Выбор - читать онлайн книгу. Автор: Игорь Ревва cтр.№ 19

— Ни фига себе! — возмутился я. — Это уже хамство!

— Что? — Маршал вытянул шею, пытаясь разглядеть, что же меня заинтересовало.

— Сидеть! — сердито прикрикнул я, когда он попытался встать со стула.

Маршал испуганно рухнул обратно.

— Говори! — приказал я.

— Сокол! У меня неприятности! — выдохнул Маршал.

— Еще какие!!! — подтвердил я, сверля его взглядом. — Ты даже представить себе не можешь, какие у тебя неприятности!

— Нет, я серьезно, Сокол!

— Серьезно он… Можешь звать меня Марселем, — разрешил я. — А как твое настоящее имя?

— Ричард. Ричард Кроуффорд…

— Я сказал, НАСТОЯЩЕЕ!!!

— Это и есть настоящее! — ответил Маршал. — Правда! Честное слово!..

Я внимательно разглядывал его. Сейчас в этом человеке не было ничего от того волосатого и бородатого типа, что сидел с гитарой возле памятника маршалу Нею. Гладко выбрит, коротко подстрижен. На вид это был респектабельный и солидный мсье, довольно хорошо обеспеченный. И одет неплохо… Вот зараза! — подумал я со злостью. Вырядился под меня, документы состряпал на мое имя!.. Интересно, зачем?

Я молчал, ожидая, когда Маршал заговорит сам. Мне не хотелось его допрашивать, да этого делать и не пришлось.

— Во что ты меня втянул? — тоскливо спросил он.

Я продолжал молчать. Во что я его там втянул, это слишком общий вопрос. Скорее всего ни во что. Скорее всего Маршал сам во что-то вляпался. И мне хотелось услышать его собственную версию.

— Вчера вечером меня забрали жандармы! — воскликнул Маршал-Ричард. — Сразу после разговора с тобой! Они вешают на меня тройное убийство! Они говорят, что у них есть все доказательства!! Даже отпечатки пальцев там мои!!! Но я их не убивал!!!

Ага. Значит, вот оно в чем дело! Маршалу клеят мои убийства. Причем все три сразу. Любопытно, подумал я, каким образом у жандармов оказались отпечатки именно Маршала, а не мои? Я что, вовсе там не был, что ли?! Даже обидно как-то… А ведь это означает, что теперь не я, а Маршал будет за все это отвечать. Это ему предстоит быть козлом отпущения.

— Синтия Тейлор, Майкл Никифоров и Андре Раттоль, — сочувственно кивнул я, глядя на Маршала. — У тебя плохая привычка убирать своих напарников.

— Что?! — Маршал вытаращил глаза. — Это твоя работа?! Это ты меня подставил?!

— Нет, — возразил я. — То есть убийства — да, а все остальное — нет!

— Ты их убил?! — прошептал Маршал. — Зачем?! О Боже!.. Зачем?

— Это была самооборона, — спокойно заявил я. — Если ты хочешь, чтобы я понес заслуженное наказание, звони жандармам — телефон на столе!

Ричард скорчился на стуле и закрыл лицо руками. Я смотрел на согнутую фигуру и думал, что обреченность его выглядит вполне убедительно.

— Меня забрали вчера вечером, — пробормотал Ричард. — Жандармы предъявили мне ордер на арест и обвинение… Я был просто в шоке, когда они зачитали мне его! Синтия, Майкл… Третьего я не знал, но это был скорее всего приятель Майкла.

— Почему тебя отпустили? — спросил я.

— Я сбежал, — просто сказал Ричард. — Уже из камеры…

— Сбежал?! — удивился я. — В жандармерии довольно хорошие электронные системы охраны! Это не простой засов на двери, который взял да и открыл!

Ричард пренебрежительно дернул плечом, показывая, что все эти электронные штучки ему до фонаря. Не такое, мол, еще проделывал…

— Откуда у тебя это? — Я показал пластиковое удостоверение с моими данными и фотографией Ричарда.

— Мне его сделали сегодня утром, — ответил Ричард. — Один человек…

— Имя?

— Чье?!

— Этого твоего умельца!!! Дубина…

— Мы зовем его Дядюшкой… Отличный взломщик…

— Зачем тебе понадобилось выдавать себя за меня?

— Мне нужно было уехать из Лондона, — признался Ричард. — По этому удостоверению я заказал билет на самолет в Лион. И я должен был улететь… О Боже!.. Хорошо, что я опоздал на рейс!..

— Почему ты опоздал?

— Меня задержала одна… какая-то женщина. Я ее не знаю, она врезалась в мою машину… У нее был зеленый «ситроен»!..

Это становилось все более интересно. Зеленый «ситроен», женщина за рулем…

— Я опоздал в аэропорт буквально на десять минут, — продолжал Ричард. — Мне пришлось уматывать с места аварии до того, как там появятся жандармы! А эта дура!.. Черт!!! Она вцепилась в меня как ненормальная!!! Начала орать, что это я виноват! Черт!!!

— И почему ты приперся именно ко мне? — спросил я.

— Понимаешь, Сокол… Марсель… — Ричард робко глянул на меня. — Ведь самолет-то тот упал из-за тебя!..

— То есть?! — Теперь разыгрывать удивление мне особенно и не пришлось.

— Понимаешь… Когда Дядюшка делал мне документы, его ЭВМ дала сбой. Крепкий сбой! Полетела к черту вся информация по телефонным переговорам! Ну… — Ричард на миг запнулся, но потом продолжил: — Дядюшка, короче, ломает телефонные компании. Так, понемногу… Для удовольствия, в общем-то. Так вот, эта информация ему была очень нужна. Представляешь, как он рассвирепел?

Я молчал. Переживания неизвестного Дядюшки меня мало трогали.

— Ну вот… И он заявил, что это все потому, что из ВЭС скачали данные о тебе! А когда я узнал, что самолет в «Хитроу» грохнулся тоже по причине программного сбоя в бортовой ЭВМ, то… Тебя хотят убрать, Марсель! — закончил Ричард.

Я нахмурился. Мне вдруг вспомнилось, что мой «чемоданчик» сегодня тоже пытался дурить. Примерно в половине одиннадцатого…

— Покажи билет! — потребовал я.

— Он в бумажнике…

— Тогда давай сюда бумажник!!!

— Бумажник у тебя… — растерянно пролепетал Ричард.

Я вдруг вспомнил, что действительно все еще держу в руках его бумажник, недовольно хмыкнул и отыскал там билет на самолет.

«Марсель Сергеевич Климов, рейс номер 231, Лондон — Лион, первый салон, кресло 18-а, время вылета — 10.25». Так и есть. Примерно тогда же и произошел сбой в Сети…

— Как ты нашел меня? — спросил я.

— Мы же с Дядюшкой скачивали информацию о тебе, — напомнил Ричард. — Вот и…

Я встал, подошел к столу и включил «чемоданчик». Ричард с опаской наблюдал за тем, как я вхожу в ВЭС. Наверное, он боялся, что я сейчас отправлю письмо в жандармерию. Но мне было не до этого.

— Как, говоришь, тебя зовут? — хмуро спросил я.

— Ричард Кроуффорд… Только в справочнике обо мне ничего нет, — пояснил Ричард, поняв мои намерения.

— Посмотрим, — проворчал я, набирая его имя.

«Ричард Кроуффорд, родился 20 ноября 1968 года, умер 1 ноября 1967 года, воскреснет 1 января следующего года, если считать от прошлого года перед предыдущим. Бывший император Восточной, Западной и Великой Американской Империй, а также внештатный Президент Австралийской Республики и подпольный правитель Великой Колумбии. Кто не верит — тот дурак! Слава Ричарду! Слава Ричарду! Слава Ричарду! Слава…»