Невольница для зверя, или Попаданский кодекс мести - читать онлайн книгу. Автор: Диа Мар cтр.№ 3

Забавно, но куча попыток начать свое дело не дала мне ровным счетом ни-че-го, кроме ипотечной однушки в замкадье, которую я без проблем взяла бы и будучи рядовым специалистом государственного банка. Были у меня, конечно, и периоды расцвета, но падения непременно становились громче. Однажды мне даже пришлось продать нажитую непосильным трудом иномарку, чтобы покрыть долги рухнувшего бизнеса. Но танцевать на граблях я продолжала, как непуганная. Верила: если долго мучиться, можно стать виртуозом. Вот и вся моя глупая жизнь. Одним словом, если ты опустился на дно, и тебе стучат снизу — это я.

Вваливаюсь в квартиру на тринадцатом этаже и сразу же бросаю пуховик на пол. С прошлого августа я не люблю заглядывать в массивный зеркальный шкаф для одежды. С тех самых пор, как Олег смылся из моей жизни — то ли с позором, то ли с радостью — и одна его сторона осталась сиротливо-пустой, как лишенный кожи скелет.

Ботинки летят в угол, раскидывая по линолеуму комья снега и песка. Когда живешь одна, можно позволить себе все. Швыряться обувью, оставлять одежду, где приспичит, колотить подушки, представляя попеременно то Олега, то Эльку. Не тратиться на дорогой ремонт, не закупаться продуктами на три недели впрок, не устраивать влажную уборку по семь раза на дню, не собирать мужские носки с паласа, не драить пивные кружки за чужими друзьями. Прекрасный тайм-менеджмент!

Выуживаю бутыль из сумки и, наконец, включаю свет. Глаза волка на этикетке горят и сияют, будто два изумруда. Экий маркетинговый ход! Специально для таких романтичных дурочек, как я! Ну ладно, хватит слезливого самоуничижения. Главное, чтоб пойло вкусным оказалось. Какое уж оно там? Вишневое?

Пробка под напором тюбика жидкой помады идет легко. Проваливается в бутылку с характерным чпоканьем, и нос щекочет терпкий аромат. Вишня… Такая спелая и красная, что аж черная. Память рисует перед глазами налитые ягоды на гибких ветвях, совсем как в деревне у бабушки в пору беззаботного детства. Когда не было ни похотливого отчима, ни афериста Олега, ни Эли.

Густая жидкость алеет кровью и пахнет детством. Глоток — и вишневая сладость течет в горло, согревая сердце. М-м-м! С Элькой дегустировать вино было бы интереснее.

Глоток — и обжигающая волна врывается в грудь. Потолок плывет в дымном мареве, а мне хочется хохотать. Может, не стоит сердиться на Эльку? Она ведь трех детей поднимает, вот и вертится, как может.

Глоток — и огни за окном качаются и плывут. Сливаются в большое озеро, застилают глаза, тянут ко мне щупальца лучей. И мне снова тепло и светло. Как в детстве: там, где вишня клонит ягодные ветки и дощатый бабушкин забор.

Не больше стакана? Это почему? Я жадно облизываю горлышко бутылки и делаю глоток. Снова и снова.

Глоток — и завтра кажется радужным. У меня все еще впереди: где наша не пропадала?!

Глоток — и тоска уходит. Хорошо, что Олег вовремя показал себя с плохой стороны. И что я нашла силы предъявить ему это.

Глоток. За что я там на Элю злилась?

Еще глоток. Голова идет кругом, а душа — вразнос. Хочется танцевать, только на ногах не удержусь. Не привыкла я пить, а особенно — столько и сразу.

Глоток — и кажется, что щупальца огней подступили ближе, а потолок надвигается на меня белой стеной.

Роняю голову на сложенные руки. Ухмыляюсь, будто сытый кот. Наступающий сон мягкий, молочно-белый и густой. Только бы проснуться завтра!

Вкус вишни — полный и чуть горьковатый — остывает на губах, а белый туман завоевывает кухню. И меня тянет в его седые объятия. Невыносимо.

Глоток… и сердце сжимает железная лапа. А ведь в магазине глаза волка не светились!

— Не спи, красавица! — заискивающий голос кажется знакомым. — Проспишь мои деньги!

По щеке, порождая волну мурашек, скользит горячий язык. Прерывистое дыхание колет и греет кожу. Поцелуи очерчивают подбородок, спускаются по шее, и, минуя ключицу, застывают на груди. Чужой рот втягивает сосок и терзает его, покусывая. От горячих волн истомы, бегущих по телу, становится не по себе. Я тону в нежности, пьяная от порочных желаний.

— М-м-м… — задыхаясь, выгибаюсь навстречу. Все еще в полусне. Нет ничего приятнее, чем проснуться от ласк. Особенно когда они так настойчивы и нежны.

— Хватит спать. — Губы отрываются от груди, и нежную кожу обдает неприятный холод. — Мы можем провести время куда интереснее. Ты ведь не возражаешь?

Сильная и уверенная рука стискивает грудь, выкручивая сосок. Неровно вскрикиваю, когда ее сменяет язык, а пальцы отправляются блуждать по моему животу. Дразнящими прикосновениями спускаются ниже, властно раздвигают бедра и проникают между ними. Ласкают так, что снова хочется закричать и податься навстречу. Летать, трепетать, отдаваться…

Стоп! Что происходит?! Я же засыпала одетой! За… столом!

Вздрагиваю, и разгоряченную кожу щекочет мороз. От подступившего страха не дышится. Совсем. У меня уже полгода нет мужчины! Кто бы это мог быть?

Значит, пока я спала, кто-то проник в мою квартиру. Вытащил меня из-за стола, раздел, уложил на кровать и принялся насиловать, пользуясь моим беспомощным положением.

Новая догадка бьет по голове, и настойчивые прикосновения ниже пояса становятся почти неощутимыми. Да кто же так нежно насилует, будто юнец в первую брачную ночь, что до тела невинной невесты дорвался?!

Как же страшно открывать глаза!

Настойчивые, но нежные прикосновения распаляют, а я пытаюсь собрать мысли в кучу. Ни одна из версий не проходит проверку. Остается одно: мне это снится. Тогда почему все так реально: от душистого деревянного запаха до болезненного томления внизу живота?!

— Не стесняйся, крошка, — незнакомец прижимается ко мне, и я чувствую, что он готов продолжать. Напряженный, каменный, горячий. — Доверься…

Нет, это уже слишком!

Распахиваю глаза и в секунду понимаю, что я не у себя дома.

Комнатка совсем крошечная: вешалка для одежды у входа, нелепый пуф у стены и огромная кровать. Такая гигантская, что целая армия первосортных самцов поперек поместится! Надо мной висит деревянный потолок, перечерченный грубыми балками. Почти как в деревне, только изысканнее, аккуратнее. Квадраты света пляшут по доскам, складываясь пополам там, где потолок переходит в стену. Витиеватые цветы щурятся и строят рожи с подстаренных обоев.

Что же получается? Меня похитили?!

— Какого черта?! — вскрикиваю я и сажусь на кровати, ненароком угодив коленкой во что-то твердое. Боль бежит к кончикам пальцев. Взвыв, поджимаю ноги.

— Ай-й! — на другой край кровати, раскидывая шлейф кудрявых волос, перекатывается хлипкое мужское тельце. Судя по тому, что тельце закрывает ладошками лицо, мой удар пришелся точно в подбородок.

— Какого хрена? — вырывается изо рта. Хочется сказать грязнее, да разобраться бы для начала, что произошло.