Точка возврата - читать онлайн книгу. Автор: Мария Ильина cтр.№ 52

Тоже мне фигурант! Не верится даже! Зачем приезжал? Сидел бы тихо! Захотелось глянуть в лицо, попробовать понять… Одернул себя. К чему в дебри лезть? И так дел по горло. «Дебри, дебри…» Как сигнал, вспыхнула ассоциация: старая, смурная история, что дед — убийца и не тот, за кого себя выдавал. Макс цокнул языком, покачал головой, полистал паспорт. Документ явно подлинный. Да иным быть и не может. Сколько лет прошло, он и есть Лугов, и никто другой. Разбираться нет смысла, сроки все истекли, правда ничего не изменит. Это только в кино менты роют землю ради крупицы истины, в жизни все проще и практичнее. Вздохнул, снова замутило от вони, к которой было начал привыкать. Валерий вроде мужик нормальный, вряд ли полезет с требованиями. Так что, Mas vale nunka, que tarde. Переиначил любимый афоризм и уверенно зашагал к выходу.

Валерий медленно брел через туман. Весь мир там, за этим ватным слоем, ни взглянуть, ни дотянуться. Он совсем один, как потерявшийся малыш. Рыпаться бесполезно, усталость не пропускает злость. Все по фигу!

Вот и дом. Тяжесть на сердце, будто на развалины пришел. Хотя все на месте, даже дорожки подметены, а скамейки ярко выкрашены. Красные, желтые, зеленые. У дерева хрупкая фигурка в длинном сером пальто и шляпке, на плече пузатая спортивная сумка, костлявые пальцы теребят голубой шейный платок. Шагнула навстречу:

— Опять я. Извините!

— Валентина Павловна!

А ведь он бы не узнал, вытеснение. Да и она изменилась, осунулась, потускнела. Глубокая старуха. Вчера так не казалось.

— Мне нужна ваша помощь, вещи мальчику передать… Там ведь холодно, — зябко поежилась, всхлипнула.

— Я здесь при чем? Вы родственница, вы и обращайтесь! — не до церемоний сейчас, да и не пойдет он туда, от одной мысли о Максе сводит скулы.

— Сил нет с ними объясняться, формализм знаете, какой? Ко всему придираются, никакого сочувствия к горю! Полицаи, держиморды!

— Ну, а я чем помогу? — Валерий вздохнул.

— Вас послушают, вы герой! Спасли нас, себя не пожалели!

Да уж. Похвала, как упрек. Упустил время. Теперь уж не вернешь, ничего не вернешь и Ладу тоже… Правда, придурок жив остался, просто не судьба ему пока. Никакой заслуги.

Старуха все говорила, в тоне заискивающие нотки. «Смешно, будто я теперь по жизни должен ей помогать. Хотя молодец, рыпается! А мне к кому бежать?»

Подул ветер, серая морось выросла в дождь.

— Пойдемте в дом. Обсудим. И давайте сумку, вам тяжело.

Она молча подчинилась. Темная прихожая, неуютная, заброшенная кухня. Дубль два. Как позавчера. Хотя нет. Тогда был шанс, а сейчас ничего нет. Со злостью кинул сумку на стул. Старуха засуетилась, дернула молнию.

— Сейчас все покажу. Вот носочки шерстяные, вязаные.

«Будто парень станет их носить!» Валерий скривился, но ничего не сказал. Бабушка продолжила выкладывать вещи:

— Это свитерок, вот спортивный костюмчик. Жаль, постирать не успела, вечером давление подскочило, скорую вызывала, — все оправдывалась, пытаясь отскрести маленькое белое пятнышко, потом встряхнула куртку. Из кармана вылетела черная с желтым флешка и закатилась под стол. Бабушка наклонилась, чтобы поднять, задела локтем сумку, одежда вывалилась на давно не мытый пол. Старушка перепугалась, кинулась подбирать вещи и начисто забыла про флешку.

— Бедный мой Игорек, ни отца, ни матери, одна бабка! То в садик собирала, то в школу, теперь вот в тюрьму, — всхлипнула, слезы капнули на приготовленные вязаные носки. — И как упустила? Такой мальчик рос, интеллигентный, начитанный, музыкальный…

Высморкалась в розовый наглаженный платочек, подобралась:

— Вы уж простите, что с проблемами лезу. Совсем раскисла. Вы постараетесь, ладно?

Молчание приняла за согласие, заторопилась к выходу. Валерий хотел догнать, отказаться, вернуть сумку, но слабость и апатия мешали пошевелиться, так и стоял, как в полусне.

— Закройте за мной, до свидания!

Опять дверь, замки, как тогда… Прислонился к косяку, голова закружилась, в глазах потемнело. Только упасть не хватало. Слабак! Зачем из больницы ушел? Что думал делать? Что уж тут поделаешь?!

С трудом опустился на стул, боль во всем теле. Тупо уставился в пол, взгляд наткнулся на флешку. «Черно-желтая, не моя…» Мысли двигались с трудом. «Этого мальчишки игрушка. Взять, что ли, посмотреть? Хотя что интересное может быть у подростка? Игры, песенки, всякая хрень? Или зацепка? С чего бы? А вдруг повезет?» Рыпнулась надежда. Нельзя все время проигрывать, должно быть хоть какое-то равновесие. С усилием нагнулся и поднял. Поплелся включать комп. В душе ни капли драйва.

Вставил, открыл единственный файл. Видео: навороченный господин и какой-то тип в черной кожаной куртке, движения резкие, взгляд исподлобья. Качество записи не ахти, черты размытые. Просмотрел еще раз — жесть! Известный политик, надежда оппозиции, раздает указания, а парень — тот самый гот из парка. Правда, насчет этого Валерий не был уверен, морду тогда не разглядел. Но по логике должен был быть именно Шредер. Гад, убивший его жену. Поймал себя на мысли, что думает о ней как о мертвой. Нет, этого не должно быть! Шанс еще есть! Верилось с трудом. Вскипала ненависть к черной тени на экране монитора. Ненависть холодная, без истерик и буйства. Отомстить. В пятый раз прокрутил запись. До чего же шустрый мальчишка, раздобыл-таки компромат на шефа, держал до поры до времени. Далеко бы пошел, если бы об меня не споткнулся. Хотя отбор у вас суров, чуть раньше, чуть позже слопает один хищник другого. Валерий еще раз взглянул на черного бойца, ощущение мелькнуло, что это игра такая с выходом в реал. Играть, так играть. Пусть хозяин сам с тобой разберется. И выложил ролик в Интернет.

Шредер проспал, как младенец, почти до вечера. Можно было и дальше валяться, если бы не наглое заходящее солнце. Грошовые шторки — никудышный заслон. Потянулся. Продавленный диванчик жалобно скрипнул. «Девка, как ее? Настасья. Настя. Молодец! На работу утопала допоздна, ничего не спросила. Оставайся, мол, сколько хочешь, ключик на тумбочке. Жалкий, копеечный, как и замок, смех, фикция. Берлога съемная, никаких ценных вещей, опасаться не за что. Баба в доме, а уюта ни на грош. Не хата — ночлежка, и только. Жильцы часто меняются, хозяева не заботятся, свезли барахло — и сойдет. Давно не ночевал в таком убожестве, думал, проехал уже этот уровень. Ан нет! Не до жиру теперь! Потолок в желтых разводах протечек, старая хрустальная люстра — куча пыльных подвесок. Почему-то цепляет взгляд, утягивает в детство.

Мать, молодая, красивая, моет висюльки в тазу, стекляшки сверкают, звенят. Он хохочет, лезет на стол помогать, прыгает, проливает воду. «Тимоша, не надо, не мешай!» Будто не слышит, тянет маму за розовый фартук. «Тимка, отстань! Тимка!» Его давно, очень давно никто так не называл. Имя потерялось в дебрях времени. Щемящее чувство: не то радость, не то грусть. Неужто разомлел от воспоминаний? А ведь считал, что сладкие сопли не для него. «Какой ты у меня еще маленький!» — ласково улыбнулась мать. Нет, не обиделся, как тогда, удивился, какая она юная, всего года на три старше его самого теперешнего. Счастливый, зализанный до проплешин первоклашка, а вокруг светлый и добрый мир. Ты непременно станешь математиком, как мама, или инженером, как папа, способности-то налицо. Талант — это приятно, но интереснее быть летчиком или солдатом. Все кончилось в одночасье. Автобус, мама в бежевом платье, лаковый поясок, приоткрытая сумка, пакетик с конфетами. Любимые, «Вечерний звон», честно заслужил — пятерка по контроше. Толкотня на остановке, машины несутся, нужно скорее перейти дорогу. Зеленые «жигули», номер 11 18, цифры врезаются в память, и мамы больше нет, трупа он не помнил, только раздавленные пирамидки конфет на асфальте.