Анна Ахматова. Листки из дневника. Проза. Письма | Анна Ахматова | страница 48 | LoveRead.ec

Только ряженых ведь я боялась:

Мне всегда почему-то казалось,

Что какая-то лишняя тень

Среди них без лица и названья

Затесалась. Откроем собранье

В новогодний торжественный день.

Ту полночную гофманиану

Разглашать я по свету не стану

И других бы просила…

Постой,

Ты, как будто, не значишься в списках,

В колдунах, звездочетах, лизисках^[87] –

Полосатой наряжен верстой,

Размалеванный пестро и грубо,

Ты – ровесник Мамврийского Дуба,

Вековой собеседник луны.

Не обманут притворные стоны,

Ты железные пишешь законы:

Хаммураби, Ликурги, Солоны

У тебя поучиться должны.

Существо это странного нрава…

Он не ждет, чтоб подагра и слава

Впопыхах усадили его

В юбилейные пышные кресла,

А несет по цветущему вереску,

По пустыням свое торжество.

И ни в чем не повинен – ни в этом,

Ни в другом и ни в третьем. Поэтам

Вообще не пристали грехи.

Проплясать пред Ковчегом Завета

Или сгинуть… да что там, – про это

Лучше их рассказали стихи.

Крик: «Героя на авансцену!»

Не волнуйтесь – дылде на смену

Непременно выйдет сейчас

И споет о священной мести…

Что ж вы все убегаете вместе,

Словно каждый нашел по невесте,

Оставляя с глазу на глаз

Меня в сумраке с черной рамой,

Из которой глядит тот самый

До сих пор неоплаканный час.

* * *

Молодого ль месяца шутки?!

Или вправду там кто-то жуткий

Между печкой и шкафом стоит?! –

Бледен лоб и глаза закрыты…

Значит – хрупки могильные плиты,

Значит – мягче воска гранит.

Вздор, вздор, вздор! – от такого вздора

Я седою сделаюсь скоро

Или стану совсем другой.

Что ты манишь меня рукою?..

За одну минуту покоя

Я посмертный отдам покой,

Это все наплывает не сразу…

Как одну музыкальную фразу

Слышу несколько сбивчивых слов.

После… лестницы плоской ступени,

Вспышка газа и в отдаленьи

Ясный голос: «Я к смерти готов!»

Ты сладострастней, ты телесней

Живых, блистательная тень.

Баратынский

Распахнулась атласная шубка…

Не сердись на меня, голубка, –

Не тебя, а себя казню.

Видишь там, за вьюгой крупчатой,

Театральные арапчата

Затевают опять возню.

Как парадно звенят полозья

И волочится полость козья.

Мимо, тени! Он там один.

На стене его тонкий профиль.

Гавриил или Мефистофель

Твой, красавица, паладин?

Ты сбежала ко мне с портрета,

И пустая рама до света

На стене тебя будет ждать.

Так пляши одна без партнера,

Я же роль античного хора

На себя согласна принять.

Может быть, мне было б приятно

Вмять тебя в полотно обратно,

Если бы не такая ночь,

Когда нужно платить по счету,

А дурманящую дремоту

Мне трудней, чем смерть, превозмочь.

Ты в Россию пришла ниоткуда,

О, мое белокурое чудо,

Коломбина десятых годов!

Что глядишь ты так смутно и зорко,

Петербургская кукла, актерка,

Ты – один из моих двойников!..

К прочим титулам надо и этот

Приписать. О, подруга поэтов!

Я – наследница славы твоей.

Здесь под музыку дивного метра –

Ленинградского дикого ветра

Вижу танец придворных костей.

……………………

Оплывают венчальные свечи,

Под фатой поцелуйные плечи…

Храм гремит: «Голубица, гряди!»

Горы пармских фиалок в апреле

И свиданья в Мальтийской Капелле,

Как проклятье в твоей груди.

Дом пестрей комедьянтской фуры, –

Облупившиеся амуры

Охраняют Венерин алтарь.

Спальню ты убрала, как беседку, –

Деревенскую девку-соседку

Не признает веселый скобарь.

И подсвечники золотые,

И на стенах лазурных святые –

Полукрадено это добро.

Вся в цветах, как «Весна» Боттичелли,

Ты друзей принимала в постели,

И томился дежурный Пьеро.

* * *

^{Твоего я не видела мужа –}

^{Я – к стеклу прикипавшая стужа,}

Или бой крепостных часов.

Ты не бойся – дома не мечу.

Выходи ко мне смело навстречу –

Гороскоп твой давно готов.

III

Падают Брянские, растут у Манташева,

Нет уже юноши, нет уже нашего.

В. Хлебников

Были святки кострами согреты,

И валились с мостов кареты,

И весь траурный город плыл

По неведомому назначенью,

По Неве или против теченья –

Только прочь от своих могил.

В Летнем тонко пела флюгарка,

И серебряный месяц ярко

Над серебряным веком стыл.

* * *

И всегда в духоте морозной –

Предвоенной, блудной и грозной

Потаенный носился гул.

Но тогда он был слышен глухо,

Он почти не касался слуха

И в сугробах невских тонул.

А сейчас бы домой скорее

Камероновой галереей

В ледяной таинственный сад,

Где безмолвствуют водопады,

Где все девять^[88] мне будут рады,

Как бывал ты когда-то рад.

Там за островом, там за садом,

Разве мы не встретимся взглядом

Не глядевших на казнь очей?

Разве ты мне не скажешь снова

Победившее

смерть

слово

И разгадку жизни моей?

* * *

Анна Ахматова. Листки из дневника. Проза. Письма - читать онлайн книгу. Автор: Анна Ахматова cтр.№ 48

Онлайн книга - Анна Ахматова. Листки из дневника. Проза. Письма | Автор книги - Анна Ахматова