Красивая, богатая, мертвая... - читать онлайн книгу. Автор: Анна Данилова cтр.№ 32

Так сидели, говорили, стараясь не касаться острой темы. Ну, погибла общая знакомая – не больше. Жизнь-то не остановилась.

Чаю выпили много, половину пирога съели. Все равно ощущение недоговоренности оставалось. Вот только какие слова придумать, чтобы выпотрошить ее, заставить быть снова такой же откровенной?

И Рита предложила выпить…

– Домработницу так и не наняли? – после третьей рюмки коньяку спросила Рита.

Это была вообще одна из ее любимых тем. Понимая, что в семье Тумановых настоящие финансовые проблемы, в чем Женя не хотела признаваться даже себе, Рита не могла отказать себе в удовольствии лишний раз подразнить ее своим собственным образом жизни, в котором было куда больше благ и возможностей, чем у подруги, в том числе и отличная, расторопная и почти невидимая домработница Таня.

– Нет, пока не наняли. Да и вряд ли теперь уже наймем… Разве что мой муж погонит меня работать, – горько усмехнулась Женя, впервые, быть может, искренне признавшись Рите в истинном положении вещей. Вот что такое коньяк! – Но пока что с меня хватает и домашней работы. Не поверишь, целыми днями что-то убираю, готовлю, чищу, мою… Еще увлеклась рисованием. Сейчас вот нарисовала прямо на белой стене спальни, над кроватью, букет, знаешь, такой под старину, с голубой ленточкой… Это сейчас очень модно. Хочешь, покажу тебе?

…Чай давно остыл, а она все еще продолжала сидеть на кухне, глядя в окно, забыв напрочь про мужа, который поджидал ее, готовый к массажу.

– Рита? – Муж Саша, появившись в дверном проеме в наброшенной на плечи простынке, имел кислый вид. – Ты чего, дорогуша? Я разделся, жду тебя и банку с мазью приготовил, лежу как идиот на животе, чуть шею себе не свернул, глядя в телевизор… А ты чего тут грустишь?

– Саша, извини! – Рита, опомнившись, бросилась к мужу, развернула его за плечи и, нежно подталкивая ладонями по спине, привела в спальню. – Ложись. Извини, я просто задумалась.

Муж, нисколько не обиженный, а все еще находившийся в предвкушении приятного вечернего массажа, улегся в привычной позе, на живот, распластав руки в стороны, и зажмурился в ожидании первых, вызывающих мурашки прикосновений.

– Так о чем задумалась-то? – повторил он свой вопрос, собираясь уже внутренне заурчать, как кот.

– Все хотела с тобой поговорить на эту тему, да как-то не решалась…

– В смысле? – Он вскинул голову. – Ты что, изменяешь мне, что ли?

Рита ладонью надавила на его затылок, уложив голову на место.

– Успокойся. Речь не о нас. О Женьке.

– О Женьке? Очень странно. – Саша, от которого Рита мало что скрывала, за исключением тех подробностей, которые могли бы дурно отразиться на его мнении о женщинах вообще, был в курсе страданий Жени Тумановой и сам с любопытством наблюдал историю отношений своего приятеля Ильи с Ириной Виноградовой. – Теперь-то ей чего переживать, ведь Ирина же погибла.

– Вот и я о том же. Как ты думаешь, она могла?

– Кто, Женька, что ли? Послушай, не думал о ней… А может, это действительно она?

– Ну не Дима же!

– Да кто их знает. Развели любовников… любовниц… – Он снова закрыл глаза, вспоминая свои «служебные» любовные отношения с секретаршей. Почувствовал, как уши его загорелись.

– А я так думаю, что это она, Женька, – прошептала Рита, растирая по порозовевшей от массажа спине мужа янтарный гель. – Понимаешь, я все эти дни думала об этом, подозревала, но сегодня увидела кое-что в ее шкафу…

– О чем ты?

– Понимаешь, я решила ее напоить, чтобы она расслабилась и призналась хотя бы мне во всем. Нет, понятное дело, что в полицию я ее не сдам, я не такая. К тому же она на моих глазах мучилась, переживала, страдала, умирала от ревности… Нет-нет! Но пусть, думаю, она мне признается, откроет душу.

– И что? Открыла?

– Нет. Я ее накачала коньяком, она рассиропилась-разлимонилась, расплакалась, но продолжала твердить, что она тут ни при чем, что она не знает, кто убил Ирину. Что мысли такие у нее были, она даже денег отложила, чтобы нанять кого-то… Но вроде бы не наняла. Потом мы перешли на какие-то совсем уж безобидные темы, она рассказала мне, как ей трудно приходится без домработницы, что Илья ей почти денег не дает. И вдруг удивила меня тем, что увлеклась рисованием, что стенку в спальне расписала. Ну и пригласила меня в спальню…

– И что? Там, оказывается, любовник?! – расхохотался под руками жены размякший и счастливый муж. – Знаешь, как в том анекдоте про любовника, когда старуха вспомнила, что он в шкафу… Рита? Ты чего замерла? Давай продолжай, у меня мурашки по всему телу. Так приятно… Рита?!

– Говорю же тебе, – она снова продолжила массировать спину мужа, – она пригласила меня в спальню… Показала рисунок над кроватью, на самом деле очень красиво, я даже в шутку предложила ей и у нас тоже нарисовать, заодно она и подработала бы…

– Унизить хочешь подружку? И чего ты такая злая? Я вообще не понимаю, как ты могла дружить одновременно и с Женькой, и с Иркой? Представляю себе, как ты развлекалась… Жестоко.

– Ты слушаешь меня или нет? – каким-то странным тоном проговорила Рита, и руки ее снова замерли.

– Ну?

– Так вот. Она, оказавшись в спальне, знаешь, как это бывает, когда тебя застают врасплох, принялась быстро прибираться, открыла шкаф, чтобы забросить туда пижаму, какую-то кофту, белье… И вот, когда она открывала шкаф, я успела там кое-что заметить. Одну вещь.

– Какую? Не останавливайся, прошу тебя! Вот еще слева, под лопаткой…

– Тебе не понять, Саша. Там была сумка. И я узнала бы ее из тысячи. «Биркин». Белая. И очень дорогая. У меня отношение к этим фетишам особенное, и я считаю полным бредом тратить тысячи долларов на какие-то сумки, дизайн которых мне не очень нравится, но которые украшены золотом и брильянтами… Однако у Ирины было свое мнение, она полагала, что раз мы живем в человеческом обществе, сплошь состоящем из условностей и формальностей, то почему бы и не следовать им… «Биркин» – это престижно, и каждая уважающая себя леди носит «Биркин»…

– Стоп. Рита, я, может, чего-то упустил? По-моему, ты рассказывала о Жене, о том, как ты в ее шкафу увидела ту самую…

– …«Биркин».

– Вот именно! Тогда при чем здесь Ирина?

– Да при том, Саша, что в шкафу я увидела точно такую же сумку, как у Ирины.

– Но, может, это подделка? Захотелось ей купить сумку, похожую на ту, какая была у любовницы ее мужа.

– Надо знать Женьку… Она не такая.

– Ты что, думаешь…

– На Ирине в тот роковой вечер было платье горохами, черно-белое, белые очень красивые туфли и белая сумка. Они вернулись домой, там что-то произошло, и Ирину убили, а эта сумка оказывается в шкафу Женьки! Я должна, должна все знать…

– Значит, в убийстве Ирины ты подозреваешь все-таки Женьку. Раньше, как мне помнится, у тебя было другое мнение…