Похищение казачка - читать онлайн книгу. Автор: Фридрих Незнанский cтр.№ 56

Жара в городе была по-прежнему нестерпимой. Вечером они с Ольгой уехали за город, на речку. Прихватили с собой копченую курицу и пару бутылок вина. Лежали на пляже, передавая бутылку из рук в руки, и ничего не делали.

Турецкий повозил рукой:

— Песочек тут чудо как хорош.

— Прямо кварцевый, — подтвердила Ольга. — Нравится?

Турецкий улыбнулся, вспомнив, что как раз кварцевым песочком очищается его любимый «Русский Размер». И заметил, что Ольга тоже улыбается.

— А о чем ты думаешь?

— Если бы у меня были деньги, я бы купила себе несколько тонн такого песочка… вместе с каким-нибудь островом в придачу. Островком… Смотри. Луна плывет по небосклону, большая, круглая и непостижимая, в окружении других планет.

— А люди на земле испытывают страшные муки, и пытаются отыскать причину, и мучаются опять, и, не находя объяснения, выдумывают всякую чепуху.

— Почему же чепуху? Может быть, луна всерьез влияет на нашу жизнь.

— Ну да, маньяки сразу по улицам бегают.

— Необязательно. Знаешь, как в экваториальных водах люди подвержены влиянию луны? Одного молодого матросика нашли лежащим на палубе, с перекошенным судорогой ртом и с застывшим взглядом, устремленным к полной луне. Другой лежал с запрокинутой головой, парализованный на одну сторону — именно этой стороной он был обращен к небу. Несколько месяцев прошло, прежде чем они к нормальной жизни возвратились. Вот так. А вообще дикие народы совершают в честь луны жертвоприношения, чтоб ее умилостивить. Американские индейцы во время лунных затмений предаются трауру. Они считают, что их добрый друг заблудился, выбегают из хижин, поют песни и кричат, чтобы привлечь внимание луны и помочь ей найти правильный путь… Красивая луна. Такую и Васильковский не нарисует.

— Считаешь, ваш Васильковский хороший художник?

— На мой вкус — ничего. Только ведь он портретист в основном.

Турецкий вспомнил картину Васильковского в своем номере. Портрет Гагарина. Картина Турецкому сразу не понравилась. Но только сейчас он понял почему. Она на редкость, совершенно, абсолютно не подходила под интерьер, в котором все остальное было органично. Что бы это значило?

Васильковский был художником и скульптором. И еще Васильковский был местной знаменитостью.

Турецкий прежде про него не слышал и сунулся в Интернет — ссылок оказалось немного. Большинство из них указывало, что Васильковский — портретист. И все, никаких выставок на Западе, никакой скандальной известности. В городе, однако, о нем были высокого мнения. О, Васильковский, закатывали глаза все, у кого Турецкий о нем спрашивал, Васильковский — это маг!

Турецкий навел справки, изучил всю возможную информацию. И понял, что был слеп. Он нашел телефон мастерской Васильковского в городском справочнике, созвонился, представился и сказал, что, возможно, купил бы пару-тройку работ, дабы украсить интерьер издательского дома. Или заказал бы новые. Например, пару своих собственных портретов, выполненных в разной манере. Как это — в разной, удивился Васильковский. Вам виднее, вы же художник. В результате этой творческой дискуссии Васильковский пригласил заехать.

Художник жил в старинном здании, бывшем особняке графа Шувалова — с обширными внутренними помещениями, которые, находись они в центральной, респектабельной части города, давно бы приспособили под аренду офисов — может, когда-то так и будет, но пока что тут были склады — неизвестно чьи, неизвестно с чем. В крыле, где была квартира и мастерская Васильковского, шла винтовая лестница. На узкой двери прикреплен листок бумаги, на котором карандашом выведено: «Звонить». Турецкий пожал плечами — звонок и так был на самом виду. Он позвонил, и дверь открыл невысокий человек в синем рабочем халате — сам Васильковский.

— Руки не подаю, — предупредил он, — краска!

Турецкий сразу же понял, что уже видел его в городе, точнее, в ресторане при гостинице, Васильков-ский пил водку крошечными дозами и закусывал черной икрой. В общем, Турецким ни тогда, ни теперь не владело чувство, что перед ним — маг.

Кроме небольшой квартиры с подсобными помещениями Васильковский занимал еще две просторные кладовые: нижняя использовалась им для пластики, а верхняя — для живописи. Пол был выложен кирпичами в форме сот, стены, выкрашенные желтой краской, подпирали дубовые балки. По потолку тянулись почерневшие от времени ребра дубовых перекрытий. Должно быть, здесь хорошо работалось: в этих древних стенах, хранивших атмосферу прошлого, будто остановилось время.

Сначала Турецкий вместе с хозяином внизу рассматривали старые эскизы, потом поднялись наверх. Среди огромного числа стоявших там картин Турецкому запомнились портреты губернатора, мэра и руководителя УВД области, выполненные в кубической манере. Турецкий сказал, что не против их купить.

— Почему? — спросил художник. — Что вам показалось интересным?

— Если в них долго всматриваться, они начинают играть красными и желтыми тонами.

— Так их же тут нет, — заметил Васильковский.

— В том-то и дело.

— Ну вы даете! — обрадовался художник. — Хотите выпить?

Турецкий не без сожаления покачал головой и согласился на минеральную воду.

— Знаете предание о «Тайной вечере» Леонардо? — сказал Васильковский протягивая ему стакан с водой и наливая себе коньяк. — Художник не мог ее кончить из-за портрета Иуды. Однажды на рынке он встретил человека, чье лицо выражало точно то самое, что он так долго искал. Он привел его к себе в мастерскую, посадил на стул, поскорее приступил к работе, но, взглянув на нового натурщика, увидел, что тот плачет. «Когда я сидел здесь прежде, — объяснил он, — вы писали с меня Иисуса».

Турецкий с удовольствием расхохотался.

В общем, все было ясно. Ушлый ремесленник (может, и неплохой и вполне даже мастеровитый, кто его знает) штампует портреты сильных мира сего, потом организует выставки, на которых эти портреты раскупают местные бизнесмены и все те, кто от упомянутого начальства не на шутку зависит. Схема известная. Что ж, каждый зарабатывает, как может.

Глядя на портрет губернатора, они поболтали о живописной технике. Турецкий, не владея вопросом, нес совершенную ахинею, говорил первое, что придет в голову, и с удивлением отмечал, что это находит понимание и живейший отклик у художника. Потом Турецкий сообразил, что Васильковский просто слушает только самого себя, видимо, это был настоящий художник.

— Чему вы улыбаетесь? — спросил вдруг настоящий художник.

Турецкий улыбнулся, когда увидел, какой коньяк пьет Васильковский — «Ахтамар». Улыбнулся, потому что вспомнил, как когда-то, отдыхая в одном южном городе, он подружился с хозяином местной шашлычной, у которого среди прочего ассортимента был отличный «Ахтамар». В России-то его, настоящего, в то время было не достать. Турецкий действительно отдыхал, вел непривычно здоровый образ жизни, не пил, так что только наблюдал, как хозяин потчует своих клиентов чудодейственным напитком изо дня в день. Изучил, казалось бы, эту процедуру вдоль и поперек. Уж так шпионил, тоньше не бывает. Знал наизусть, из какого ящика коньяк получше, из какого похуже. Когда отдых подошел к концу, Турецкий решил, что не век ему монахом жить, вытащил последние деньги и купил целый ящик этого самого коньяка — с собой, в Москву. Пригодится ведь. Сам выбирал каждую бутылку. А в последний день, познакомившись с хорошенькой женщиной, захотел ее угостить, не удержался и решил тоже выпить. Но в бутылке оказался чай! Разгневанный Турецкий побежал разбираться к шашлычнику: как же ты посмел так обмануть?! Реакция хозяина заведения была примечательной — он очень обиделся: «Это вы меня обманули, — сказал шашлычник. — Сказали, пить будете в Москве, а сами вон что?!» Правда, повозмущался, но все же заменил чай на коньяк…