Инженю, или В тихом омуте - читать онлайн книгу. Автор: Ольга Ланская cтр.№ 68

И которую ей так хотелось сохранить при себе — всю до последней капли…

Солнце так и не появилось еще, и кажется, на сегодня взяло отгул — позволив похозяйничать низким густым облакам и прохладному ветерку, И она чуть поеживалась — платье без рукавов, пусть и достаточно плотное, совсем не грело.

Как, впрочем, и все ее вещи — в которых было жарко, когда припекало солнце, и холодно, когда погода менялась. Но зато они были красивыми и она выбирала их сама — и вовсе не из тех соображений, из которых надо выбирать вещи. Никакой практичности, никаких размышлений о том, в какой сезон это можно носить, — главное, чтобы вещь соответствовала ее имиджу и была красивой и ей шла. Остальное значения не имело.

Тут было идти всего десять — пятнадцать минут — от «Курской» до ее дома. Пожелай она, Вика бы ее довезла, и мерзнуть бы не пришлось, и тащиться в метро — но ей надо было побыть одной, чтобы обдумать все спокойно. Потому что вчера для этого не было никакой возможности. Потому что Вика в точности исполнила ее приказ — сначала накормила и напоила, причем сильно напоила, хотя в ее состоянии ей хватило бутылки вина, чтобы ужасно опьянеть. А потом чуть ли не всю ночь вылизывала, ласкала, кусала и щипала. И успокоилась, только когда начало светать — где-то в начале пятого, значит.

Просто отключилась — но и во сне продолжала поглаживать ее и даже каким-то образом проникла пальцами туда, где все устало уже от бесконечных ласк. И она даже покосилась недоверчиво на Вику, не поверив, что та спит, — уж слишком точным было якобы случайное попадание. Но Вика спала — просто и во сне тянулась к тому, по чему так соскучилась.

А она так и не заснула. Наверное, то, что произошло вчера, не дало ей такой возможности. Даже в постели, где она давно научилась ни о чем не думать вообще, загнанные в подсознание воспоминания и мысли делали свое дело, мешая расслабиться полностью. Это было неправильно — но это была экстремальная ситуация, и не стоило себя винить.

Впрочем, следовало признать, что удовольствие она все равно получила — хотя и не такое сильное, как должна была. И от вчерашнего стресса не осталось ничего — благодаря сексу и вину. В смысле благодаря Вике. И когда та уснула, она сходила в ванную, а потом сварила себе кофе и сидела в гостиной и курила, предаваясь абсолютно несвойственному ей занятию — размышлению. Приходя к выводу, что ей надо выходить из этой игры, пока не поздно, — потому что это не ее игра. Она одна, а против нее милиция, и отморозки, и, возможно, еще и этот Савва — на которого ее заставят указать. Или просто убьют его и распустят слух, что это она его узнала. Что сделают с ней люди этого Саввы — или эти отморозки, которым она не нужна будет уже живой, — понять было несложно.

Она не любила детективы. Ни в кино, ни по телевизору, ни в книгах. Но все же смотрела их и читала волей-неволей — ведь детективная линия могла оказаться в любом фильме и в любой книге. Даже в биографии столь любимой Монро. То ли умершей — то ли убитой.

То ли случайно выпившей слишком много снотворного — то ли отравленной кем-то. Мафией, людьми президента, помощниками его брата. Так что она представляла, что такое детективный жанр, — и потому понимала, что она для всех неудобна. И если и полезна кому-то, то до поры до времени.

Правда, в детективах добро, как правило, побеждало зло — а героине обязательно приходил на помощь положительный персонаж в лице полицейского, частного сыщика или просто хорошего человека, неизменно честного, отважного и сексуального красавца. Но рядом с ней никого такого не было. Мыльников на эту роль не тянул, Виктор предпочитал оставаться в тени, длинный ей явно помогать не собирался. А рассчитывать на то, что внезапно появится кто-то, кто спасет ее, было глупо. Она даже в детстве не была наивной — и не мечтала о прекрасном принце на белом коне, в смысле о красавце на белом «мерседесе», о котором мечтали большинство одноклассниц. Так что поздновато было начинать предаваться иллюзиям.

В общем, вывод напрашивался сам собой. И она почти приняла окончательное решение — но только почти, слишком серьезно все было. И ей нужно было еще время — хоть немного. И она посидела в Викиной гостиной, а потом собралась тихо и положила на туалетный столик короткую записку: «Уехала за вещами и паспортом, вернусь к девяти. Целую. Твоя М.». И так же неслышно вышла.

Это было не слишком умно — разбуди она Вику и скажи, что ей надо домой и лучше прямо сейчас, пока еще рано и все спят, та бы вскочила без вопросов. Да даже можно было просто растолкать и шепнуть, что она ненадолго отъедет, — Вика бы ее одну не отпустила. И уже через пять минут была бы готова выйти — вопросы макияжа Вику не беспокоили. Но она оставила записку и ушла — именно из-за желания обдумать все еще раз.

И вот теперь она шла по Садовому, чувствуя, как покрываются мурашками открытые платьем руки. Вспоминая, как вчера, воспользовавшись тем, что Вика ушла в ванную, позвонила Виктору, с пьяной категоричностью заявив ему, что с нее хватит. Он ошарашен был, кажется, и спрашивал, откуда она звонит, и предлагал встретиться прямо сейчас, приехать за ней куда угодно и поговорить, — но она наотрез отказалась. Бросив ему напоследок язвительно, что, бесспорно, ценит его советы и его помощь — потому что именно следуя его советам, она оказалась в полном дерьме. И ей не верят ни бандиты, ни милиция, которую даже не убедил визит незнакомца в ее квартиру, — и все желают ей зла. А успокаивать ее не надо — она сама себя уже успокоила тем, что решила, что с нее достаточно. И бросила трубку.

Точно, он был растерян — это она, как ни странно, запомнила. Она жутко опьянела от бутылки вина, нервы, видно, сказались, и только поэтому и позвонила — и он был сначала озлоблен и звонком, и темой разговора, а потом растерян. И все пытался ее расслабить и что-то такое говорил, что не осталось в памяти, — он же великий конспиратор, так что все было завуалировано донельзя, а ей в ее состоянии нужна была конкретика. И она не слушала его и перебивала, говоря свое, а потом отключилась.

Она усмехнулась, представив, как он дергался весь остаток вчерашнего вечера и полночи. И наверняка звонил ей без конца, а никто не подходил, и он, может, подъезжал даже, смотрел на черные окна — может, даже поднимался, плюнув на привычную осторожность. Может, даже ждал ее какое-то время. А потом, наверное, сказал себе, что она просто сорвалась, а утром протрезвеет и пожалеет о звонке. И поехал домой спать, ругая себя за то, что так среагировал на ее звонок, — внушая себе, что она не сможет так поступить. Потому что она всегда его слушала и ему верила — а значит, сделает все так, как он скажет, и в этот раз.

Вот именно так он и подумал. Он всегда был слишком уверен в себе и, кажется, не сомневался в своем влиянии на нее. И в том, что его так и не высказанные пока планы относительно их совместного будущего являются своего рода крючком, с которого она никогда не соскочит. Что ж, ему предстояло узнать, что он ошибается. И очень сильно.

Она даже не заметила, как свернула с Садового в переулок, — приобретенная недавно привычка предаваться серьезным размышлениям заставляла действовать автоматически. Отнимая у нее ощущения и пейзажи, краски и запахи, звуки и даже взгляды прохожих. Которых, впрочем — звуков и взглядов, — в такой ранний час не было совсем. Только тишина и пустота вокруг.