Шестой уровень - читать онлайн книгу. Автор: Фридрих Незнанский cтр.№ 74

Сейчас американцы спохватятся и вызовут настоящую команду ремонтников.

Турецкий рванул стебли плюща в том месте, где должна была быть табличка. Фу! Слава Богу, есть!

Наконец и отвертка нашла свое применение. Три винта выскочили, как из масла. Но вот последний — он даже не проворачивался. Ну, разумеется, когда этот «ключ» ставили? Лет десять назад или даже больше? Турецкий напрягся так, что в ушах зашумело, — винт не двигался. Услышал вдруг урчание мотора — все. Это ехали настоящие ремонтники, ребятам пора было сматывать удочки. А он пытался провернуть отвертку, которая была уже мокрой от пота.

Нет, ничего не получится. Все насмарку. Турецкий, раздирая пальцы в кровь, вцепился в острый край таблички, пытаясь оторвать его от каменной стены. Поддел отверткой — чуть-чуть поддалась. Потянул изо всех сил — есть, он вцепился в табличку рукой и стал ее крутить, чтобы расшатать винт. Есть, тот стал неохотно вылезать из стены.

А там, где ребята разыгрывали из себя ремонтников, была какая-то заваруха. Кто-то кричал, кто-то бегал, хлопали дверцы машин. Турецкий даже не позволил себе посмотреть в ту сторону.

Он чуть не упал, когда табличка наконец оторвалась от стены колодца. Развернулся и кинулся к забору, к одеялу, через которое снова перемахнул птицей.

И только отлетев в укрытие, позволил себе взглянуть, что же с ребятами.

Все было в порядке — белая машина с надписями на бортах укатывала, преследуемая только криками охранников. Слава Богу, стрелять они не посмели.

Компьютерный комплекс, в общем-то небольшой, вполне мог уместиться в портфеле или «дипломате».

Японец отдал ящик капитану, предварительно завернув его в газету.

На плоском лице было огромными буквами написало — слава Богу, что все кончилось!

— Ну, что теперь? — спросил Козлов, когда оказались на улице.

— Теперь — домой, — сказал Турецкий негромко.

— А как?

— Как-нибудь, — не очень убедительно ответил Александр. — Доберемся до Осаки, а там на наш корабль».

Они стояли на пустой ночной улице городка, в стране, где были чужими, на земле, которая тоже не очень приветлива была к ним. Пустота и тоска...

— Домой — это хорошо, — невесело отозвался Веня.

— Рано радуетесь, — сказал Немой, хотя особой радости никто не проявлял. — Нам бы теперь, ребята, хотя бы отсюда вырваться.

— Почему это? — без особого интереса спросил Турецкий.

— Смотри, — и капитан показал газету, в которую хозяин кафе завернул подавитель.

Турецкий взглянул и только теперь понял всю проницательность хозяина кафе: на первой странице что-то было написано огромными буквами и красовался портрет Игоря Степановича Немого...

— Скажи, а бабы тут у вас на корабле есть? Чего-то я тут ни одной бабы не видел. — Кирюха обсосал индюшачью косточку и, бросив ее на тарелку, открыл банку пива. — Ну чего ты молчишь, чернявенький? Ну хоть слово скажи. Пива хочешь? Или на посту нельзя?

Здоровенный, под два метра ростом, афроамериканец в полевой форме и с пистолетом на поясе стоял у двери и глупо улыбался, кивая каждому Кирюхиному слову.

— А позволь спросить, чего ты все время лыбишься? — Кирюха отпил пива и закурил, откинувшись на кровати. — Тебе так смешно смотреть на раненого русского моряка? Да как тебе не стыдно, ты же тоже пролетарий, как и я. Разве твоих предков всю жизнь не угнетали? Разве не горбатились они на плантатора за маисовую лепешку? Афроамериканец опять закивал.

— Ну вот видишь, — обрадовался Кирюха. — А где же тогда твоя солидарность? Или это ты у япошек вежливости нахватался? Они. тоже все время лыбятся. Нам даже полицейские улыбались приветливо, когда руки крутили.

Охранник опять кивнул.

— Ну вот видишь. — Кирюха вздохнул, - Негр, а ведешь себя, как какой-то япошка. Нехорошо.

Болтал Кирюха просто так, от нечего делать. Все равно заняться было нечем. В тот же день, как только остальные драпанули, ему выставили охрану. Один стражник в комнате, второй снаружи. Три раза в день приходил врач осматривать ногу, четыре раза в день кормили. Кормили сытно, вкусно, как на убой.

И все.

Два раза приходил какой-то хмырь, пытался допрашивать на каком-то жутко правильном русском языке, да так и ушел ни с чем.

— Слушай, а тебя как зовут? — спросил Кирюха. — Зовут как? Сэм? Том? Джон?

Афроамериканец продолжал улыбаться.

— Меня, — он ткнул пальцем в грудь, — меня зовут Кирюха. Кирюха. Как это по-вашему. Кир?

— Oh! Understand! — радостно закивал охранник. — Your name is Kirill. Yes, may be Kir.

— Да-да, май нейм, — облегченно вздохнул Кирюха. — А твой нейм как? Ты. Как тебя мамка в детстве называла? — Он ткнул пальцем охраннику в грудь.

— My name is Peter.

— Петя, значит. Ну будем знакомы, сержант. — Кирюха с трудом поднялся в кровати и протянул Питеру руку. — Давай пять!

Но Питер вдруг перестал улыбаться, и его рука недвусмысленно легла на кобуру с пистолетом.

— Все, понял. Дальше можешь не продолжать. — Кирюха вздохнул и снова лег. — Как говорил один умный человек, рукопожатия отменяются. Только ты, товарищ угнетенный негр, учти — я от вас все равно убегу. Сашка с братвой вам задницу хорошо надрали. Так ты что ж думаешь, что я не смогу? Да как два пальца об асфальт. Афроамериканец опять заулыбался и закивал.

— Смейся, смейся. — Кирюха вдруг запел. — Смейся паяц над разбитой любовью... А еще хотел тебя спросить — ты артистку Алферову знаешь? Ирина. Краси-ивая... Не знаешь, ясно. Куда уж вам. У вас таких нет.

Убежать было трудно. Было даже, можно сказать, почти невозможно. Но оставаться здесь Кирюхе все равно было нельзя. Потому что наши за него никакого выкупа платить не будут и обменов никаких тоже устраивать не будут. Сразу ведь предупредили — чуть что, мы вас не знаем и знать не хотим. Выкручивайтесь сами. А лучше не попадайтесь.

А Кирюха вот попался. И теперь должен выкручиваться сам. Потому что американцы его тоже просто так не отпустят. Как поймут, что ничего из него вытащить не удастся, так он для них станет просто костью в горле. Если отпустить — растрезвонит всей международной общественности о зверствах американской военщины. А держать просто так тоже без толку. Поэтому он или утонет в пьяном виде, или на машине разобьется. Ну, в лучшем случае закончит жизнь в одиночной камере окружной тюрьмы какого-нибудь штата.

Поэтому надо бежать. Надо бежать во что бы то ни стало. Через «не могу».

Но как? Можно вырубить этого улыбчивого Петю и выбраться из каюты. Если уж очень повезет и удастся вырубить охранника в коридоре, то, может быть, удастся выбраться на верхнюю палубу. Если уж случится такое чудо и его никто не остановит, можно будет со своей больной ногой сигануть за борт.