Когда ты ушла - читать онлайн книгу. Автор: Морган Мэтсон cтр.№ 55

Я на миг оторвала взгляд от дороги, чтобы посмотреть на подругу.

– Почему же ты меня заранее не предупредила?

– Потому что знала, что ты откажешься! – почти выкрикнула Слоан, и это поразило нас обеих так, что в машине на миг воцарилась тишина. – И оказалась права, разве нет? – Я вцепилась в руль так, что костяшки пальцев побелели, и надеялась, что сейчас не разрыдаюсь в голос. – У тебя иногда бывают беспричинные страхи, – голос Слоан звучал уже спокойнее. – Иногда мне просто хочется…

Она не договорила, и невысказанные слова повисли между нами тяжким молчанием.

Мне тоже хотелось быть такой, какой мечтала меня видеть Слоан и какой я не была…

Я прерывисто вздохнула и сказала:

– Извини. Мне очень жаль.

– Все нормально, проехали, – быстро отозвалась Слоан, и я знала, что она говорит искренне.

Это была еще одна черта, которая меня в ней восхищала, – то, как быстро и легко она прощала обиды. В моей семье все, включая кота, были исключительно злопамятными, так что мне с трудом верилось, что моя лучшая подруга настолько отходчива.

– Тогда в следующий раз все получится? – я попробовала улыбнуться ей, стараясь говорить веселым голосом.

Слоан благодарно ответила на мою улыбку.

– Обязательно, – легко сказала она.

Она раз прокрутила список и наконец нажала на пуск – из динамиков полилась песня With You ее любимой группы Call Me Kevin.

– Они это там исполняли? – спросила я, кивая на стереосистему.

– Третьим номером, – кивнула Слоан и откинулась на сиденье, скрестив ноги по-турецки. – И, думаю, в первоначальной программе ее не было, потому что ударник не сразу сориентировался…

Так Слоан перешла к пересказу приключения, которое она только что пережила без меня, прерываясь только затем, чтобы подпеть припев. И последний припев я уже подхватила вместе с ней.

* * *

– Пенелопа Энтвистл, – пробормотала я сквозь зубы.

На этот раз я нарядилась менее вызывающе и свободного парковочного места не нашла, так что мне пришлось заплатить десятку. Деньги я сняла в банкомате по дороге, когда поняла, что не смогу воспользоваться пластиковой картой, потому что имя на ней не совпадает с именем на моем удостоверении личности. К тому же мне не хотелось оставлять следов, учитывая, что я собиралась нарушить закон.

– Пенелопа Энтвистл, – повторила я, на дрожащих ногах направляясь в сторону «Маккензиз».

Хотелось, чтобы это имя звучало в моем исполнении естественно и непринужденно.

– Штат Невада, Рено, Миллер-кроссинг, дом 21. 8-9-5-1-5.

Я проверила расписание «Маккензиз» на их сайте – сегодня был единственный вечер, когда в баре играла живая музыка. Это, конечно, были не Call Me Kevin, а неизвестная мне группа Henry Gales. Но выбора не было – в конце концов, это настоящая группа, которую можно послушать, и мне не придется просто сидеть и… и что? Что вообще люди делают в баре? Пусть даже там играет самая ужасная группа на свете, это уже занятие – можно представлять себе, что я просто пришла на концерт по поддельным документам.

На утренней пробежке Фрэнк спросил меня, не хочу ли я зайти в гости сегодня вечером, но я отказалась, потому что не хотела посвящать его в свои планы на случай, если все провалю, и взамен выдала ему целую кучу отговорок, которые звучали не вполне убедительно даже для меня: что-то о том, что сегодня я должна посидеть с Беккетом, составить список литературы на следующий семестр и помочь маме помыть холодильник. Фрэнк выслушал это все, удивленно подняв брови, потом кивнул.

– Если ты организовываешь для меня сюрприз на день рождения, Эмили, можешь просто так и сказать.

День рождения его был через три дня, и мы все чаще об этом заговаривали.

– Точно, – я постаралась смехом скрыть неловкость. – Ты угадал.

Мне бы стоило озаботиться этой темой, раз уж Фрэнк думал, что я что-то планирую для него, но я точно знала, что у Коллинза есть идеи.

– Пенелопа, – повторила я самой себе и заметила, что уже слишком близко от охранника.

Это был тот же самый здоровяк, что и два месяца назад, но теперь он почему-то казался еще больше, телефон тонул в его огромной ладони. Я подумала, что по нему-то он сразу и вызовет полицию, увидев, что несовершеннолетняя пытается проникнуть в бар по фальшивому удостоверению личности.

– Пенелопа Энтвистл. Миллерз-кроссинг, двадцать один…

Я разгладила ладонями ткань платья. Наряд был почти таким же, как в компании Слоан: высокие каблуки, яркий макияж. Я уже отвыкла от подобной одежды и каблуков, проводя лето в шортах, кроссовках или шлепанцах, и едва могла держаться на ногах.

Никакой очереди у входа в бар не было – возможно, потому, что сегодня четверг, а не выходной, и группа не такая знаменитая. Ни души, один охранник. Я заставила себя подойти на трясущихся ногах еще ближе. «Пенелопа, – беспрестанно повторяла я про себя как заклинание. – Рено. 8-9-5-1-5».

– Привет, – сказала я, подходя к охраннику. Одна моя рука стискивала сумочку на боку, другая – фальшивое удостоверение личности, да так крепко, что пластиковые края впивались мне в ладонь.

– Удостоверение личности? – скучающим голосом спросил охранник.

– Пожалуйста, – я протянула ему свою фальшивку, надеясь, что она не промокла в моей вспотевшей ладони. Он осветил карту фонариком, сравнил лицо на фотографии с моим и кивнул мне на вход.

– Я могу войти? – я еще не была уверена, что испытание окончено.

– Конечно, – он вернул мне карточку. – Хорошего вечера.

– Спасибо большое, – пробормотала я, потянув за ручку двери.

Мне не верилось, что все прошло так гладко. Я вошла внутрь и огляделась, чувствуя, будто у меня на лбу светящимися буквами написано «несовершеннолетняя». Наверняка все понимают, что я никогда не была в баре и не знаю, как себя вести.

Я сделала несколько робких шагов вперед. В помещении была небольшая сцена – скорее, невысокая платформа над полом – у задней стены. По обеим сторонам зала стояли столики, между ними сновали официантки с подносами. У противоположной от сцены стены находился бар с высокими стульями у стойки. Он был заполнен только наполовину. Барная стойка отличалась от той, за которой я разливала напитки в кафе. Она была длиннее и выполнена из темного дерева. За ней стоял изможденного вида парень по имени Марти, смешивая бесконечные коктейли из джина с тоником. Поверхность стойки была из полированного металла, полки с ликерами громоздились до самого потолка, и каждую подсвечивала собственная синяя лампочка.

Я переместилась поближе к бару, не зная точно, что собираюсь делать. Группа еще не вышла на сцену, так что нужно было себя чем-то занять – не стоять же в дверях весь вечер, особенно если моя цель – не вызывать подозрений. Бар выглядел таким угрожающим, куда более страшным, чем я представляла. Как вообще сделать заказ в подобном месте? Может быть, лучше помахать официантке с подносом?