Ксенофоб - читать онлайн книгу. Автор: Лев Пучков cтр.№ 69

– Ммм! – ворохнулся пленный. – Мммм!!!

– Скоты здесь ни при чем, – в голосе Филина прозвучала едва уловимая нотка сожаления. – Девок угробили вы.

– Мы?! – в один голос воскликнули мы с Федей.

– Вы. Оба. Один – неуместной рыцарственностью, второй – гнилыми базарами и тупиковыми идеями.

– Не понял... – обескуражено пробормотал я. – А подробнее?

– Пинка под ж..., наступить на голову, рявкнуть в ухо: «Еще кто-нибудь был»?! Если – «да»: «где он»?! И все. И бегом оттуда сваливать. Это операция. Надо было все делать в секунды. Никаких базаров на кухне. Никаких интриг и грандиозных планов. Никаких совместных променадов по лестнице. И мне не пришлось бы устраивать брифинг с соседями... Итог: вы подставили себя и угробили девок.

– Да ладно, сразу – «угробили»!

– Угробили. Очень скоро их подтянут по существу вопроса. Они начнут врать и сразу же попадутся. Короче, не думаю, что они доживут до утра.

– При всем уважении, Филин: по-моему, ты драматизируешь.

– Согласен, – поддержал меня Федя. – Девчата смышленые, выкрутятся...

– Спорить не буду, – свернул полемику Филин. – Просто я давно работаю с этими особями. И знаю, на что они способны...

* * *

Минут через двадцать Филину позвонили.

– Слушаю... Угу... Думаешь, надолго? Хорошо, понял...

Филин остановил машину, включил фонарик и с минуту изучал карту.

Мы уже были за МКАД, в каком-то промышленном районе. Я осмотрелся, пытаясь определиться, где мы находимся. И не определился. Это была промзона, а что за предприятие – сказать не могу, никогда не бывал ранее в этих местах. Заборы, ангары, массивные корпуса цехов и силуэты кранов с габаритными огоньками – за тускло освещенным полотном шоссе все это сливалось в монолитный сюротехнологический массив, очень экономно подсвеченный редкими фонарями, так что определить навскидку, что именно здесь за производство, не представлялось возможным.

Филин закончил работать с картой, мы сдали назад и свернули на узкую дорогу, убегавшую куда-то вдоль высоченного забора.

– А-а-а! – осенило меня. – Так у нас впереди наблюдатели едут?

– РД, – кивнул Филин.

– РД?

– Разведдозор, – подсказал Федя.

– То есть, если впереди на дороге пост, или какие-то проблемы вообще – они предупреждают?

– Да.

Я немного поразмышлял и вспомнил: когда везли Султана, мы ни разу не проехали мимо постов ГИБДД. Да, было дело – немного петляли по каким-то левым дорогам, я еще подумал: зачем мы съехали с удобного шоссе...

– Слушай... Я вот подумал: в Москве каждый год тысячи людей пропадают без вести. А если посадить человека в машину – как мы сейчас, а впереди – другую машину, чтоб не напороться на пост... Это же так просто! Наверно, вот так и вывозят, да?

– Понятия не имею, – Филин деланно зевнул. – Спроси тех, кто вывозит...

Вскоре мы миновали железнодорожный переезд, свернули налево и поехали по грунтовке вдоль насыпи.

Насыпь была старая, сплошь заросшая густой травой. Справа от грунтовки тянулись заросли – то ли какие-то древние посадки времен хрущевской оттепели, то ли дикорастущий кустарник, сразу и не разберешь. О каком-либо освещении и говорить не стоило, последний фонарь остался на переезде и теперь вокруг царила кромешная мгла.

И вообще, все здесь выглядело запущенным и брошенным: сам, по своей воле, я сюда бы ни за какие деньги не поехал – тем более ночью.

Метров через пятьсот мы сбавили скорость: в свете фар была видна неглубокая колея, убегавшая в посадки. Свернув на эту колею, мы въехали в заросли и встали.

Заглушив двигатель, Филин погасил фары, вышел и спросил:

– Обстановка?

– Двести двадцать два, – ответил чей-то голос из темноты.

Я невольно вздрогнул: сюрприз!

– Седьмой там?

– Да.

– И как там?

– Молчит. Значит – норма.

– Ладно. Если будет слышно, звякни.

– Понял.

Что именно будет слышно, я не понял, но спрашивать постеснялся. Федя тоже промолчал.

Филин включил мелкий фонарик и быстро экипировался: надел через плечо свою сумку, взял большой фонарь и достал из «бардачка» потрепанный блокнот с ручкой.

– Выводи.

Федя поволок пленника вон из машины.

– Воду прихвати, – это было сказано мне.

Я вспомнил, как мы поливали рухнувшего в шок квадратного грабителя и решил показать, что тоже не лыком шит:

– В смысле, чтоб потом сбрызнуть?

– Там есть чем сбрызнуть. Вода для вас. Пить.

– А мы там долго будем?

– Пятнадцать минут.

– Тогда обойдемся.

– Прихвати, не помешает.

– Ладно...

Я взял воду и вышел.

– За мной.

Мы вышли на дорогу. Филин включил фонарь и, светя себе под ноги, направился вдоль насыпи в противоположную от переезда сторону.

Мы следовали за ним. Пленник пару раз споткнулся – Федя, тащивший его, спросил:

– Может, распаковать? Далеко еще?

– Двадцать метров, – сказал Филин.

И точно, через три десятка шагов мы свернули в невысокий бетонный туннель, убегающий под насыпь.

Дно туннеля было покрыто песком с вкраплениями гальки и засохшим илом. Своды я не видел – Филин светил вниз, но готов поспорить, что они были покрыты застарелыми плесневыми разводами и черным мхом. Запах был такой, словно долгие годы здесь гнили водоросли и крабы, а может, что-то еще и похуже...

Уффф... Жуть-место.

Я не страдаю клаустрофобией, но под сводами этого туннеля на меня внезапно навалилось гнетущее чувство скованности и несвободы: почему-то мне здесь так не понравилось, что захотелось немедля выбежать на воздух и мчаться без оглядки к переезду, к свету, к людям!

Чувство было странное и незнакомое, сродни тому, что порой приходит к нам в детских снах, когда возникает страстное желание как можно быстрее удрать от настигающего тебя неведомого кошмара – а бежать не получается.

Не знаю, чем это объяснить, то ли расшалившимся воображением, то ли просто совокупностью впечатлений... Но если говорить попросту, без пространных философских измышлений, наверное, правильнее всего будет так: в этом гнилом местечке отчетливо ощущалось присутствие Смерти...

Посреди тоннеля, в правой стенке, была ржавая железная дверь.

Филин отстучал по двери незатейливый сигнал и она тотчас же приоткрылась – вопреки ожиданиям, совершенно беззвучно.