— Не плачь! Видишь, я без ног, а не плачу!
— Я боюсь!
— Не бойся. Я тебя схороню!
— Но я не хочу прятаться. Я эскейпер…
— Да какой ты, к едреням, эскейпер! Тележку-то мою зачем разломал? Ну ладно, я тебя простил. Прыгай! — Витенька подставил бугристую ладонь с мозолями, похожими на вросшие в почву сердоликовые валуны.
— А куда ты меня спрячешь?
— А вот куда…
Витенька быстро сжал пальцы, словно поймал пролетавшего мимо невидимого ангела, и поднес кулак к уху. На тыльной стороне ладони Башмаков увидел огромную синюю наколку: «ТРУД».
— Прыгай, не бойся! Все равно ты никуда не убежишь, а я спрячу. Тебе у меня здесь хорошо будет, как у мамки. Никто не найдет…
— Честное-пречестное?
— Честное-пречестное!
Через распахнутую балконную дверь были слышны взволнованные женские голоса:
— Тапочкин, хватит дурачиться, выходи!
— А почему — Тапочкин?
— Убежал… Точно — убежал!
— Как это убежал? От кого убежал?..
— От нас. Он на балконе. У соседей. Я сейчас посмотрю…
«Вдвоем они меня вытащат!» — снова подумал Башмаков и хотел позвать на помощь.
Но не позвал. Даже сейчас, изнемогая, он не понимал, чье имя должен прохрипеть. А на два имени сил у него уже не было. И пальцев на руках тоже не было, а была лишь бесполезная боль, намертво вцепившаяся в спасительный край ящика.
— Тапочкин, ты здесь? — голос жены раздался у него прямо над головой.
Витенька улыбнулся, сияя зубами, закованными в стальные кирасы, и снова подставил огромную ладонь:
— Прыгай, бабашка!
1997–1999