимает лицо к полу ногой.

– Отпусти… мне больно, – с плачем пытаюсь оторвать его туфлю от щеки, но он грубее надавливает, желая раздавить.

– Никогда, моя «идеальная супруга». Если и уйдёшь, то в мир иной, – шипит и тащит за собой. Я не могу сконцентрировать зрение, оно плывёт, а ещё слёзы не позволяют даже думать разумно. Внутри лишь страх. И я его уже переживала. Я чувствую, как адские муки подбираются ближе к моему рассудку.

– Хотела идти? Иди! – С этими словами я лечу с высокой лестницы. Каждый удар приходится на разные части тела. Рёбра. Голову. Колени. Локти. От жуткого ощущения боли кричу, пока не оказываюсь внизу. Во рту кровь, голова тяжёлая, а тело, словно желе. Возможно, я что-то сломала.

Но поднимаюсь на дрожащих руках, смутно видя кровь, капающую из носа на белый мрамор.

– Ну что, сука, понравилось? – Кричит Филипп, медленно спускаясь по лестнице.

У меня есть лишь мгновение, чтобы избежать новой порции издевательства. Я не узнаю этого человека. Он всегда был другим. Но сейчас ничего нет внутри, кроме желания, бежать. Плевать, в каком я состоянии. Во мне появляются силы ползти, пока по дому разносится его смех. Всё становится тёмным, кровавым и смертельным. Я не хочу умирать… не хочу. И есть лишь одна возможность спастись – уехать. Схватить ключи от его машины и уехать. Но я не умею водить, хотя пытаюсь. От страха руки трясутся, и я вижу, как Филипп не спеша направляется к машине. Вытираю разбитый нос и завожу «Мерседес». Вспоминаю, как он переключает передачи, и нажимаю на газ. Резко, что машина с визгом стартует. Впереди ворота и они закрыты. Они закрыты, а я сильнее нажимаю на газ. У меня нет вариантов, как надавить на педаль тормоза. Сильный грохот, и по моей груди, и по голове бьёт что-то, забирая меня с собой… и там должно быть хорошо…