Жажда - читать онлайн книгу. Автор: Вадим Панов, Олег Бондарев cтр.№ 32

Но прежде…

Ещё самое первое, предварительное сканирование кабинета показало наличие в нём некой аномалии: присутствовал неявно выраженный всплеск магической энергии – слабый, почти на грани чувствительности, неопасный, но, тем не менее, хван не мог не обратить на него внимание, для этого он был слишком методичен.

Всплеск формировался под письменным столом Брагина. Терс подошёл к нему, присел на корточки, заглянул под столешницу, и его брови удивлённо поползли вверх.

* * *

«Как же не вовремя случаются все эти убийства… – размышлял Брагин, глядя через покрытое каплями стекло на беснующийся дождь. – Почему убийцы не берут отпуска на холодный сезон, чтобы честным полицейским не приходилось мотаться под осенним ливнем…»

Он улыбнулся, распахнул дверь и вышел из машины зонтом вперёд, прижимая к куртке кожаную папку. Капли хлестали так, что едва ли не прорывали ткань зонта. Самая подходящая погода для убийства: осень, темень, ливень.

«Вот только работать в таких условиях врагу не пожелаешь, – думал Фёдор Семёнович, шагая к стоящим около «уазика» патрульным. – Пока доберешься до места преступления, дождь двадцать раз успеет смыть все следы… если они вообще были, эти следы…»

– Вечер добрый, Фёдор Семёнович, – поприветствовал подполковника один из полицейских.

– Да не такой уж он и добрый, Герасименко, – со вздохом заметил Брагин. – Дома футбол, дома тепло, кофеёк горячий с рогаликами… А тут у вас что? Смерть и слякоть.

– Хорошее название для детектива, кстати! – рассмеялась симпатичная врачиха, высунув голову из кареты «Скорой помощи».

– Разве что для женского, – хмыкнул в ответ Брагин. – Вы чего задержались?

– Свидетелю рану обрабатывали. Только что закончили.

– Что-то серьёзное?

– Шишка. Говорит, убийца ему засветил.

– Гм… спасибо.

Из салона «Скорой» послышался мужской голос, видимо, свидетель порывался выйти к полицейскому, но общаться с ним сейчас Брагин не хотел, повернулся и отправился к клумбе.

Тело всё ещё оставалось на месте, а над телом курил криминалист – коренастый, низкорослый и угрюмый, сам похожий на латентного маньяка. Работу он, видимо, уже закончил и теперь недовольно ждал появления начальства, то и дело передвигая зонт так, чтобы капли не попадали на лицо. Но игривый ветер сводил усилия Ситникова на нет, что изрядно бесило криминалиста.

– Привет, Рома!

– Доброй ночи, Фёдор Семёнович.

– Что у тебя тут?

– Не у меня, а у вас.

Этой шутке было сто лет в обед, но Ситников обязательно повторял её при каждой встрече с Брагиным.

– Что же тут у меня?

– А у вас тут, Фёдор Семёнович, мужчина, семьдесят два года, зовут Геннадий Аркадьевич Беликов, задушен предположительно проводом чуть более часа назад, – со скучающим видом поведал Роман писклявым, не очень-то подходящим его фактуре голоском.

– Откуда ФИО? Соседи?

– Паспорт у него лежал в нагрудном кармане, – сообщил криминалист. – Там же и бумажник с тремя сотнями рублей.

– Короче, вариант с ограблением отпадает, – подытожил Брагин. – Что-нибудь ещё нашёл?

– Нет?

– Телефон?

– Нет. Только ключи от квартиры. – Ситников кивнул в сторону подъезда. – Здесь он жил, третий этаж.

– Следы?

Оставалась маленькая надежда, что убийца оставит отпечатки на влажной земле, но увы!

– Нет, – качнул головой криминалист. – Дождь.

Ростовская природа хранила ростовского преступника.

– Печально.

– Согласен.

Брагин вернулся к машинам. «Скорая» уже уехала, и свидетели – парень с девушкой студенческого возраста – стояли вместе с патрульными под козырьком ближайшего подъезда. Полицейские при появлении подполковника отошли, не мешая Фёдору общаться с ребятами.

– Добрый вечер.

– Скорее уж ночь, – заметила девушка.

Шустрая. В сообщении значилось имя – Карина. А парня звали Валерой, и он промолчал.

– Подполковник Брагин, отдел по расследованию убийств… Вы обнаружили труп?

– Да, – зачем-то оглянувшись на девушку, подтвердил парень.

– Как это произошло?

– Ну, мы домой шли… В смысле, я Карину провожал…

Говорил в основном Валера, причём говорил до того сбивчиво, что Брагину приходилось по нескольку раз переспрашивать. Девушка изредка вставляла реплики, но, к сожалению, её правки лишь добавляли повествованию хаоса.

Примерно посередине рассказа к компании присоединился Борис Литвинов, приехавший на место преступления из дому, и именно он задал свидетелям первый вопрос по существу:

– Вы, Валерий, зачем побежали за убийцей? Неужели не было страшно?

– Ну… – Парень, будто зачарованный, смотрел на капитана. – Просто… мы тогда ещё не знали, что он убийца, вот и…

Брагин, нахмурившись, проследил за взглядом парня и понял, что тот смотрит на куртку капитана, куда-то в область ближайшего к подполковнику кармана.

– Да какая разница, знали вы, что он убийца, или нет? Зачем бежать за незнакомым человеком? Вдруг это обычный прохожий?

– Тогда зачем он побежал?

– То есть вы предполагали, что он – преступник?

– Пожалуй, так, – кивнул парень.

– А если б он и вас ножом ударил или чем-нибудь ещё? – продолжал допытываться Литвинов.

– Ну, я… – промямлил Валера. Его явно что-то беспокоило. И беспокоило сильно.

– Борь, что у тебя из кармана торчит? – поинтересовался Фёдор Семёнович.

– Что? – не сразу понял Литвинов. – Ах, это…

Он спокойно сунул руку в карман, вытащил небольшой моток чёрного провода и пояснил:

– В машине на датчике холостого хода стоял, оторвался. Теперь уже только завтра на место приделаю.

Брагин кивнул и отвернулся, хотя эта непринуждённость стоила ему немалых усилий. В голове детектива закрутились, складываясь в цепочку, нехорошие мысли: чёрная куртка, чёрные брюки и чёрные туфли. Плюс – моток проволоки в кармане. Плюс – вымок до нитки, сказал, что машина поломалась…

Это было глупо и странно, но Литвинов идеально подходил под описание убийцы.

– А с левой рукой у тебя что?

– Ничего. – Литвинов разжал кулак, который до сих пор поглаживал правой, и продемонстрировал начальнику абсолютно здоровую ладонь без единой царапины или гематомы. – А что с ней может быть?

– Да показалось, что ты её трешь, как больную.

– Испачкал, когда в машине копошился, вот и кажется, что она грязная до сих пор, – ответил Литвинов. – А что?