Размороженная зона - читать онлайн книгу. Автор: Михаил Серегин cтр.№ 43

– Чего ты ждешь? Тормози его скорее, может, помогут чем! – уже более привычным, визгливым голосом закричала у него за спиной жена, но мужик не обратил на нее никакого внимания. Он осторожно влез в свою машину, радуясь, что она стоит на обочине, а значит, не мешает проезду грузовиков.

– Тормози! – снова потребовала жена. – Или мы с тобой тут до вечера торчать собираемся?

– Тихо, дура, – негромко отозвался мужик, на которого появление колонны «Уралов» каким-то странным образом оказало успокаивающее воздействие. – Не надо нам их останавливать, пусть себе едут.

– Почему? Может, они…

– Потому. Это внутренние войска – видишь эмблему на борту?

– Ну и что?

– Ну и то. Сама подумай, – мужик был так непривычно спокоен, что скандальная баба замолчала.

Сергей был глубоко уверен, что поступает правильно. С малых лет у него было глубокое и крепкое убеждение: с ментами, пограничниками, внутренними войсками и прочими силовыми органами лучше не связываться. Только себе боком выйдет. Самое обычное убеждение для жителя Магадана, выросшего во дворе, где у половины пацанов были приводы, а у другой половины и ходки по малолетке. К тому же если подумать, то претензии у правоохранительных органов могли найтись и лично к нему. Работая на судоремонтном заводе, он не один раз выносил оттуда что-нибудь ценное. Конечно, мужик понимал, что никто из случайных ментов об этом не знает и разбираться с этим не будет, но подстраховаться не помешает. Меньше связываешься с ними – спокойнее живешь.

Колонна тем временем полностью вышла из-за поворота. Она состояла из четырех «Уралов» с одинаковыми кунгами и замыкающего колонну «БТРа». Машины неторопливо проползли мимо крохотной по сравнению с ними «Тойоты» и двинулись дальше. Строго на север.

– Что это за тачка была, интересно? – подумал вслух сидевший за рулем переднего «Урала» молодой парень в форме внутренних войск и с одинокой ефрейторской лычкой на плече.

– За дорогой следи, урод! Все тебе интересно! – рявкнул на водилу сидевший рядом с ним лейтенант.

Водила дебильно ухмыльнулся, и лейтенант прошептал себе под нос:

– Ох, не зря в учебке говорили, что лучше дочь проститутка, чем сын ефрейтор.

Водила услышал и покраснел от обиды, но в этот момент перед машиной оказался следующий поворот, и внимание пришлось переключить на дорогу.

Через несколько минут колонна внутренних войск благополучно миновала перевал, находящийся в тридцати километрах от Магадана. Вскоре показался въезд в тоннель.

Передний грузовик сбавил скорость и нырнул в него.

– Резко не тормози, не дрова везешь, – прикрикнул на водилу лейтенант.

– Товарищ лейтенант, я…

– Придурок, я о тебе же забочусь. Ты не новобранцев везешь. Там спецназ – как на место приедем, они прежде чем зэкам рога пообломать, могут и тебе пару раз вмазать. Чтобы впредь водил поаккуратнее. И не знаю, скоро ли ты после тех двух раз встанешь.

Водила умолк. Впереди замаячило пятно бледного дневного света – выезд из тоннеля. Выехав наружу, водила повернул руль налево, но тут же притормозил – еще резче, чем когда въезжал в тоннель. Лейтенант открыл рот, чтобы в очередной раз выматерить придурка, но, увидев, что дорогу им перекрывает какой-то вездеход, не стал. Водитель вездехода тем временем, правильно оценив ситуацию, дал задний ход. Вездеход сполз с дороги, давая проехать «Уралам». Лейтенант с интересом отметил про себя, что на борту вездехода красуется эмблема МЧС. «Интересно, эти-то здесь что потеряли? – подумал лейтенант. – Вроде никаких ЧП не было. Ни потопов, ни землетрясений, ни ураганов. Ладно, мне-то какое до этого дело? У них свои проблемы, у нас свои».

Вездеход, вежливо пропустив колонну внутренних войск, уже тронулся было с места, но снова был вынужден притормозить. Из тоннеля одна за другой вылетели четыре машины – два микроавтобуса, бежевая «Хонда» и черный джип. На обоих микроавтобусах было намалевано, каким телекомпаниям принадлежат машины, но даже если бы сидевшие в вездеходе хотели это прочитать, все равно не успели бы.

Микроавтобусы на полной скорости пролетели мимо вездехода и скрылись за поворотом. Создалось такое впечатление, что они догоняют колонну внутренних войск. Так же быстро за поворотом скрылись и легковушки, явно бывшие с телевизионными микроавтобусами в одной компании. Подождав несколько секунд и, видимо, убедившись, что путь наконец-то свободен, вездеход тронулся с места.

А в нескольких километрах от тоннеля сидящий на корточках у своей упорно не желавшей заводиться «Тойоты» Сергей задумчиво смотрел на север и бормотал себе под нос:

– Внутренние войска, телевизионщики, да по сколько всех… Интересно, что же там стряслось такое? Надо будет обязательно сегодня вечером «Новости» посмотреть…

Заселившийся в двадцать шестой номер гостиницы «Север» бородатый мужчина лежал на широкой застеленной кровати, негромко и размеренно похрапывая. Время было уже не раннее, почти два часа дня. Бородач был не молод, а в таком возрасте желание поспать днем совершенно естественно. Еще несколько минут мужчина спокойно спал, а потом старинные настенные часы пробили два часа, и в тот же момент стоявший на низеньком столике у кровати телефон зазвонил.

Бородач мгновенно открыл глаза, в которых совсем не было того легкого одурения, какое свойственно внезапно разбуженным людям. Наоборот – взгляд лежащего был на удивление ясным. Приподнявшись с кровати, мужчина взял трубку телефона и поднес ее к уху.

– Это портье, – раздался в трубке извиняющийся голос. – Вы просили разбудить вас в два часа.

– Да, спасибо, – голос бородача, в котором явственно слышался кавказский акцент, прозвучал хрипло. Видимо, в этом отношении бородач не отличался от прочих людей, и его голос после сна не сразу приходил в норму. Сейчас даже акцент был заметнее, чем прежде.

Бородач положил трубку и сел на кровати. Слегка скривился и помассировал себе ладонью левый бок – похоже было, что у него что-то болит. Посидев минуты две, мужчина встал и прошел в гостиную, где в одной из стен располагался очень приличный бар. Стоимость всех находившихся там напитков входила в стоимость номера. Бородач достал бутылку вина, на которой было написано «Киндзмараули», налил его в стакан и выпил одним глотком, как лекарство. Снова поморщился.

– Тьфу ты, подделка, – пробормотал он, возвращая бутылку на место. – И как можно хороший виноград так испохабить…

Сейчас бородач выглядел совершенно иначе, чем когда только что прилетел в Магадан. Его непритязательная верхняя одежда висела в шкафу, а на нем был длинный черный халат, в котором он почему-то напоминал какого-то средневекового восточного вельможу или шейха. Хотя дело было не столько в халате и роскошной обстановке, сколько в выражении лица и уверенном поведении бородача. Чувствовалось, что он знает себе цену, и обстановка лучшего номера «Севера» для него не роскошь, а норма.