Проба пера - читать онлайн книгу. Автор: Иван Сербин cтр.№ 56

Большую часть бойцов Бубны достали прямо в машинах, изрешетив стекла и двери. Меньшая часть все-таки выбралась, но уйти не смогла. Легли на тротуар.

Бубна понял, что его песня спета. После первых же выстрелов он упал на асфальт и пополз к «Мерседесу», намереваясь укрыться под днищем. В щеголеватом плаще и костюме, смотрелся он странно. Курва перебежал проезжую часть, подошел к ползущему Бубне. И… не удержался от театрального эффекта.

— Бубна! Бубна!!! — тот повернул голову. — Привет тебе от Крохи!

Курва выпустил длинную очередь. Бубна выгнулся дугой, перевернулся, забросив ногу за ногу и раскинув руки, затих. Собственно, хватило бы и одной пули, но береженого Бог бережет. Курва бросил автомат, сплюнул, повернулся и пошел прочь. Его бойцы прошли вдоль ряда иномарок, заливая салоны и лежащие на асфальте тела свинцом. Убедившись, что дело сделано, они снова пересекли проезжую часть и нырнули во дворы.

Ни мам, ни детей возле дома уже не было. Ближайшие улицы словно вымерли. Пехотинцы добежали до машин, забрались в салоны и уехали. Только их и видели.

Они не поехали одним маршрутом, каждая группа сама выбирала путь отхода. Иномарки рассосались по городу, слились с потоком машин. До своей территории бойцы добирались общественным транспортом. Непривычно, зато безопасно. Через пятнадцать минут все четыре иномарки стояли в боксах платных крытых стоянок.

Прибывшие на место происшествия оперативники только головами покачали. С бойней подобного масштаба им не приходилось сталкиваться очень давно. Посты ГИБДД на выездах из города сразу были усилены согласно предписанию. Сверху было спущено указание досматривать все подозрительные машины, но… Всегда есть небольшое «но». Погибать никому не хочется. Тем более за такие зарплаты. Здравая мысль, возведенная в рамки принципа: «Пусть они друг друга мочат. Нам работы меньше».

* * *

Конвой Забито зажали на объездной дороге в половине двенадцатого ночи. Забито взял с собой три десятка бойцов. Поскольку он держал под контролем противоположную сторону города, ехать решили по Объездной. Скорости повыше, да и езда покомфортнее. Забито, как всякий уважающий себя местный бизнесмен, отдавал предпочтение машинам марки «БМВ», остальные катались кто на чем горазд.

На двенадцатом километре совершенно посторонний «Чероки» самым хамским образом подрезал «БМВ» и резко нажал на тормоз. Сверкающая полировочкой баварская игрушка смачно въехала в высокий багажник джипа, изувечив половину аристократичного «лица». Причем водитель «Чероки», падла, даже не посчитал нужным извиниться. Вылез из тачки, обсос бензиновый, и стал рассматривать задок своего джипа, словно это его только что стукнули. Зажился, видать, на белом свете, урод.

Бойцы Забито вознамерились реально «покрутить пальцами» и разъяснить товарищу относительно бренности человеческой жизни, но через секунду были зажаты в «коробочку» пятью иномарками и расстреляны из двух десятков стволов. Водитель же «Чероки» лично разрядил свой «Токарев тульский» в лобовое стекло «БМВ», вмазав Забито пулю в высокий, умный лоб.

Шум на оживленной трассе обычно такой, что выстрелы внимания не привлекли. Ну, а если кто что и услышал, предпочли проехать мимо. Крутые разбираются — простым гражданам лучше постоять в сторонке. Если, конечно, они не ищут неприятностей на задний ум.

* * *

Встречу назначили у Центрального телеграфа, на Тверской. Штангист со своей «поисковой командой» остановился на парковочной площадке у «Макдоналдса».

Через пару минут появились те, кого они ждали. Трое парней в серебристом «Ауди». Подъехали, оглядели чужаков.

— Это вы от Вадима, братва? — спросил один из местных, Щепа, удовлетворившись осмотром.

— Мы, — кивнул Штангист.

— Тачку его нашли, — без особого радушия сообщил Щепа. — На штрафной она была.

— Мы там были, спрашивали… — озадачился Штангист.

— Они спрашивали, — повторил Щепа и повернулся к своим приятелям. Те засмеялись едко и очень огорчающе.

— В чем дело-то? — напрягся Штангист. — Сильно смешно?

Бойцы, приехавшие вместе с ним, напряглись тоже. Им очень не понравился смех местных.

— Ты бы, братан, еще в воздух бабки кидать начал, тебе больше рассказали бы.

— А что такое?

— Это тебе не Козюльск, братан. Тут проверки ментовские каждый день. Всех трясут конкретно. На дорогах и то брать перестали. Боятся, — осклабился снисходительно Щепа. — Пацана вашего зацепили у «Мосфильма», майор какой-то с «Петров». Но на «Петрах» его нет. Наши «пробили». Сейчас ищут.

— И долго ждать? — поинтересовался Штангист, взглянув на часы. До назначенного Крохой контрольного времени оставалось чуть больше часа.

— Как фишка ляжет, — пожал плечами Щепа. — Смотря кто ныкал. Отделений по Москве до хрена. Могут вообще не найти. — Он подумал, спросил уже с меньшим гонором: — Как в провинции дела?

— Идут дела реально, — ответил Штангист, вздохнув.

— Базар катался, разборы у вас намечаются?

— Есть маленько.

Они потрепались за жизнь, вполне мирно потрепались, без понтов. Сошлись во мнении, что менты стали лютовать, хоть здесь, хоть в небольших городках. Перетерли новости, вспомнили нужных людей, тянущих срок или уже откинувшихся.

Без четверти двенадцать Штангист понял, что найти Диму до «стрелки» они не успеют, отзвонился Вадиму. И только в начале первого на трубу Щепы пришел звонок. Тот выслушал, кивнул, сказал, обращаясь к Штангисту:

— Короче, пацан ваш в отделении уже полдня парится. — Он назвал номер, дал адрес. — Это в районе Шаболовки. Братан звенит, менты там лютуют. Не пытайтесь к ним подкатываться. Сами в «стойло» отправитесь. Подождите, пока его выпустят. Наш человек сказал, по пацану вашему даже протокол не стали составлять. Кому-то, видать, захотелось его на время с горизонта стереть. Но долго держать не станут. Максимум к утру выпустят. Утром, в восемь, у ментов пересменок, отчитываться придется. Ну, бывайте, братаны.

— Спасибо за помощь, — пожал ему руку Штангист.

— Да ладно, братан. Не за что, реально. Вадиму привет передавай. Скажи, Щепа велел кланяться. И пацана своего предупредите, чтобы не залетал больше. Он еще хорошо отделался. Могли бы коробок «травы» на карман кинуть — и привет. Парился бы в СИЗО уже полдня. А там можно год сидеть, можно два… Пока следаку не надоест.

— Обязательно передам, братан. Обязательно.

Они попрощались, и серебристый «Ауди» влился в жиденький поток машин, лениво плывущих по Тверской.

— Ну что, поехали? — спросил Штангист. — Где-нибудь к часу там будем.

— Болт забойный, — процедил второй поисковик, Гузя. — «Папе» на «стреле» придется с отморозками этими базары тереть.

— Да ладно, — хмыкнул Штангист. — Не блажи. Там, кроме Смольного, не будет никого. Остальных пацаны положат, реально. Еще до «стрелки». А со Смольным-то Кроха как-нибудь справится.