Дорога к Вождю - читать онлайн книгу. Автор: Роман Злотников, Алексей Махров cтр.№ 62

– Тягач опять раздолбили, тенденция, однако! – Батоныч расхохотался, явно испытывая отходняк после боя. – А я его в аренду взял. Вот интересно, изменится история настолько, что бабло некому возвращать станет?

– Очень смешно, – «оценил» я шутку товарища. – Самый актуальный вопрос в данное время.

– Тебе смешно, а я вот подумал: вдруг мы вернемся, а я в новом будущем – не генерал и даже не полковник, а просто военный пенсионер без гроша за душой? За какие шиши новую технику закупать?

– Все бы тебе новую технику таскать! – хмыкнул я. – Маньяк-танкофил. Эх, все же хорошо, что в твоем времени никакой сетевой танковой игрушки не создали, а то б ты и вовсе завис.

– Чего не создали? – напрягся товарищ. – Поясни?

– Потом расскажу, – не сдержавшись, фыркнул я, представив Володю, ежедневно надолго зависающего в виртуальном танковом бою. И с радостью перевел разговор: – Батоныч, прикрой меня, сгоняю к артиллерийскому капониру, гляну, что там и как, – я проверил «калаш», убедившись, что подствольник заряжен, и перевел предохранитель на одиночный огонь.

– А смысл? – насторожился Володя. – Делать нечего? Фрицев недобитых вокруг полно.

– Вот и прикройте с Очкариком, впервой, что ли? Нам эти артиллеристы жизнь спасли.

– Ладно, вали, – кивнул Бат.

Я рванул к артпозиции, по центру которой застыла покосившаяся, с пробитым осколками щитом «дивизионка», сегодня поработавшая в качестве орудия ПТО. По мне никто не стрелял, так что несколько сотен метров я пробежал без проблем. Перед самой позицией плюхнулся на брюхо, в который раз измарав гимнастерку и галифе в пыли, и на всякий случай проорал, что, мол, свои. Не дождавшись ответа, преодолел крайние метры и торопливо ссыпался в капонир, поводя вокруг стволом автомата. Стрелять оказалось не в кого. Оказывать помощь, впрочем, тоже: все четыре артиллериста были мертвы. Двое лежали возле осыпавшейся от взрывов дальней стенки капонира – бойцов, видимо, убило в самом начале боя, и товарищи оттащили их в сторону, прикрыв лица касками. Третий свесился поперек правого упора, голова окровавлена, рядом валяется пробитый осколком шлем. Четвертый, со знаками различия артиллерийского старшины на петлицах, сидит на левом упоре, привалившись к прицелу и обхватив его руками. Похоже, этот и стрелял, подбив тот танк, что едва не отправил нас «назад в будущее». На утрамбованной земле множество стреляных гильз – артиллеристы воевали до последнего.

Подойдя к старшине, развожу сведенные судорогой руки и осторожно опускаю тело на землю, прислонив спиной к станине. Лицо покрыто коркой спекшейся крови, пышные соломенные усы побурели. Артиллерист кажется мне знакомым, и я неожиданно его узнаю: елки-палки, да это же тот красноармеец, с которым мы познакомились на лесной дороге, когда я встретил разношерстную компанию окруженцев, включая комэска Захарова, сержанта Гаврилова и мехвода Баранова! Артиллеристы тащили с собой своего раненого командира, лейтенанта Сазова, которому я оказывал помощь лекарствами из трофейных аптечек! Как же его зовут? Старшина Иськов? А, нет, Иськов – это вон тот красноармеец, что лежит поперек упора, а фамилия этого артиллериста – Головко. Да, точно, старшина Головко! Нет, я все понимаю (точнее, ничего не понимаю), но что у меня за странная связь с этими ребятами из прошлого: сначала Захаров, затем танкисты, а теперь вот артиллерист? В каждом моем «провале в прошлое» я встречаю кого-то из знакомых. Это что, интересно? Случайность или совсем наоборот? Кто-то же переносит меня раз за разом в сорок первый, позволяя уцелеть там, где любой другой однозначно погибает.

Так, стоп, прочь несвоевременные мысли – я замечаю, как у артиллериста дергается уголок рта, дрожат ресницы. Да он еще жив!

Отцепив от пояса старшины стеклянную флягу в матерчатом чехле, лью теплую воду на окровавленное лицо. Вода размывает кровь, розовыми струйками стекает по усам и подбородку на грудь. Спустя пару секунд старшина кашляет и делает крохотный глоток, и я прислоняю горлышко к спекшимся губам. Не открывая глаз, Головко пьет, затем отводит мою руку подрагивающей от слабости ладонью:

– Ну, довольно, довольно, братишка, живой я…

Артиллерист открывает глаза, несколько секунд глядит мне в лицо мутным взглядом, затем едва слышно шепчет, с трудом шевеля непослушными губами:

– Товарищ комиссар? Вы? Живы, стал быть?

– Жив, – выдыхаю я, просто не зная, что говорить. – Ты это, старшина… куда ранен? Перевязка нужна?

– Не… – слабым голосом отвечает тот. – Контузило просто да лоб посекло. Как мы, отбились?

– Отбились! – киваю я. – Вы почти всех фрицев пожгли, а потом наши штурмовики прилетели да и раздолбали оставшихся. А после пехотинцы подошли, сейчас уцелевших добивают.

Со стороны дороги и на самом деле раздавалась заполошная ружейная пальба, изредка прерываемая короткими автоматными очередями и гулкими хлопками ручных гранат.

– Добро, – устало прикрыл глаза Головко – недолгий разговор дался ему тяжело. – Товарищ комиссар, вы это, тут меня положите, у пушки, передохну маненько. Устал.

– А не помрешь?

– Не, не помру. Отлежаться мне надобно. А вы ступайте, нечего зазря время терять. Только фляжку под руку покладите, сушит меня что-то, вроде как перебрал накануне, – артиллерист попытался усмехнуться, однако вместо улыбки вышла короткая болезненная гримаса…

Встревоженный Батоныч встретил меня возле танка. Очкарик в бинокль смотрел на разгромленную колонну, где мелькали фигурки красноармейцев.

– Чего так долго, Виталя? Уцелел кто?

– Не поверишь, снова знакомого встретил, – хмыкнул я, забрасывая на плечо автоматный ремень. – Сначала тот летун, который коробки с документами товарищу Сталину доставил, затем танкисты, а теперь вот артиллерист. Это те самые, с которыми я из окружения выходил.

– Полагаешь, это что-то значит? – Володя взглянул мне в глаза.

– Наверное. Но вот что именно? Понятия не имею.

– Значит, после разберемся.

– Разберемся… Сейчас надо этому мужику помощь оказать да товарищей его павших по-человечески похоронить.

– Ты в своем уме, Виталя, голову не напекло? Раненого мы, конечно, вытащим, но когда хоронить-то? Того и гляди «люфты» налетят, как в прошлый раз, никакие ПЗРК не помогут.

– Да ладно, не паникуй, тарщ генерал! – усмехнулся я. – Вон, гляди, наша пехтура с фрицами почти покончила, а пока фашисты авиаподдержку вызовут, полчаса пройдет!

– Думаешь? – хмыкнул Володя. – Ладно, берем лопаты и пошли на позицию, а Боря тут пока покараулит.

– Брезента еще кусок нужно взять – как только ребят похороним, старшину на нем понесем…

В этот момент рядом неожиданно выросли несколько рослых парней с автоматами «ППД» в руках, облаченные в КАМУФЛЯЖ! Я мгновенно сбросил с плеча «калаш» и прыгнул в сторону, меня почему-то переклинило на мысли, что в камуфляже ходили эсэсовцы (и они же очень любили трофейные советские автоматы). Но один из нежданных гостей закричал, поднимая пустые руки: