Плохая хорошая девочка - читать онлайн книгу. Автор: Ирина Арбенина cтр.№ 34

— Выкинь, Юра, выкинь. И не захламляй свою молодую голову всякой ерундой. У нас и так дел хватает.

* * *

Велика, однако, сила природы: сколько ни вытаптывай траву, а наступит весна — и снова она зазеленеет. Сколько ни промывают и ни отбивают молодому человеку мозги, а если они есть, то съест он батончик «Марса», и начинают эти мозги регенерировать, восстанавливаться и — что интересно! — работать.

Любопытное совпадение с отменой концертов шоумена Оскара Звездинского и гибелью означенного персонажа, описанной в таинственной тетрадке, не то чтобы не давало Юре покоя… Но словно бы в некотором роде подзуживало его естественное человеческое любопытство и любознательность. А что, в самом деле, может означать такое совпадение?

Возможно, что и ничего. Например, солист Юриной любимой группы — на все времена любимой! — однажды вдруг отказался выйти на сцену. Причем «без комментариев». И так больше никогда и не вышел. Хотя был на гребне успеха. Говорят, ему просто «все это надоело». Говорят, это бывает и в шоу-бизнесе. Без комментариев.

«Итак… — не на шутку задумался Юрочка. — Действительно ли художественный вымысел в этой тетрадке? В этом странном дневнике Эллы Фишкис? Правда ли, что это всего лишь «сочинительство», как намекало начальство?

Но ведь отменили же в Театре эстрады концерты знаменитого Оскара Звездинского? Реально отменили. Куда-то же этот Оскар подевался?

Может, попробовать разузнать?

Конечно, в дневнике Эллы Фишкис, если ему верить, ясно описано, «куда» этот Оскар, собственно говоря, «подевался».

Но уж больно это странная история…»

* * *

Как бы то ни было, а, проявляя заботу о населении и «доброе отношение к народу», Юра персонально навестил еще раз престарелую пенсионерку Беленькую.

— Ну как, Ида Сергеевна, больше никто не воет? — заботливо поинтересовался Юра, когда ему любезно открыли дверь. Что случалось теперь в Москве с милиционерами все реже и реже. — Не беспокоит вас никто больше?

— Да больше вроде никто, — удивилась неожиданному визиту пожилая женщина.

— Ну вот и замечательно, что никто не беспокоит! — порадовался Юра.

— Куда уж лучше… — вздохнула Ида Сергеевна. — Теперь, главное, самой бы не завыть — с такой-то пенсией и прожиточным минимумом!

— Да, тяжело старикам, тяжело, — сочувственно покивал Ростовский. — А раньше вас, Ида Сергеевна, скажите, — ну до известного нам случая, — шестьдесят девятая квартира никогда не беспокоила?

— Да нет. Вроде прежде там все всегда было прилично. Все как у людей. Георгий Петрович Петухов хорошим соседом был.

— Ах, вот что: «был», значит. А Георгий Петрович — это хозяин шестьдесят девятой квартиры? Если не ошибаюсь?

— Ну да… Вы же, Юрочка, в курсе — чего ж спрашиваете?

— А вы, кстати, давно его видели?

— Кого?

— Георгия Петровича.

— Давно видела. Точней сказать, давно не видела. Да вы ж и об этом, Юрочка, знаете.

— И насколько давно вы его не видели? — гнул свое Ростовский.

— Ну, года полтора.

— А что так?

— Так нет же Георгия Петровича.

— А где же он? Не знаете, случайно?

— Так в деревню его перевезли. Воздухом дышать.

— Ах, вот что… И что же — он так с тех пор не пишет, не звонит, не приезжает?

— Да нет вроде…

— И кто же его так… перевез? Что ни слуху ни духу?

— Ну кто, кто… Известно кто! Племянник его Вася.

— Та-ак… Ну а племянника его, Васю, вы когда в последний раз видели?

— Племянника? Васю? Так уж с недели две или поменьше — точно не помню, — но тоже его не видала…

— Вот как?

— Вообще-то после того, как Георгия Петровича увезли, этот Васька его квартирой пользовался. Часто здесь бывал. Да вот теперь тоже куда-то запропастился!

— Значит, говорите, не приезжает Георгий Петрович Петухов? Не звонит? Может, все-таки пишет?

— Да нет же, говорю вам. Будет этот скупердяй Петухов на конверты тратиться — писать письма такой старой карге, как я!

— Ой-ой-ой! Как вы к себе строги, Ида Сергеевна! Слишком строги. Какая же вы карга?! Вы — женщина, можно сказать, в расцвете зрелых сил.

— Вот, может, только если товарищу Воробьеву Петухов весточки подает? — немного подтаяла от милицейского комплименты пенсионерка Беленькая.

— Воробьеву?

— Ну да… Это его знакомый. Он к Петухову раньше довольно-таки часто заходил.

— А вы не знаете, случайно, где этот старый знакомый Воробьев проживает, Ида Сергеевна?

— Представьте, знаю! — оживилась пенсионерка. — Он ведь мне, видите ли, Юрочка, одно народное средство поставляет. Просто чудодейственное, знаете ли! Что-то вроде бальзама Биттнера или «Московии». Знаете, как в рекламе: «Живу спокойно я — бальзам «Московия»!» Вот я и записала когда-то адрес товарища Воробьева. Это, знаете ли, совсем рядом.

* * *

К счастью для Юры, «товарищ Воробьев», несмотря на то что был, очевидно, ровесником Петухова, оказался не старым маразматиком, с трудом выговаривающим слова, а старичком подтянутым и бодрым.

Из-под свитера у него выглядывал воротничок свежей сорочки — причем маркой, светлой. К тому же он был домовито и аккуратно подпоясан фартуком. Даже тапочки у господина Воробьева были новые… Словом, этакий, как понял Юра, «бодрячок до самой смерти» и неуемный хлопотун по хозяйству.

— Как мне вас величать-то? — поинтересовался Юра, вежливо представившись хозяину.

— Да зовите меня просто дядя Гена, — разрешил «товарищ Воробьев».

— Вот такое дело, дядя Гена… Как бы нам разыскать Петухова Георгия Петровича, 1911 года рождения, не подскажете?

— Да я уж и сам его заждался, — заметил, вытирая фартуком руки, хозяин квартиры. — Когда уезжал, говорил: вряд ли задержусь. Какой, мол, из меня деревенский житель? Заскучаю…

— Так куда же он все-таки уехал?

— Да в деревню какую-то…

— Не знаете, в какую?

— Сейчас посмотрю: у меня где-то записано. — Дядя Гена направился в комнату. — Все никак не могу запомнить… То ли Синюшкино, то ли Говнюшкино… Извините, отчего-то путаю все время.

— Ничего, ничего, — успокоил Юра. — Не извиняйтесь.

— Нет, все-таки Синюшкино! — прокричал «господин Воробьев» из комнаты. — Деревня Синюшкино Калужской области. Понимаете, какое дело… Уезжал Георгий на лето, а уж скоро много больше года будет, как не приезжает, — с заметным огорчением в голосе пожаловался Воробьев, возвращаясь в коридор.

— Ну, может, не заскучал?