Тайна осенней звезды - читать онлайн книгу. Автор: Карина Тихонова cтр.№ 33

Терехина не отпевали. Мне это показалось странным: я прекрасно знаю, как трепетно относятся криминальные авторитеты к подобной церемонии. Свидание с отцом небесным вовсе не представляется им радостным событием, и они стремятся задобрить его перед предстоящей поркой.

Терехин отчего-то не постарался.

Как я уже сказала, провожали покойного магната человек пять, не больше. Одна из них, пожилая женщина в черном платке, показалась мне смутно знакомой. Я покопалась в памяти, и вспомнила, что видела ее на журнальных фотографиях рядом с Терехиным. Родительница, если мне не изменяет память.

Отца господина Терехина я не видела ни на фотографиях, ни в жизни. Следовательно, его в природе не существует. А может, и существует, но отношения с сыном не поддерживает. Все может быть.

Больше всех меня интересовала жена покойного магната, мисска неизвестного города, оставшаяся молодой и богатой вдовой.

Я пошарила взглядом по собравшимся и безошибочно выделила взглядом привлекательную девушку в строгом черном костюме. Юбка выглядела коротковатой для такой церемонии, но вообще костюм был хороший. И сидел на девушке обворожительно.

Девушка не выглядела ни сильно опечаленной, ни сильно испуганной. Она честно отбывала супружескую повинность. Стояла возле гроба, принимала соболезнования. Отвечала на них коротким кивком головы, слез не лила, в платок не сморкалась.

В общем, чего притворяться? Да и перед кем? Проводить покойного магната пришли кроме нее четыре человека, включая его мать!

Сначала меня неприятно удивила малочисленность пришедших, потом я подумала и пожала плечами. Все закономерно.

Как говорится, король умер. Да здравствует король!

Неясно только одно: кто он, этот новый король? Скрывается он среди приглашенных или здесь его нет?

Очень интересный вопрос.

После краткой церемонии прощания гроб опустили в могилу. Рабочие быстро и ловко забросали его землей, соорудили сверху небольшой аккуратный холмик. Свалили на него венки, покрыли холмик живыми цветами, поставили увеличенную фотографию покойного. В общем, все, как полагается. Приглашенные собрались вокруг могилы, постояли минуту или две и тронулись в обратный путь.

Вот вам и похороны!

Я догнала процессию у ворот кладбища, подошла к вдове и сказала:

– Примите мои соболезнования.

– Спасибо, – ответила девушка сухим чинным тоном. Оглядела меня внимательным женским взглядом и не удержалась:

– Вы знали моего мужа?

– Заочно, – ответила я быстро. Не хватало, чтобы меня приняли за любовницу покойного супруга!

– Только заочно, – повторила я. – Я корреспондент журнала «Морячка».

– Ах, вот как…

Вдова потеряла ко мне интерес.

– Мне нечего вам сказать, – начала она. – В смерти мужа не было ничего… скандального. Просто остановилось сердце. Так что, если вам нужны сенсации…

Она не договорила и презрительно пожала плечами.

– Мне не нужны никакие сенсации, – ответила я спокойно. – Наш журнал хотел бы напечатать некролог. Конечно, если вы не возражаете.

Вдова снова пожала плечами.

– Не возражаю, – ответила она нетерпеливо. – Почему я должна возражать?

– В таком случае, не могли бы мы с вами встретиться?

– Зачем?

Я развела руками.

– Ну, как же! Нам будет нужна фотография…

– Моя? – перебила вдова насмешливо.

– Нет, – ответила я, проглотив сарказм, висевший на кончике языка. – Не ваша. Вашего покойного мужа.

– Я передам фотографию через пресс-секретаря.

Я запаниковала. Мне нужно было раскрутить мисску на беседу, но она упорно не желала раскручиваться!

– А не могли бы вы ответить на несколько вопросов? – спросила я умильно.

– Так я и знала, – произнесла вдова Терехина, глядя в пустое пространство. Перевела на меня взгляд и коротко бросила:

– Нет.

– Я была бы вам очень…

– Нет! – повторила она тоном выше, и меня тут же оттеснили в сторону. Вдова уселась в машину, немногочисленные сопровождающие рассортировались по своим автомобилям, и маленький кортеж тронулся в обратный путь.

– Черт! – сказала я вслух.

– Зачем вам Ирка? – спросил меня голос сзади, и я чуть не подскочила от неожиданности.

Я обернулась. Позади меня стояла пожилая женщина в длинном черном платке. Мать покойного.

– Простите, – извинилась я неловко. – Мне показалось, что все уже уехали.

– Все уехали, – ответила она.

– А вы?

– А я осталась.

Меня разобрало любопытство. Похоже, мамаша покойного магната на дух не переносит сиятельную вдову.

– Примите мои соболезнования.

Сухие глаза женщины обшарили мое лицо.

– Вы знали Толика? – спросила она.

– Заочно, – повторила я. – Только заочно.

– Тогда зачем вы здесь?

Мне стало стыдно. Что за профессия, прости господи!

– Я – журналистка, – пояснила я.

– А-а-а…

К моему удивлению, мать господина Терехина не настроилась против меня.

– Вы работаете в его компании? – спросила она доброжелательным тоном.

– Нет, – ответила я честно. – Я работаю в журнале, который финансируется из другого источника. Журнал «Морячка». Знаете такой?

Женщина не ответила. Развязала узел под подбородком, стащила платок с головы и сложила его вчетверо.

– Кстати, а почему коллеги вашего сына не пришли его проводить? – спросила я.

– Потому что Ирка решила никому ничего не сообщать, – ответила женщина.

– Почему? – удивилась я.

Женщина усмехнулась.

– Наверное, потому что не хочет расспросов.

– Относительно чего?

– Относительно наследства. Люди, наверное, спросят, что с ними дальше будет?

Я прикусила губу. Это, конечно, неприлично, но меня просто распирает от любопытства.

– А вы знаете, что будет с наследством? – вырвалось у меня против воли.

Женщина вздохнула.

– Простите! – покаялась я.

– Я не обижаюсь, – ответила мать Терехина. – У вас работа такая.

Она посмотрела на меня странным нерешительным взглядом и попросила:

– Ответьте мне, только откровенно…

Она немного поколебалась.

– Как вы относились к Толику?