Бегущий человек - читать онлайн книгу. Автор: Стивен Кинг cтр.№ 41

Он снова приподнялся, издавая носом странные звуки. Его бок начинал мерно пульсировать.

Она могла, наверное, убежать, но не предприняла ни малейшего усилия. Как завороженная, она смотрела на пылавшую посреди дороги полицейскую машину. Когда Ричардс залез внутрь, она отшатнулась.

– Ты убил их. Ты убил этих людей.

– Они пытались убить меня. И тебя тоже. Трогай. Быстро.

– ОНИ НЕ ПЫТАЛИСЬ МЕНЯ УБИТЬ

– Трогай!

Она завела машину.

Маска исполнительной молоденькой домохозяйки, возвращающейся с рынка, спала с ее лица. Проступило нечто пещерно дикое, с дергающимися губами и глазами навыкате. А может, так и было все время.

Они проехали около 5 миль и оказались около придорожного магазина и газовой станции.

– Тормози, – сказал Ричардс.

Счет продолжается…

– Выходи.

– Нет.

Он приставил пистолет к ее правой груди, и она прошептала:

– Пожалуйста, не надо.

– Мне очень жаль. Хватит тебе играть примадонну. Выходи.

Она вышла и он скользнул за ней.

– Дай опереться.

Рукой он обхватил ее за плечи и ткнул пистолетом в сторону телефонной будки рядом с раздатчиком льда. Они начали пробираться к ней в гротескном водевильном дуэте. Ричардс прыгал на здоровой ноге. Его одолевала усталость. В голове носились видения взрывающихся машин и летающих тел. Сцены разыгрывались снова и снова.

Владелец магазина, старикашка с седыми волосами и тощими ногами, торчащими из-под мясницкого фартука, вышел на улицу и уставился на них в беспокойстве.

– Эй, – кротко сказал он, – здесь вы мне не нужны. У меня семья. Идите на дорогу. Пожалуйста. Не хочу неприятностей.

– Дуй обратно, папаша. – Ричардс в изнеможении прислонился к будке и, дыша открытым ртом, положил в щель пятьдесят центов. Держа в одной руке трубку и пистолет, он набрал «О».

– Что это за станция, оператор?

– Роклэнд сэр.

– Соедините меня с местным агентством новостей.

– Наберите этот номер, сэр…

– Набери сама.

– Вы…

– Просто набери номер!

– Да, сэр, – сказала она спокойно. Что-то защелкало в ухе Ричардса. Кровь уже окрасила его рубашку в грязный пурпур. Он отвел глаза. Слишком тягостное зрелище.

– Роклэндское агентство, – сказал голос в трубке. – Фри-Ви. Студия номер 6943.

– Это Бен Ричардс.

Тишина в трубке. Потом:

– Слушай, дохляк. Шутка хорошая, но…

– Заткнись. Убедишься через 10 минут, выйдя на улицу. Если хочешь, можешь убедиться прямо сейчас, если у тебя есть полицейское радио.

– Я… минуту.

Раздался звук брошенной трубки, а затем – слабый, прерывающийся звук радио. Когда трубку взяли снова, радио говорило уверенным и деловым голосом, с легким акцентом возбуждения:

– Так, ребята, вы где? Половина полицейских в восточном Мэне только что проехали через Роклэнд… примерно…

Ричардс повернул голову в сторону магазина и прочел вслух его название.

– Знаешь это?

– Да, – ответили в трубке.

– Слушай, дружище. Я тебе звоню не для того, чтобы о своей жизни рассказывать, – сказал Ричардс. Голова у него пылала. – Скажешь всем. Я хочу, чтобы ищейки знали, что я не один. Трое из них с кордона уже попытались меня надуть.

– Что с ними?

– Я убил их.

– Всех троих?! Черт! – Голос произнес в сторону: «Дики, вруби национальный кабель».

– Я убью ее, если они будут стрелять, – сказал Ричардс, пытаясь говорить искренне и с неподдельной интонацией гангстера из фильмов, которые он смотрел маленьким по TV, – если они хотят спасти девчонку, им лучше меня пропустить.

– Когда…

Ричардс бросил трубку и неловко выпрыгнул из будки.

– Помоги.

Она обняла его рукой, скривясь при виде крови.

– Ты понимаешь, куда влип?

– Ну.

– Это безумие. Тебя шлепнут.

– Сейчас на север, – промямлил он, – на север.

Он вполз в машину, тяжело дыша. Мир появлялся и пропадал. Громкая монотонная музыка звучала в ушах.

Машина выехала на дорогу. Щеголеватая зеленая в черную полоску блузка Амелии была вымазана кровью.

Старик Джимми, хозяин магазина, отодвинул занавеску, достал из кармана старенький Поляроид, сделал снимок и стал ждать карточки. Его лицо являло собой смесь ужаса, возбуждения и радости.

Воздух разрывали усиливающиеся и сливающиеся звуки сирен.

Счет продолжается…

Они проехали еще пять миль и заметили, как люди стали выбегать на свои газоны при их появлении. У многих в руках были камеры, и Ричардс расслабился.

– Они стреляли по колесам, – трезво сказала она, – это была ошибка… вот что это было… ошибка.

– Если этот придурок, целясь по колесам, попал в лобовое стекло, наверное, у него пистолет в три фута.

– Это была ошибка.

Они въехали в жилые кварталы города. Летние домики. Грязные дороги, спускающиеся к прибрежным коттеджам. Гостиница «Бриз». Частная Дорога. Только для меня и Пэтти. Не входить. Отдыхает Элизабет. Посторонние будут застрелены. 5000 вольт. Сторожевые псы патруля.

Болезненные и алчные лица мелькали между деревьев, появляясь и исчезая, как чеширские коты. Сквозь выбитое лобовое стекло было слышно жужжание камер на батарейках. Безумная, причудливая атмосфера карнавала.

– Единственное, чего хотят эти люди, – сказал Ричардс, – это чтобы кто-нибудь захлебывался в крови, и чем больше крови, тем лучше. Веришь?

– Нет.

– Поздравляю.

Старик с серебристой бородой, в шортах прибежал к перекрестку. В руках он держал огромную, похожую на кобру, камеру с телефотолинзой. Он начал остервенело снимать, приседая и наклоняясь. Его ноги были совершенно белы. Ричардс затрясся от смеха, Амелия вздрогнула.