Русские сумерки - читать онлайн книгу. Автор: Олег Кулагин cтр.№ 70

– А я считал тебя другом.

– Давай ещё подерёмся – из-за того, что я хотел спасти тебе жизнь.

Он замахнулся. И остановил кулак в воздухе. Его губы задрожали:

– Я сам их спасу, Глеб. Слышишь? Сам! Просто помоги мне… Ну чего тебе стоит?

– Дурак ты, Ромка, – вздохнул я. – Какой же ты дурак, если думаешь, что… – Хлопнул Настю по плечу: – Слезай с мотоцикла!

Она недоумённо моргнула. Но спорить не стала.

Я занял место за рулём. И поманил рукой Белку:

– Садись! Живее!

– А куда мы едем? – выдавила она растерянно.

– По делам, – отозвался я лаконично и глянул на Настю: – Уговор остаётся в силе! Просто беру пару дней, чтоб подготовиться.

Она сухо кивнула:

– На твой почтовый ящик сбросят координаты места встречи.

– Лады.

– Ты вернёшься? – хрипло спросил Ромка.

– Я вернусь.

Мы ехали весь день – до самого вечера.

Остановились только в сумерках – чтоб заправиться и перекусить. Я дал Белке денег, и она купила в придорожном магазинчике батон, кефир, колбасу и бананы.

Едва вернулась, мы опять оседлали «Фалкон». Отъехали подальше глухим просёлком и наскоро поужинали.

– Всё, – сказал я, едва Белка допила кефир.

Поднялся, надел шлем и снова сел за руль.

– Извини, мы и так опаздываем. Завтра – последний день Ярмарки…

Звезды вспыхивали, ярче разгораясь в тускнеющем небе. А мы до сих пор были в пути.

По шоссе, может, и быстрее бы добрались. Но риск неоправдан. Думаю, в бортовом компе каждой «труповозки» уже красуется физиономия учителя ОБЖ и его «сестрёнки».

На фига облегчать им работу?

Мы двигались разбитыми, заросшими дорогами – через мёртвые деревни и выгоревшие посёлки. Разок пришлось слезть с мотоцикла и толкать его через огромную лужу в болотистой низине.

В другой раз я различил за придорожными деревьями тёмные силуэты. Они сопровождали нас несколько километров.

Мы ехали в гору по древней, изрытой кротовинами грунтовке, и мне никак не удавалось набрать скорость. А стая всё смелее приближалась к обочине…

Кто это был – волки, мутанты или крупные одичавшие собаки?

В сумерках трудно понять.

Да нам и без разницы. Пистолет, «МП-9» – маловато, чтоб отогнать целую свору оголодавших тварей.

– Глеб! – судорожно вцепилась в меня Белка.

– Вижу.

Я повернул к шоссе – не было другого выхода. Поехал прямо через лес и успел вырваться из него, встроившись точно между дальнобойными фурами.

Так и катил километров двадцать. Свернул в сторону почти у полицейского блокпоста.

– Скоро будем на месте! – как мог, успокоил я Белку.

Теперь мы всё дальше забирались в глухомань.

Трудно поверить, что каких-то одиннадцать лет назад первая Ярмарка состоялась в заброшенном подмосковном санатории – километров за пятьдесят от Кольцевой.

Меня там не было. Но Ракетчик любит говорить о тех днях: «Было жутко, но весело. И главное, не было ОКАМа!»

Времена – такие легендарные, что даже в названии санатория он сейчас путается. Или делает вид, что путается. Иногда называет то место – Лесные пили, иногда – Голубые дали (название варьирует в зависимости от его настроения и содержания алкоголя в крови).

А нынешнее – все именуют коротко и без вариантов: Глушь.

На самом деле это заброшенная деревня в медвежьем углу Тверской области. Никто уже не вспомнит, как называлась она до Сумерек. И мало кто сумеет найти к ней дорогу между аномалиями и изменённым лесом.

Неплохое место для новой Ярмарки нашли Доктор и Чахлый.

Жаль, что на мотоцикле туда не проехать.

Была уже ночь, когда я остановился у околицы Дивеево – ещё живого крохотного села.

Оставил Белку рядом с мотоциклом. А сам постучал в окошко крайнего дома.

Вяло тявкнул старый пёс, а потом и вовсе завилял хвостом. Подбежал и радостно заскулил.

Узнал.

Не первый раз бываю я в этом доме.

Постучал ещё раз. Внутри – всё так же темно, зато кто-то сердито отозвался:

– Вот щас пальну картечью!

– А не промажешь? – улыбнулся я.

– Тень? – радостно послышалось из форточки, и над крыльцом зажёгся свет.

Скрипнула дверь, и у порога возникла тощая, чуть сутулая фигура в меховой безрукавке.

– Ну, здравствуй, отморозок!

– Здравствуй, старый хрыч!

Мы обнялись.

– Что, больше не охотишься на живоглота? – спросил я.

– А ты – не суешь голову в мясорубку?

Илья – сам из трикстеров. Но уже лет пять не ходит за периметр. Так что сейчас все его приключения – в напичканной аномальщиной округе. И правда, где ж ещё поселиться отставному охотнику за товаром – тому, кто не успел скопить на чистые документы и безопасную городскую квартиру?

А тут… Можно держать хозяйство, понемногу собирать серый мох. И не бояться общения с государством – ни одного полицая сюда калачом не заманишь.

Опять же – рядом с Ярмаркой. За скромную плату ловкачи оставляют под присмотром у Ильи машины и мотоциклы. Ведь отсюда до самой Глуши – только пешком.

Я уже заметил: чей-то исцарапанный джип сейчас припаркован у него на заднем дворе.

– Это не Ракетчика машина?

– Его, – усмехнулся Илья.

Отлично, значит, мой дружок ещё на Ярмарке!

Старик качнул головой:

– А вот ты – припозднился в этот раз!

– Не смог вырваться раньше… Кстати, как нога?

– Тьфу-тьфу! Уже полгода – не болит. Помогла твоя вонючая мазь! – Он зыркнул мне через плечо. – Ты один? Вещи, машину оставлять будешь?

– Мотоцикл. И ещё… кое-что… – Я обернулся и помахал рукой в сторону околицы.

Через несколько секунд Белка загнала «Фалкон» во двор.

– Ого, – обрадовался Илья, – да у тебя появился напарник… то есть напарница! – добавил он, когда сестрёнка сняла шлем.

Пёс бдительно тявкнул.

– А ну, тихо! Это мои гости, – погрозил пальцем хозяин.

Я сказал Белке:

– Подожди здесь, нам надо поговорить.

Мы с Ильёй вошли в дом. Присели на кухне, окнами выходившей в сторону огорода.