Алмазная реальность - читать онлайн книгу. Автор: Виктор Бурцев cтр.№ 76

– Видимо, я тот, кого вы ищете…

– Да? – Мужик окинул меня заинтересованным взглядом.

Я тоже его рассматривал, отметив сразу ширину плечей и перебитый нос.

– Вы должны что-то мне передать?

– Нет. Я вроде как для перевозки. Сказано было, что отвезу кого надо куда скажут. Такие дела… – Он мне явно не доверял, и, собственно говоря, правильно делал.

Решение созрело неожиданно.

– А отвези-ка меня в морг.

– Куда?!

– В морг, в центральный. Это на улице Якубовича. Дом двенадцать.

Водитель пробормотал что-то неразборчиво злое, закрыл окошко и щелкнул открываемой дверью. Я плюхнулся на теплое сиденье. Спросил весело:

– У тебя пушка есть?

Водитель скосил на меня глаза и ничего не ответил. Ну и ладно…

– Когда будем подъезжать, остановись подальше от центрального входа.

– Только не жди, что я с тобой пойду, мне за это не платят.

– Не жду, не жду…

Когда мы вместе вошли в двери морга, водитель только что-то бормотал. В том смысле, что когда-нибудь он обо всем этом пожалеет, и, возможно, очень даже скоро.

Пушку он, кстати, нашел. И не одну. Личность была авантюрная, мне такие нравятся.

Тот факт, что двери были открыты, а сигнализация не установлена, меня особенно не удивил. Фактически я шел сюда только затем, чтобы убедиться в правоте сделанных выводов. И убедился. В некотором роде.

Патологоанатом Боря лежал на разделочном столе. Смотреть на него было страшно. Рядом, привалившись к стене, сидела служительница из приемной, которую я окрестил улиткой… Сидела, странно склонив шею и ворочая головой в стороны. При каждом повороте головы раздавался характерный звук работающих моторчиков.

Вжииик… Вжииик… Вправо… Влево… Вжииик…

Подойдя ближе, я убедился, что это кукла… сделанная на базе некогда живого организма. Я даже разглядел аккуратную дырочку в области виска.

Я знал одного робототехника, который любил подобные шутки. Его, кажется, почитали какие-то сумасшедшие представители богемного андеграунда в Новой Москве. Говорили, что это новое течение в Искусстве Мертвой Плоти…

Плохо. Очень плохо… Эта штука рассчитана именно на меня. Ждали меня тут… Ждали.

Я быстро обернулся к водителю, но понял, что он тут ни при чем… Водилу, стоявшего на четвереньках, шумно рвало в углу. Не может человек, подготовивший такую ловушку, так реагировать.

– Вставай, вставай! – шепотом крикнул я как можно более яростно. – Не смотри туда…

Он замотал головой, что-то промычал.

– К стенке давай, к стенке… И тихо…

Тихо и к стенке не вышло. Краем глаза я увидел, как заворочались тени в углах. Толкая водителя в бок, я, оскальзываясь в какой-то жидкости, покатился по полу. Почти в то же время то место, где мы только что стояли, дымно вспухло и глухо лопнуло огнем, расшвыривая ошметки расплавленного пластика.

Мы побежали вдоль морозильников, петляя, как зайцы. Позади нас еще несколько раз ухнуло, раздалось шипение вытекающей из холодильной установки жидкости. Помещение окуталось едким туманом.

– Что это? – обалдело спросил водитель.

– Дед Пихто, – зло ответил я. – Тебя звать как?

– Александр Александрович. Официально.

– Вот что, Сан Саныч, ты стрелять умеешь?

– А то, спецназ на всю жизнь.

Ну что ж, вполне может быть, хотя нервы и желудок у спецназовца не слишком крепки… Впрочем, всякое бывает, он же не мясник, в самом деле, и не богемствующий эстет…

– Значит, так, дядя Саша. За нами, как минимум, трое парней с метателями. Знакомая штука?

– А то…

Мы перебежали на другое место. Где-то искрили оборванные провода и нереально четко раздавался звук работающего сервомоторчика в шее куклы.

Видимость была почти нулевая. Но скоро эта едкая дрянь в воздухе осядет и начнется самое интересное.

– Так вот, дядя Саша, три человека с метателями. Задача-минимум: вырваться из помещения с минимальными потерями. Задача-максимум: ликвидировать нападавших. Усек?

– Усек. А ты сам кто?

– Капитан внешней разведки Мыльников. Устроит? – Я не стал уточнять, где я работаю на самом деле. К чему это?

– Вполне, – ответил Сан Саныч и исчез за очередным поворотом.

Злобно отражаясь от стен, по ушам ударили выстрелы. Один, два. Я кинулся вперед. Три, четыре. Пригнувшись, я вылетел из-за стеллажа. Пять. Кто-то закричал.

Дядя Саша стоял, прячась за раскрытой дверцей морозильника, и выцеливал кого-то в темноте зала. Дико смотрелись опаленные лучом ноги покойника, торчащие из холодильной камеры.

– Двое готовы, – спокойно отрапортовал Саша. – Посмотри, может, знакомых узришь… Третий где-то там.

Я нагнулся. На полу, раскинув руки в стороны, валялся парень. Черные волосы. Молодой совсем. Наверное, моложе меня… Мертвые пальцы стискивали японский лазерный метатель, оружие дорогое и редкое. Рядом лежал точно такой же, только блондин. Лицо в веснушках… Как я все это разглядел?.. В глазах у обоих таяло удивление, сменяясь безразличием смерти.

– Ну что? – спросил дядя Саша, – Знаешь их?

– Нет… Совсем не знаю.

– Ладно, тогда пошли за третьим. – И он двинулся вдоль стены, состоящей из одних дверей.

– Силен ты, Сан Саныч, – пробормотал я. – Откуда ты на меня свалился?..

– Оттуда, – непонятно ответил он. – Я ж говорю… Письмо там… И все такое…

– Понятно… – хотел ответить я, но не успел. Дядя Саша начал стрелять. Быстро. Отслеживая бегущую в темноте тень.

Я успел произвести только три выстрела.

Однако тень скрылась за шкафами. Хлопнула дверь.

Когда мы выбежали на улицу, вдалеке петляли габариты автомобиля.

– Успеем! – азартно воскликнул дядя Саша и ринулся к своему «форду».

Через мгновение мы уже тряслись по колдобинам на немыслимой скорости.

– Дешевая работа, а?! – кричал дядя Саша, успевая одной рукой смахивать мешающие волосы, переключать передачи и удерживать руль, стремящийся вывернуться на очередной яме, – Даже колеса не проткнули! Дешевка, за такое у нас били и посылали чистить парашу! Успеем!

Я ничего не ответил, всеми силами стараясь не вылететь из сиденья.

Потом меня вдруг осенило.

– Стой! – заорал я. – Давай назад! Назад давай, к моргу, быстро

И вот мы уже несемся по тем же колдобинам назад.

Двери открыты. Внутри пахнет смертью

Кукла: вжиик… вжиик…