Девушка со шрамом. История неправильного человека - читать онлайн книгу. Автор: Анна (Фрида) Бергстрем cтр.№ 21

– А если бы ее мужик вернулся раньше времени и застал бы вас… так… Тебе бы точно настала крышка, – ворчит Ленка, заботливо помешивая предназначенный для Валеры суп.

– Не отрицаю, – соглашаюсь я с подругой, задумчиво проводя пальцем по чашке с жасминовым чаем.

– Когда ты научишься думать головой, идиотище мое? – издевается Ленка и тянет меня за ухо.

– Прости, пожалуйста, что не приехала к тебе вовремя, потому что зависла у этой девчонки, – снова ощущая приступ вины, бормочу я.

– Забей, я давно не сержусь на тебя, чудо белобрысое, – говорит Ленка, обнимая меня.

– Ты лучше всех… Я больше так не буду… – мурлыкаю я, улыбаясь сквозь слезы.

– Будешь… И не надо врать себе, дорогая… Только впредь будь осторожней… – отвечает самая мудрая на свете девушка.

– Лено-ок… – нарушая повисшую паузу, лукаво мурлычу я.

– Чего? – звенит уверенный, как всегда, голос подруги, разгоняя оставшиеся пузырьки безмолвия.

– А у тренера по кличке Кот и правда маленькая пиписька… Я все-таки решилась и залезла ему в трусы, прямо на тренировке. Каково ж мое удивление было, когда я нащупала в интимном месте скрученный в колбаску носок, заботливо подложенный туда! А вместо королевского размера, которым Кот хвалился, оказался малюсенький корнишон!!! Сколько ж девушек купились на этот обман, а потом обломались не по-детски?!

– Хорошо, что ты не стала спать с ним! – веселится Ленка, сверкая ровными белыми зубками, похожими на гладкие речные камушки.

Все-таки ни у кого на свете нет такой подруги. Она умеет ждать, умеет прощать, умеет понимать и знает меня гораздо лучше меня же самой… Она – самая особенная девушка в моей жизни… Что бы я делала без Леночки…

Я снова ведусь на статьи из женских журналов о том, что отсутствие семейной жизни, респектабельной работы и стабильного социального положения негативно сказывается на женской психике. Действительно, кто я такая? Пригламуренная маргиналка с претензией на оригинальность, которая развлекает пьяных мужиков и считает себя звездой теневого шоу-бизнеса… Больная на голову стриптизерша, почти готовая раздвинуть ноги, только бы попасть на обложку «Vogue». Параноидальная анорексичка с пережженными волосами, «убей-себя-об-стену»! Или я снова загоняюсь?

Я опять слишком много психую и перестала жрать. Из зеркала на меня смотрит ничтожество с торчащими ребрами. А ведь я и правда торжественно сливаю судьбу в унитаз, в то время как другие «хорошие девочки» делают карьеру, отращивают себе килограммы на задницах и уверенно движутся к стабильной жизни рядом с занудным мужем и сопливым ребенком в качестве багажа… Не хочу! Не могу! Не буду так! Я хочу жить по-другому!!! Я буду вечно безупречной сукой с обложки модного издания, окруженной накачанными любовниками и холеными любовницами. Буду вечно соблазнительной и молодой. Но пока я лишь амбициозная блондинка с фигой в кармане… Правы были статейки. Я полный лузер.

Без двух минут уныние. Холодный ветер задувает между рамами окон. Отсутствие мыслей. Одиночество в сети. Пальцы печатают бессмысленные письма в никуда. Сколько можно менять аватары в интернет-дневнике? Ты так и останешься тем, от чего сама хочешь убежать. Набор бездушных значков. Смайлики, запятые, точки, скобочки… Там, в электронном мире, нет эмоций. Ты хочешь разделить свои слезы с невидимым собеседником, а он, рассматривая твои послания, так и не сможет почувствовать того, что ощущаешь ты. Истерика онлайн. Прив! Как ты? Все ок. Пользователь больше не в сети.

Я неохотно вылезаю на улицу. Там над кварталами спального района висит пасмурный день. Сегодня солнце не балует своими лучистыми улыбками. Спортивная куртка не спасает душу от очередного сквозняка. Промокают кеды. Холодная ванна не отрезвляет, не разгоняет приступов грусти. В океане памяти утонуло отражение того, с кем полвечности назад мы сидели на краю луны. Свободная и ничья – я все та же.

Продовольственный ларек в конце квартала. Местные бомжи медленно скашивают свои мутные глаза в сторону моего ирокеза.

– Дочка, дай на хлеб…

– Без проблем, дядь.

Даю косматому мужику десять рублей. Хоть они вечно пьяные и клянчат только на водку, мне всегда жалко нищих.

– Ой, вот чучело! Ты такая откуда? Никифоровна и то красивше! – бубнит бездомный, скривив презрительную гримасу.

Бомж утыкается недовольным взглядом в мои виски, выбритые до идеально гладкой кожи пару часов назад. Хоть бы постеснялся так опускать меня, получив свой червонец.

– Ебать, какая уродина! – гаркает местный быдлан, затариваясь пластиковой баклажкой пива.

Сдерживаюсь до последнего. Не знаю, какое желание сильнее во мне сейчас: дать кому-нибудь в морду, чтобы отплатить за несправедливую обиду, или просто расплакаться во весь голос.

– Пачку ментоловых сигарет и фисташковое мороженое, пожалуйста, – прошу я продавщицу механическим голосом.

– За-акрыто, что, не видишь? – противно выдавливает из себя обесцвеченная блондинка, насмешливо глядя в мое растерянное лицо, появившееся в окошке ларька.

– Я думала, вы работаете… – недоумеваю я.

– Закрыто! – язвит баба, в ее насмешливом тоне чувствуется откровенное вранье.

– Но ларек всегда открыт в это время!

– Мало того что лысая, так еще и глухая? Закрыто! – ржет продавщица.

Резко развернувшись, я торопливо несусь домой, осознавая свое полное поражение. Может, не стоило принимать так близко к сердцу мнение посторонних людей, ничего не значащих для тебя? Будь я в другом настроении, непременно ответила бы какой-нибудь шуткой на все эти попытки задеть за живое. Но когда ты чувствуешь себя неуверенно, кажется, что весь мир хочет уничтожить тебя. Да… У них это получилось.

Проходя мимо детской площадки, которая уже давно стала местом сбора хачовских детей и местного быдла, я слышу недобрый смех.

– Инопланетянин! – визжит кучка детишек, и я тут же падаю, больно ударяясь коленками и лбом об асфальт пешеходной дорожки.

Не понимая, что произошло, я пытаюсь встать, стряхнуть облачко цветных искр, которые кружатся у меня перед глазами от внезапного удара. Стайка детей, довольно хихикая, сматывается за забор. Немного придя в себя, я грустно замечаю порванную ткань на любимых оранжевых штанах и тонкую леску, которая и была причиной моего неожиданного полета с неудачным приземлением.

Сдерживая пятиэтажный мат, дожидаюсь приезда лифта. В кармане звонит мобильный телефон.

– Але…

– Фрида, вы приглашены на деловую встречу, которая будет проходить в ресторане «Горки». От вас потребуется два часа присутствия. Время оплачивается, плюс такси до дома. Дресс-код праздничный, – профессионально милым голосом произносит секретарша моего модельного агентства.

– Хорошо. Во сколько я должна быть на месте?