Следы богов - читать онлайн книгу. Автор: Наталья Солнцева cтр.№ 46

В самом начале своей карьеры Вадим Сергеевич дал согласие работать на спецслужбу, а проще говоря – «стучать». Так он стал агентом под псевдонимом Профессор. Эта роль не оправдала его ожиданий. Сначала он увлекся, но быстро остыл. Да и в самой службе произошли существенные изменения. К услугам Казакова стали прибегать все реже и реже, а в последние годы и вовсе оставили его в покое.

Вадим Сергеевич вспомнил о своем покровителе неожиданно и схватился за эту спасительную мысль, как утопающий хватается за соломинку. Сотрудник, с которым он поддерживал связь, обещал свою помощь в непредвиденном случае. Что это за случай, они не обговаривали. Потому он и назывался – непредвиденный.

«Как раз такой со мной и произошел», – решил Казаков.

Явившись на встречу, он сильно переживал, опасаясь, как бы ему не отказали в поддержке. Дело-то, мол, сугубо личное, вот и расхлебывайте его сами, уважаемый гражданин. А мы тут ни при чем.

Казаков сидел за столиком в кофейне «Каир» и ждал, пока ему принесут заказ – кофе и мороженое.

– Здравствуйте…

Напротив него уселся, заложив ногу на ногу, респектабельный господин в прекрасном расположении духа. От господина так и веяло довольством и благополучием. Казаков был настолько взволнован, что даже не смог позавидовать.

– З-здравствуйте… – пробормотал он, затравленно озираясь.

Небольшой цокольный зал кофейни освещали арабские светильники, в дальнем углу, за ширмами из бамбука, желающим предлагали покурить кальян. Все пространство, пропитанное запахом кофе и фруктового табака, было погружено в полумрак. Казакову почудилось, будто за ширмами скрывается Лена… Холодный пот прошиб его, зубы едва не стучали от страха.

– Что с вами? – слегка усмехнулся господин и подозвал официанта, красивого мулата с большими коричневыми глазами. – Два кофе без сахара.

Когда мулат отошел, Вадим Сергеевич перегнулся через стол и сбивчиво пожаловался, что его преследуют, хотят убить.

– Видите ли… обстоятельства несколько изменились, – равнодушно сказал господин. – Я отошел от дел и теперь являюсь частным лицом. Решил поработать на себя, заняться бизнесом.

– К-как? – опешил Казаков. – А как же я? Что будет со мной?

Господин пожал плечами. Спецслужбы претерпевали реорганизацию, переходили из рук в руки, и в этой неразберихе об агентах могли временно забыть.

– Ждите, – неопределенно ответил он. – С вами свяжутся.

Господина звали Марат Калитин, и он действительно официально оставил службу в органах. Но только для видимости. Калитин просто перешел на более глубокий уровень конспирации. Прикрытием ему служила фотостудия «Профиль», хозяином которой он являлся.

Такие агенты, как Казаков, не интересовали Марата. Когда-то Профессор достался ему в наследство от предыдущей структуры и практически был не у дел. Мелкие поручения, которые он выполнял, потеряли всякую ценность. Во всяком случае, для Калитина. Но в работе никогда не знаешь, что может пригодиться. Поэтому агентуру старались сохранять всеми доступными способами. О Казакове обязательно вспомнят, рано или поздно.

Поразмыслив, Марат решил все-таки выяснить, что происходит с Вадимом Сергеевичем.

– Кто вас собирается убить? – спросил он.

Возможно, у человека просто сдали нервы. Психическое расстройство – не такая уж редкость. Здесь нужна помощь хорошего профессионала, только и всего.

Официант принес заказ, и Казаков молчал, громко постукивая пальцами по столу. Он явно был не в себе.

– Моя… невеста… бывшая невеста. Э-это она! – выпалил Вадим Сергеевич, когда мулат поставил на стол чашки и отошел. – Она хочет избавиться от меня…

«Ну вот, так и есть, – подумал Марат. – Параноидальный психоз. Выраженный клинический случай».

Но что-то неуловимое, – быть может, выражение глаз агента или его неприкрытый панический ужас, – подсказало ему, что все не так просто.

– Ваша бывшая невеста хочет вас убить, я правильно понял?

– Д-да, а-абсолютно правильно, – шепотом подтвердил Казаков. – Она приходила к моему дому, с-следила… смотрела на мои окна. Я ее боюсь!

– Зачем ей убивать вас? То есть за что? – позволил себе улыбнуться Марат. – Вы дали ей повод для ревности?

Казаков покраснел и махнул рукой, едва не опрокинув чашку с кофе.

– При чем тут ревность? О-она сумасшедшая… маньячка! Понимаете? Она уже у-убила одного человека, у меня на глазах… Она… страшная женщина!

– Вы действительно видели, как она убивала кого-то? – не поверил Калитин.

– Д-да, то есть нет… Я прятался за сундуком, а о-она вошла к нему в мастерскую… и через пару минут вышла. Потом я заглянул туда… а он… у-уже был мертв.

– Кто?

– Часовой мастер и реставратор Христофор Граббе. Слыхали? Об этом еще в новостях передавали, просили, если кто-то что-то видел или знает, со-о-общить в полицию. А я видел! Я один видел! Я с-свидетель, понимаете? Теперь она не успокоится, пока и меня… и со мной…

Вадим Сергеевич дрожащей рукой поднес чашку ко рту и сделал пару глотков. Его мороженое таяло, в сладкой белой жиже плавали кусочки персика и шоколадные крошки.

– Как зовут вашу невесту? – спросил Марат.

– Лена… Елена Слуцкая. Мы познакомились в школе, на вечере встречи с выпускниками. О-она производила очень хорошее впечатление, поверьте мне. Я бы никогда не подумал, что она способна на… такое. Ее отец – генерал Слуцкий, правда, он в отставке.

Калитин кивнул. Из-за бамбуковой ширмы доносились приглушенные голоса курильщиков кальяна. В воздухе вился ароматный дымок.

– Расскажите мне все по порядку и с подробностями, – сказал Марат. – Постарайтесь не упустить ни одной детали, даже если она кажется вам незначительной.

– Вы мне поможете? – в глазах Казакова блеснула надежда. – Поможете?

– Я постараюсь разобраться.

Это был намек на обещание, за который Вадим Сергеевич ухватился с отчаянием умирающего. Он начал издалека, с момента знакомства с Леной, и поведал Марату историю своего ухаживания, превратившегося в кошмар, вплоть до сегодняшнего дня. Иногда собеседник перебивал Казакова, о чем-то переспрашивал, уточнял кое-какие мелочи.

– Ну, что вы об этом думаете? – спросил завуч, когда закончил.

– Пока не готов сказать, – уклонился от ответа господин Калитин. – Странный у вас получился рассказ.

– Вы мне не верите?

– Я наведу справки, – ушел от ответа Марат. – Пока ничего пообещать не могу.

– Но что мне делать? Как себя вести?

– Постарайтесь успокоиться. Вы перевозбуждены. Не хотите обратиться к специалисту, привести нервы в порядок?

– К специалисту? Вы имеете в виду… психиатра, что ли? – взвизгнул Казаков. – Так я и знал! Вы принимаете меня за больного! А я – нормальный человек. Слышите? Нормальный! Я правильно сделал, что не обратился в полицию. Они бы сказали мне то же, что и вы. Или вообще… отправили бы в психушку. Никто не желает никого слушать, вот в чем беда нашего общества. Именно поэтому по улицам ходят маньяки, убивают людей, и никому до этого нет дела…