Крокодиловы слезы - читать онлайн книгу. Автор: Елена Яковлева cтр.№ 10

- Все прошло нормально? - спросил Тимур, торопливо запихивая желтый конверт под матрас. Если он его прятал, то мой матрас годился для этой цели ничуть не меньше побитых молью валенок.

- Вполне, - кивнула я.

Врунья я неважнецкая, а потому Тимур вскинул голову и пристально на меня посмотрел:

- Никого не видела?

Я уставилась в пол, чтобы он не заметил торжественного блеска в моих глазах:

- Да как тебе сказать... Видеть-то я не видела, но кое-что слышала...

- Что еще? - насторожился мой горячо любимый супермен.

Слово за слово, и я все ему выложила, ну, про то, что происходило в его квартире, пока он тут целовался со своим конвертом. Не могу сказать, что услышанное повергло Тимура в отчаяние, но и равнодушным уж точно не оставило.

- Да-а, - крякнул он, - интересное кино получается. Я теперь, оказывается, не просто покойник, а рогатый покойник.

- Да не расстраивайся ты так! - В припадке сочувствия я бросилась на него с поцелуями и, кажется, немного перестаралась.

- Осторожней! - завопил Тимур. - Ты мне вторую ногу сломаешь!

Ясное дело, этот вопль мне не очень-то понравился, я отодвинулась и надула губы.

- Между прочим, не так давно ты называл меня очаровательной дюймовочкой... - напомнила я.

Тимур понял, что переборщил, и обнял меня за плечи:

- Ну прости, прости, ты и сейчас очаровательная Дюймовочка.

Ей-богу, если бы не серия последовавших за этим нежных поцелуев, я бы его ни за что не простила! Правда, удовольствие было недолгим, потому что Тимур снова впал в уныние и заговорил о грозящих ему карах небесных:

- Наверное, нужно в милицию позвонить, тянуть дальше бессмысленно, а то еще твоя приятельница проболтается, и они сюда заявятся. Нет уж, лучше я сам...

Я вздрогнула:

- И зря ты так думаешь про Люсю, я ее уже сто лет знаю и утверждаю с полным основанием - верить ей можно. Если она сказала, что будет молчать, значит, - могила!

Однако гарантии Люськиного молчания Тимура не вдохновили, он отвернулся к стене и скрипнул зубами:

- Ну хорошо, она никому ничего не скажет, но что это меняет? Не могу же я у тебя навеки поселиться!

- А что, ты мне не мешаешь, - заверила я Тимура. При этом я ни одной секунды не кривила душой.

- Ты чего плетешь! - Тимур снова повернулся ко мне и красноречиво постучал себя кулаком по лбу. - Соображай! Для всех я умер, а потому даже не смогу выйти из твоей квартиры. Сколько у тебя здесь метров? Двадцать? Тридцать?

- Жилой - двадцать семь, полезной - пятьдесят три, - заученно оттарабанила я. - А что?

- А то, что если я в ближайшее время не выйду из подполья, то остаток своих дней проведу на этих твоих двадцати семи метрах, среди... - он кинул недовольный взгляд в сторону окна (там, в углу, месяца два назад отстали обои, и я все никак не могла выбрать время, чтобы их переклеить), - среди всего этого хлама.

Я снова обиделась:

- Ну конечно, разве мой скромный шалаш можно сравнить с твоими хоромами!

А сама подумала, что это не такой уж плохой вариант. Ну, если Тимур будет жить у меня, оставаясь для всех умершим. В этом случае мне не придется делить его с женой, а также беспокоиться о том, что он влюбится в кого-нибудь еще. Вряд ли ему это удастся, если учесть, что женщин он будет видеть только по телевизору или в окно. Так что я буду для него единственной и неповторимой, самой красивой и самой желанной. Да ради такого я готова самолично сделать евроремонт!

Тимур тем временем уже в сто двадцать первый раз извинялся:

- Да нет, у тебя тут совсем неплохо, даже уютно... Такой артистический беспорядок...

Мог бы не продолжать, и так все ясно. Конечно, моя квартирка райский уголок, а я сама порхаю по ней, как ласточка, но всего этого недостаточно, чтобы остаться здесь навсегда. Уж лучше в тюрьму. Только я этого не допущу. Не знаю, что я сотворю, но мой супермен останется при мне, и точка!

Я тряхнула волосами, легко вскочила с кровати и провозгласила:

- Ну вот, я же забыла самое главное, мне пора за продуктами. За мясом, за творогом, за фруктами. Кстати, кое-кто собирался снабдить меня деньгами.

- И в самом деле, - Тимур сунул руку под матрас и достал из своего "швейцарского сейфа" пятидесятидолларовую купюру, - поменяй и купи все, что нужно.

На рынке я первым делом купила килограмм лимонов (а что, лучшее средство от любой болезни - сплошной витамин С!), берестяное лукошечко клубники, оказавшейся снизу примятой (плевать - залью сметаной!), несколько крупных яблок (на этот раз меня привлекла зазывная надпись "Урожай этого года"), немного огурцов, немного помидоров, смачный кусок говяжьей вырезки за совершенно баснословные деньги (себе я бы такого не позволила) и еще кое-что по мелочам. В конце концов руки у меня буквально отрывались под тяжестью двух громадных сумок. А что делать? Прокормить мужчину, как выяснилось, не так уж просто, а больного супермена - и подавно, по крайней мере, без большой любви такого точно не осилить.

Домой я ввалилась потная и разгоряченная, будто смену у мартена отстояла. Отфыркиваясь, вывалила на кухонный стол свои трофеи и понеслась в комнату интересоваться самочувствием любимого.

- Ну как, поспал хоть немного? - участливо осведомилась я, заботливо поправляя сбившиеся подушки.

- Поспишь тут, - неожиданно огрызнулся Тимур, - когда телефон звонит, не переставая...

- Да-а? - Я растерялась. - И кто мне звонил?

- Соображать надо! - покачал головой Тимур. - Неужто я буду брать трубку? И то верно, чего это я?

- Ну ладно, ладно, - пробормотала я примирительно, - сейчас буду тебя питать. - Идиотское Люськино словечко прилипло ко мне, как комочек старой жевательной резинки к юбке. Я шмыгнула в кухню.

И десяти минут не прошло, как я возникла вновь с подносом, уставленным заморскими яствами, добытыми на рынке. Мясо, конечно, за столь короткий срок я приготовить не успела, но клубника со сметаной в хрустальной вазочке наличествовала и выглядела весьма соблазнительно, под стать яблокам нового урожая, а также лимону, порезанному тоненько-тоненько, как папиросная бумага.

Я водрузила поднос на тумбочку рядом с постелью больного и присела в шутливом реверансе:

- Прошу вас, мой повелитель!

Тимур приподнялся на локтях и скосил взгляд на поднос:

- Это что еще такое?

- Как что? Пища богов - сплошные витамины!

Увы, мой энтузиазм так и не пробил бреши в Тимуровой меланхолии.

- Клубника? - наморщил он лоб. - Клубнику я не ем, у меня на нее аллергия.

- Да?.. - протянула я разочарованно. Откуда же мне было знать, что супермены страдают аллергией, как и прочие смертные.