Кроме меня, кроме нее - читать онлайн книгу. Автор: Мария Евсеева cтр.№ 36

– А что там у вас за «полный сбор»?

– Да все наши. Валера, слышишь, по струнам бахает? – И замолкает на пару секунд. – А, ну да. Славика с Иркой нет.

– А Марина? – интересуюсь осторожно.

– Привет передать? – ржет.

– Передавай! – Злюсь, но стараюсь вида не подавать.

– Как увижу – передам. Не тухни там! Возвращайся! – И гудки короткие…

Значит, нет ее с ними. Только, наоборот, зря напомнил. Теперь он ведь может ей позвонить или зайти даже, чтобы гулять вытянуть. И кто меня за язык дергал?

Во вторник нас вообще дождем накрыло. Не то чтобы ливень сильный, но как зарядил с самого утра, так до ночи и не прекращался. Казалось, что холод и сырость с улицы прямо в дом нахально лезут через окна. А по стеклу с той стороны ползли и ползли бесконечные струи. Залило, в общем. Дальше крыльца и соваться не стоит – только вплавь. А в доме скука смертная… Телик всего два канала показывает да и на тех смотреть нечего. Зато сразу дело себе на следующий день наметил – залезть на крышу, антенну покрутить. Главное, чтобы дождя не было…

Просыпаюсь утром – солнце светит. Как будто и не было вчера всемирного потопа. Высунулся на улицу поглядеть, что там на дорогах. А вдалеке где-то мотоцикл тарахтит… рывками, как будто на помощь зовет. Запрыгнул в те самые отцовские сапоги, в которых неделю назад с матерью со станции шел, – и за калитку. Смотрю, мужичок какой-то в замызганной фуфайке на стареньком «Урале» в жиже завяз. Там как раз котлован. Он, видно, передним колесом более-менее по твердой почве пошел, а сбоку не рассчитал. Мотоцикл перекосило, колесо у люльки по самое крыло утонуло. Он его и так и так. То сзади подойдет, потолкает, то по колесу ногой пнет. А то снова садится – заводит. Но толку ни от чего нет. Только еще глубже зарывается в грязюке.

Бегу в сарай за лопатой, будем откапывать. А какие еще варианты?

Мужик в сторону жижу откидывает, а я бегаю по округе, ветки собираю, какие только на глаза попадаются. Кидаю под колеса, чтобы хоть какая-то утрамбованная почва была. А потом мужик и саму лопату черенком под переднее засовывает. Садится. Мотоцикл ревет, грохочет. А я сзади толкаю со всей силы.

Вытянули эту тяжеловесную рухлядь, как бегемота из болота. Когда мужик газу дал, меня сразу грязью из-под колеса, как из гидромассажного душа окатило. Стою, обтекаю. А тот отъехал подальше, на лужайку через три дома, заглушил свой тарантас и орет:

– Тебя как звать-то?

– Никита.

– Приходи вечером к Борису Кривозубу. Я проставлюсь.

Киваю, а сам только ухмыляюсь. Как будто я ему ради магарыча помогать вышел.

Домой зашел, лопату назад занес, сапоги грязные скинул, штаны переодел и сразу на крышу полез. Решил все дела разом переделать.

Лестница старая, деревянная, планки сто раз уже битые-перебитые. Залез кое-как, а самого страх берет. Еще и шифер весь мхом порос, скользко. Одной рукой в самый козырек вцепился, а другой пытаюсь антенну вращать. Труба у нее тоже старая, ржавая… Крутнул в обратную сторону, а сам думаю: «Вот веник! Надо было сначала телик включить, чтобы в окно поглядывать, что он там показывает. А теперь в дом назад бежать придется».

В комнате пахнет так смачно – мать готовит что-то. А я же еще не завтракал. Внутри у меня клокочет, как будто подговаривает все бросить и поесть вначале. Но я сопротивляюсь – силу воли вырабатываю.

Вот сейчас другое дело! Покручу антенну и вниз спускаюсь – в окно смотрю. Включил специально какой-то канал, который еле-еле хрипел, и по нему уже ориентируюсь.

В итоге более или менее четким его сделал. И еще парочка каналов появилась. Даже с какими-то «местными» новостями. Теперь и покушать можно. Мать уже борщ наваристый разливает по тарелкам. Вот так и начинаю свой завтрак с сытного обеда.

К пятнице я совсем закис. Вроде дров на месяц вперед нарубил. А какая от меня тут еще помощь требуется? Наметил на завтра домой возвращаться.

А сам про Марину все думаю. Интересно, выманил ли ее в тот вечер Диман погулять или нет? Хотя, кажется, зря я переживаю. Судя по всему, она и его сторонится так же, как и меня… Тут же вспоминаю, что перед тем как сюда поехать, в друзья к ней в социальных сетях попросился. Добавит ли? С Настей вон как быстро разделалась – в «черный список». И все дела! Смеюсь про себя, так как предчувствую ту же участь. Только не укладывается все равно в голове: что же произошло такого после нашей встречи в подъезде?

А еще вдобавок Настя позвонила. Спрашивает, не собираюсь ли я возвращаться? Соскучилась, что ли? Интересно, как у них там с историком дело продвигается? Целую неделю одна в квартире! Я б зажег на ее месте! Представляю, как в двадцать пять «зажигать» можно, и смеюсь, будто они старики какие. Вспоминаю тут же, что матери про Виктора не рассказал, и решаюсь на разговор.

– Ма, – обращаюсь к ней за ужином, – из-за этого Бобика можешь больше не волноваться.

– Какого Бобика? – Мать отщипывает от ломтика хлеба совсем маленький кусочек, отправляет его в рот и готовится выслушать подробности.

– Виктора этого… Настиного. Он к Дашке Верлиной ходит.

Перестает жевать и смотрит на меня, недоумевая:

– К Дашке? Валентины Егоровны дочери?

– Угу, – киваю. – Он и вертится в нашем районе только из-за нее. Я уже их несколько раз вместе видел.

Качает головой неодобрительно и тут же с волнением или тревогой спрашивает:

– А Настя?

– Я ей не говорил.

– А если узнает?..

– Ну, узнает и узнает. Ей теперь не до этого, – посмеиваюсь тихонько.

– Да, – соглашается. – У нее же сессия началась.

– Ага, – смеюсь еще громче, – по истории.

– Почему по истории? – Смотрит на меня недоверчиво.

– А ты сама у нее спроси, – подмигиваю. – Спасибо. Твоя картошка самая вкусная! Никто больше не умеет так жарить!

Утром проснулся пораньше, вещи в сумку закинул и на станцию отправился. Как только поднялся на платформу, сразу в интернет полез – проверить расписание. В деревне вообще ни черта не фурычит. Хорошо, что хоть звонки с горем пополам доходят. Вроде все нормально на этот раз, суббота ведь. «Кр. вс.» – надолго запомню! А у самого надежда внутри теплится, так и подбивает меня прямо здесь еще и в соцсети зайти. Хотя борюсь с этим желанием, как могу, чтобы сразу с ходу не разочароваться. Лучше дома в тишине и спокойствии…

Сел в электричку. В воскресенье раньше ездил, народу много было. А сейчас почти пустая. Неуютно как-то, сиденья холодные совсем. Верчу телефон в руках и лезу все-таки на свою страницу, не удерживаюсь. А там… Там в новостях аватар знакомый красуется, а рядом и подпись: «Марина Шмакова приняла Вашу заявку в друзья».

Как же пережить еще один день? Завтра. Уже завтра Иринка возвращается. Наверное, гулять не пойдем. Ей не до этого будет, весь вечер пройдет за разговорами. Мама с папой расспрашивать будут, а Иринка – делиться впечатлениями. Хоть и нудно это все, но от одной мысли о ее возвращении тепло на душе становится.