Дураков здесь нет! или Приключения дракоши - читать онлайн книгу. Автор: Елена Белова cтр.№ 49

— Ты лучше скажи, чем собрался дотравить своего приятеля?

Смех замирает на полузвуке. Веселье как ветром сдуло, и два голоса почти сливаются:

— Дотравить? Это стимулятор, ты что, совсем ду… Стой, как «дотравить»?

— Откуда ты знаешь?

Нет, я шизею от этих Сынов Неба! Ну ладно, за триста — четыреста лет, с тех пор как отбушевали Черные войны и этот континент вроде как оказался в изоляции, можно было забыть прежние законы и традиции и напридумывать всякой дури, но забыть про тервейс? Хотя какой там тервейс, они всего четыре вида пламени знают, про остальные забыли.

Одичали совсем. Или им так эти Проницающие мозги промыли?

— Значит, яд… А ведь я почти догадался.

— Я тоже. Когда очень захотелось пить, а после первых глотков бросило в жар и стало жечь изнутри. Будто лавы глотнул…

— Вот даже как. Драго не вспомнился?

— Вспомнился. Первое, о чем я подумал, когда не смог взлететь с этого лед-его-побери берега, это о нем, о его «болезни». А еще о том, где я так «не словил ветер». Готов поклясться, что не брал ничего ни из чьих крыльев…

— Драго тоже умер, так и не вспомнив. Как же тогда?..

— Не знаю. Но знаю, кого спросить.

— Спросишь их… Ты сейчас-то как?

Черный прикрыл глаза.

— Как после испытаний на звание Первого Крыла. Тело — будто со всеми парнями разом подрался, а потом на мне еще и попрыгали. Слабость еще, точно только из яйца, и свет глаза режет. Хреново, словом. Вот только не знаю, кому за это спасибо сказать.

— Держись, — посочувствовал бронзовый. — Тебе еще с Проницающими общаться.

— Проницающие могут хоть наизнанку вывернуться со своими чарами. В мою голову им не влезть.

— Проницающие — маги? — уточнила я. Себе на горе, как выяснилось.

— У вас их нет?

— Нет. Стоп. У кого — у вас?

Черные глаза поблескивают, как у подкравшегося кота.

— Я уже спрашивал тебя, золотая. Про знак на боку. Про аррохи. А теперь оказывается, что ты еще и лечить умеешь. Ты ведь не отсюда?

Вот зараза. Больной, а тишком-тишком, на мягких лапках, все-таки подобрался. Первое крыло, блин. Интересно, если ему сказать откуда, что он сделает? Интересно, они видели драконов в наших землях? Или только людей? Сколько раз они летали в Рамению? Может, драконы им не попадались? Потому что тогда он понял бы, откуда я. Хотя бы по метке…

И будет мне тот самый зверек пушной с севера, если не успею сбежать.

— Думаешь, она из Отшельников? — влезает с уточнениями бронзовый.

Из кого?!

— А откуда еще? А, золотая?

Может, и правда соврать, что я из этих… как их… Отшельников? Тогда можно будет слиться с обстановкой и кое-что поразведать. И расспросить. Вопросов накопилось, ведь при подслушивании мало что поймешь. Можно, можно попробовать… Только вот инфы про них ноль целых минус одна десятая.

— Да брось! Они же такие были все мирные… «Умереть, но не ответить насилием». — Он явно повторил чьи-то слова. — Тихая община на южном побережье, в основном из стариков. Думаешь, такие могли уцелеть после нашествия аррохи?

— А ты их видел? Миро, все, что мы про них знаем, нам говорили Проницающие. Что в общине Отшельников были только старики и инвалиды, что не воины они и не маги… Что, позволим и дальше себе хохолок завивать?

— Ты всерьез хочешь обсуждать такое при чужачке?

— При чужачке, что спасла мне жизнь? Ага. Золотая, так ты из Отшельников? Кстати, как тебя на самом деле зовут?

— Отцепись.

— Интересное имя. Лучше, чем «апчхи».

Мужики неисправимы.

— Так что, много твоих выжило?

Особенно неисправима эта черная зараза. Ме-э-эдленно так загоняет меня в угол. Аккуратненько. Прямо как… О, идея! Найду смолу — первым делом накормлю Митту и попрошу стать драконом. А потом — натравлю на неблагодарного спасенного, который вместо «спасибо» достает меня вопросами.

— Золотая, у тебя кто-то остался?

Ага. Муж, дочка, мама, отец и свекровь. И почти все у тебя в плену сидят. Но не доверяю я тебе, черненький, ох, не доверяю. И на дикую я не тяну, трепаться надо было меньше… О! Ненавижу латиноамериканские сериалы, но кое-что оттуда может и пригодиться.

— Понятия не имею.

— Как это?

— А так. Знать не знаю, где моя пещера и кто мои родичи. Ничего не помню. Где-то в начале сезона очнулась в каком-то лесу. Голова болит, вокруг никого и памяти никакой, кто я и как туда попала.

Драконы переглянулись. Ну да, случаи драконьей амнезии редки, как десантники нетрадиционной ориентации.

— То есть ты ничего не помнишь о своем прошлом? — прищурился Миро.

— Ну, кое-что помню. Кого есть, как лечить… мелочи всякие.

— А аррохи не помнишь… — пробормотал черный.

— Нет. Драго — это кто? — Мне надоело сидеть под прицелом взглядов, и я постаралась переключить разговор.

Черный устало опустил голову на песок.

— Это мой брат. Старший… Умер пять лет назад, еще на Алых Скалах. Наше прежнее обиталище… Он тоже был Первым Крылом. Проницающие сказали, что это болезнь — вместе с ним умерло пять его лучших воинов — но мы не поверили.

— А ты меня спасла, между прочим, — без перехода заявляет он. — Значит, все-таки нравлюсь?

Ну вот кто он после этого?

Словом, накрылись мои планы по собиранию алкогольной смолы. Не медным тазиком, правда, а черным крылышком. Доблестная спасительница Первого Крыла должна была героически помочь спасенному добраться до дома. Вместе с верным другом. Интересно, друг настолько же верный, насколько я доблестная?

Твою косметичку фирмы «Алые паруса», ну на фига этот вождь такой тяжелый?

Как спасительница и друг помогли волочь пострадавшего к Пристанищу — словами не передать. По крайней мере приличными. Рэй точно будет помнить это путешествие до самого огненного погребения. Меня, между прочим, в свое время переносили четыре дракона, а тут…

Мы отдыхали каждые пять минут, два раза вождя чуть не уронили, один раз… ну, один раз точно уронили. Хорошо, падать было высоко, и он крылья успел расправить, спланировал. Но все равно, впечатлительным лучше было зажать уши.

На седьмом приземлении я не выдержала:

— Твою ж вышность, неужели нельзя подождать, пока ты сам сможешь долететь?!

— Нельзя.

— А помощь позвать?

— Нельзя.

Так, похоже, не только Маринка в прошлой жизни была дятлом…

— Что, крутым звать на помощь не в масть?