Клуб мертвых поэтов - читать онлайн книгу. Автор: Марина Серова cтр.№ 27

– Вы, русские, любите ее петь, – догадался Марчелло.

– Нет! – Я едва не рыдала от смеха. – Эту песню уже лет сто не поют, разве что очень много выпьют.

– Загадочная русская душа! – уважительно произнес Марчелло.

Мы помолчали.

– А при чем тут речные разбойники? – вежливо поинтересовался итальянец.

– Я там живу! На берегу великой русской реки Волги! – Я пыталась втолковать этому красавцу простую мысль, а он отказывался меня понимать. Все-таки мужчины – неисправимые тупицы, особенно некоторые красавчики… – Я просто хочу, чтобы вы поняли – природа моей родной страны очень красива и разнообразна, – устало сказала я. – Все, хватит. Вы пригласили меня на ужин, так давайте ужинать.

Мы уселись за стол. Еда оказалась выше всяческих похвал. Такого мне не доводилось пробовать и в хороших ресторанах. Настроение у меня резко улучшилось.

– Потрясающе! – Я отложила столовые приборы и улыбнулась фотографу. – Где вы все это раздобыли?

– Я всегда нахожу все самое лучшее, – пожал плечами Марчелло. – Я так привык. Это мой образ жизни. Лучшая еда, машины и номера в отелях. Лучшие виды самых красивых городов. Лучшие женщины. – И он лукаво взглянул на меня.

Я мило улыбнулась в ответ, но разговор не поддержала – мне как-то не понравилось, что я иду в качестве приза, да еще в конце списка.

– Вы часто приезжаете в Венецию? – выбрала я нейтральную тему для беседы.

– О, я так люблю этот удивительный город! – подхватил Марчелло. – Правда, в этой гостинице я никогда не останавливался. Но я всегда устраиваюсь наилучшим образом – вот, с помощью этого шельмы Адриана нашел место, где можно получить неплохой ужин. Сами понимаете – такое готовят не для туристов. Это исключительно для своих.

Марчелло подлил мне еще вина.

– Расскажите мне о себе, Евгения. – Глаза итальянца влажно блестели, сочные губы улыбались. Кажется, наш герой настроен на продолжение?

– Во мне нет ничего интересного. Скучная работа в сфере безопасности. Живу в провинциальном городе. А вот вы, Марчелло, действительно интересный человек. Давно вы занимаетесь фотографией?

Мужчины обожают распускать павлиний хвост перед дамами, особенно если дама восхищенно восклицает: «Как интересно!», «Потрясающе», «Невероятно!» и тому подобное.

Марчелло не был исключением. Следующие полчаса я слушала его рассказ о себе, любимом. Довольно необычным мне показалось то, что красавчик выложил мне, малознакомому человеку, довольно много информации. Многовато для поверхностного знакомства! Легкими наводящими вопросами я подталкивала фотографа в нужную сторону и вытянула из него вот что.

Марчелло Грациани был родом из богатой семьи. Единственный сын крупного промышленника. Призвание фотохудожника Марчелло осознал в себе еще в подростковом возрасте. В юности он бунтовал, пытался уехать из дома и жить самостоятельно. Несколько месяцев прожил в Венеции буквально без гроша в кармане. Марчелло Грациани достиг некоторой известности в профессиональных кругах, а потом вдруг понял, что это, так сказать, его «потолок». Конкуренция в среде фотографов не позволит ему пробиться дальше. Самолюбивый юноша впал в депрессию, а потом подумал, подумал – да и вернулся к отцу. Закончил образование и занял положенное место в семейном бизнесе.

Но каждый год Марчелло берет отпуск и уезжает из родного Пьомбино.

Он не ездит на курорты, не лежит на пляжах, не катается на горных лыжах. Он фотографирует, и это самое лучшее время в его жизни…

Я заслушалась. Признаться, я была даже тронута искренностью молодого фотографа. Надо же, какой влюбленный в искусство фотографии фанатик! И как он умудрился найти компромисс, так сказать, между долгом и чувством. Надо будет обязательно познакомить его с романтиками! Этот человек – просто наглядное пособие, пример для ребятишек, как нужно распоряжаться собственной жизнью.

Марчелло в точности напоминал моих новых знакомых. Конфликт с властным отцом, побег из дома, непонятные околохудожественные занятия… Да что их всех так тянет в этот мертвый, неуютный, заплесневелый город! Эх, Охотникова, прозаическая ты душа. Никогда тебе этого не понять…

Тут на меня неожиданно навалилась усталость – видимо, накопилась за день. Или вино оказалось слишком крепким? Только я почувствовала, как кружится голова и тяжелеют веки. Больше всего мне хотелось растянуться на удобной (в отличие от моей) двуспальной кровати фотографа и отключиться до утра. Но у Марчелло явно были на меня более интересные планы, а я не настолько изголодалась, чтобы расплачиваться собой за ужин, пусть даже великолепный. Так что я собрала все силы, пробормотала:

– Благодарю за прекрасный ужин. Увидимся утром, – и покинула номер гостеприимного соседа. К чести Марчелло, ни тени разочарования не появилось на его красивом лице. Он галантно проводил меня до двери номера и даже придержал за локоток, когда я потеряла равновесие.

В эту ночь мне впервые явился призрак утопленника. Молодость у меня была довольно бурная, в жизни я повидала немало всякого. Психика у меня на редкость стрессоустойчивая. А нервы вообще как корабельные канаты – так, во всяком случае, утверждает моя тетя. Так что я не склонна верить в непознаваемое, видеть невидимое и падать в обморок от потрясений. Но в эту ночь…

Чувствуя себя предельно усталой, я успела только расшнуровать кроссовки, скинуть куртку и погасить свет – привычки, намертво вбитые в меня в «Сигме». После этого я провалилась в глубокий, больше похожий на обморок сон. И под утро явился он. Молодой мужчина с синими когда-то глазами, одетый в истлевшие лохмотья. Фигура, которую я явственно видела среди комнаты, не касалась пола и испускала какое-то зеленоватое свечение. В памяти заворочались какие-то забытые, возможно, всего однажды в жизни слышанные строки: «В глазницах жемчуг замерцал»…

Я отчаянно старалась проснуться, но ничего не получалось. Сквозь сон мне казалось, будто кто-то ходит по моему номеру, передвигает вещи. Но тут утопленник вплотную подошел к моей постели, и мне стало все равно. Что угодно бы отдала, лишь бы этот кошмар прекратился! Утопленник протянул руки, скованные в запястьях, к моему горлу и прошипел: «Ты виновна в моей смерти! Теперь мы с тобой не расстанемся!» Совсем рядом я видела адский огонь, горящий в глубине его зрачков. Я заорала и наконец-то проснулась.

В окно светило бледное зимнее солнце. Рассвело уже давно, с канала слышался гудок катера, шум мотора и веселая перебранка каких-то работяг. Я сидела на постели и сжимала голову руками. В висках стучало, сердце колотилось, как будто хотело выпрыгнуть из груди, во рту отвратительный привкус. Странно, не так уж много я выпила вчера – никогда еще от пары бокалов красного вина меня не настигало такое жуткое похмелье…

Что это мне мерещилось ночью? Будто кто-то чужой ходил по комнате и осматривал мой багаж. Я встала и внимательно исследовала номер. Все было на месте, никаких следов ночного вторжения. Уф, это был просто кошмар, вот и все. Однако как реалистично выглядел утопленник. Что это он успел сказать мне на прощание? «Теперь мы с тобой не расстанемся»? Что бы это значило?