Бывших любовниц не бывает - читать онлайн книгу. Автор: Марина Серова cтр.№ 45

– Журналист должен быть беспристрастным! – вопил один.

– А кто вчера дежурил по номеру? – вопрошал другой.

– Матюшин, Матюшин дежурил! Его недосмотр! – надрывался третий.

– Простите, мне бы главного редактора увидеть, – громко сказала я, пытаясь перекричать спорщиков.

На минуту все замолчали. Двое мужчин обернулись к гражданину средних лет в мятом пиджаке. Он откашлялся и недовольно покосился на меня:

– А вы, извиняюсь, откуда?

Я объяснила, кто я и зачем мне нужен главный редактор. Мужчина подергал себя за мочку уха.

– Давайте выйдем в другую комнату, – сказал он сухо.

Ага, он не рад, что не дали ему поорать вволю! Мы вышли, а двое других продолжили спор. В соседней, пустой, комнате мужчина сел на стул и кивнул мне на соседний. Я присела.

– Слушаю вас.

– Скажите, вы посылали на днях вашего журналиста Крапивина в Пензу?

Главред поморщился:

– Да никуда я его не посылал! Он сам сказал, что, согласно его агентурным данным, там на одном предприятии случилось какое-то ЧП. И предложил отправить его туда. Я согласился, все равно он в то время сидел без задания.

– А командировка?

– Все оформили, как полагается.

– Значит, Крапивин сам напросился?

– Ну да. И что самое обидное: материал он привез серенький, ну, то есть неинтересный, так себе… А когда приехал, тут выяснилось, что, пока он был в Пензе, его жену убили! Прямо в собственном подъезде, представляете?! Жуть! Мы, конечно, ему соболезнуем…

– Простите… по-вашему, они с женой хорошо жили?

– Не знаю, но вряд ли так уж хорошо. Он как-то говорил с ней по телефону – при мне дело было – и они, кажется, ссорились. Она вроде сказала ему что-то нелестное, и он… послал ее. Правда, потом стал извиняться, называл ее «зайкой»… А потом, когда телефон выключил, сказал что-то вроде того: мол, ничего, он еще потерпит, недолго ему с ней мучиться… Да, еще: как я слышал, он погуливал от нее… Нет, вряд ли они жили дружно.

Я поблагодарила главреда, попрощалась и вышла из здания редакции на улицу.

По дороге к гаражному кооперативу я думала о том, что, как я и полагала, посещение этого местечка Крапивиным – да еще и ночью – не находит объяснений, разве что он явился сюда именно затем, чтобы поджечь гараж Говорова… а теперь неожиданно выяснилось, что журналюга-то наш наведывался к даме сердца. Вот ловелас! Что ж, посмотрим, какой дорогой он к ней хаживал. Мы проделаем тот же путь!

Проехав мимо последнего продуктового магазинчика, я замедлила ход и посмотрела налево. Так-так, и где же эта народная тропа? И тут, практически перед самыми воротами, я заметила грунтовку, уходившую во дворы новых многоэтажек. Она лежала между деревьями, потому я и не заметила ее, когда ездила сюда недавно. Черт! Я повернула на дорогу и медленно поехала вперед. Она была корявой, в выбоинах, местами на ней валялся мусор, но тем не менее проехать по ней было вполне возможно. Вскоре я, миновав дворы, благополучно выбралась на улицу Варламова. Да, все, как и говорил Андрей, вернее, адвокат Крапивина – Ланской. Я еще раз чертыхнулась и остановила машину у обочины. Открыв дверь, закурила и посмотрела на проезжавшие мимо авто. Это ж надо! Сколько потрачено сил и времени, чтобы найти Крапивина, и что в результате?! Оказывается, он ездил к какой-то даме сердца… тайными тропами любви! Черт бы побрал этого Ланского! И кто только сосватал ему нашего журналюгу?!

Я достала из сумки мобильник и набрала номер Мельникова.

– Андрюша, это я…

– Я догадался.

Его голос был мрачным. Я его понимала, у меня сейчас настроение тоже было мерзопакостным.

– Андрюша, не вешай нос, – постаралась я приободрить друга. – Я верю, мы докажем, что Светлана и Крапивин – преступники! Предлагаю сейчас же вызвать повестками соседей Светланы – старушку Александру Семеновну и алкаша.

– Зачем?

– Они подтвердят, что Светлана приезжала на квартиру вместе с журналюгой, соседи их видели вместе.

– А что это доказывает?

– Мельников, ты совсем заработался и перестал соображать? Это доказывает, что моя Светлана и твой Крапивин знакомы – это как минимум! А они оба это отрицают. И еще: Светлана говорила соседке, что Крапивин – ее муж! Соседка это подтвердит. Если мы докажем, что они лгут – а мы это, считай, уже доказали, – значит, и во всем остальном они тоже врут. Как сказал Козьма Прутков, «единожды солгавши, кто тебе поверит?». Вот увидишь, я докажу, что Светлана заказала мужа журналюге, а он, в свою очередь, заказал свою супругу!

– Хорошо, я вызову старушку и алкаша, – согласился Мельников.

– Может, очную ставку им устроить? Я имею в виду Свете и ее соседям?

– Можно.

– И не тяни с этим, Андрюша! Чует мое сердце, у нас еще будут неприятности.

– Почему?

– Светлана какая-то злая была, послала меня, когда я предложила ей добровольно пойти в полицию.

– Ладно, я сегодня же вызову соседей, может, и сам схожу к ним, поговорю… Если время найду.

– Тогда звякни мне, я тоже подскочу.

Андрей отключился…

Он действительно перезвонил – через два дня. Я обрадовалась, услышав голос Мельникова: вот сейчас я приеду к нему в отделение, поприсутствую на допросе и на очной ставке журналюги, Светланы и ее соседей, и все сразу станет понятно. Этих двоих задержат…

Но неожиданно Андрей сказал мрачным тоном:

– Тань, ты угадала: у нас неприятности…

Я почувствовала, как у меня упало сердце.

– Говори!

– Боюсь, очной ставки не будет: старушка-соседка внезапно умерла от сердечного приступа.

– Что?! Как – умерла?!

– Не знаешь, как умирают люди? – съязвил Андрей.

– Когда?

– Вчера.

Я чертыхнулась…

– А сосед-алкаш?

– Он в запое. Жена сказала, он даже не просыпается, спит как убитый круглые сутки.

Я подумала с минуту…

– Андрюша, ты веришь в случайности?

– Вообще-то нет…

– А я и в «частности» – не верю! И вот что я тебе скажу: давай-ка покопаемся в смерти старушки! Чувствую, нас ждет… сюрприз.

– Едем в морг?

– Едем!

В помещении морга было прохладно, пахло формалином и еще какой-то гадостью. Я невольно поморщилась. Мы с Андреем прошли по полутемному коридору, выложенному зеленым кафелем. В конце его нас встретил патологоанатом, Борис Сергеевич. Он пожал Андрею руку, кивнул мне и завел нас в свою каморку.

– Старушка Потехина, говорите? Есть такая… Сейчас…