Испанская легенда - читать онлайн книгу. Автор: Татьяна Полякова cтр.№ 59

– Прости, но я не способен поверить. Какая-то легенда, странные идеи твоей мамы... чокнутый киллер... Я понимаю, не это ты ожидала услышать... Черт, – выругался он. – Эта фотография... Алексей решил, что я... теперь ясно. Если допустить, что твоя история правда, все начинает выглядеть подозрительно. Но... но тебе не приходило в голову, что Алексей просто морочит тебе голову? Все эти люди с их рассказами... Ты ведь даже не знаешь толком, кто они. То, что он старается представить меня в дурном свете, вполне понятно. Он влюблен в тебя...

– Да с чего ты взял?

– Милая, только ты с твоей наивностью способна не замечать очевидного. Мне достаточно было увидеть, как он смотрит на тебя. Может, он и сам не догадывается, хотя это вряд ли. Скорее ему такая мысль неприятна. Крутые парни не влюбляются, они заняты крутыми делами. Ну вот, теперь я делаю то же самое, что и он. Пытаюсь настроить тебя против него... Когда мужчины начинают делить женщину, благородство в расчет не принимается.

– Мартин...

– Я не имею права запретить тебе с ним встречаться, да это и глупо. Просто прошу: не позволяй морочить себе голову, помни, что... ну вот, я опять в роли наставника, а она мне явно не удается. Слушай свое сердце, милая. Только тебе решать и никому другому... – Он поднялся, прошелся по комнате, стало ясно: какая-то неприятная мысль засела в его голове и не дает покоя.

– Мартин, – позвала я.

– Я вдруг подумал: а если это все-таки правда? Как бы невероятна история ни была, но вдруг – правда? И этот тип действительно где-то рядом? И ему нужна ты. Вряд ли Алексей примет мою помощь, но я бы хотел помочь ему найти этого мерзавца, и пусть сколько угодно подозревает меня. Хотя я убежден, у ФСБ это получится куда лучше. Ты говорила с Константином Ивановичем?

– Да. То есть нет. То, что произошло пятнадцать лет назад, вряд ли его заинтересует.

– Я думаю, с ним следует поговорить. По крайней мере, он не откажет в совете.

 

Уже ближе к вечеру раздался телефонный звонок, Мартин с кем-то минут десять разговаривал, потом вернулся в комнату.

– Звонил отец, – сообщил он. – Я всю неделю у него не был. Ты не против к нему сейчас поехать?

– Я могу переночевать у Насти, – сказала я.

– Нет-нет, если ты не поедешь, я тоже останусь. Папа поймет, он знает о том, что произошло с твоим дядей. – Мартин помолчал и добавил нерешительно: – Я хотел бы вас познакомить.

– Хорошо, едем, – кивнула я.

По дороге к дому, где жил отец Мартина, я вдруг разволновалась. Не самое удачное время для знакомства. Из рассказов Мартина я знала, что они с отцом очень близки, и теперь гадала, какое произведу на него впечатление. Одинокий человек, прикованный к инвалидной коляске. Скорее всего, он решит, что я неподходящая пара для его сына.

Мартин, заметив мое волнение, улыбнулся:

– Ты ему понравишься. Я столько о тебе рассказывал.

– А если не понравлюсь? – вздохнула я.

– Такого просто не может быть.

Дом оказался двухэтажным, из красного кирпича. Забор тоже кирпичный, калитка и металлические ворота. Среди окружавших его домов этот мало чем выделялся. Правда, отличие все-таки было: когда мы миновали ворота, рядом со ступенями крыльца я увидела пандус. От крыльца вела аккуратная дорожка, она огибала дом и терялась в саду.

– Отец редко покидает участок, – объяснил Мартин, достал пакеты с провизией из багажника, и мы поднялись по ступеням.

Дверь перед нами распахнулась, и я увидела женщину лет сорока. Высокая, худая. Короткая стрижка, плоское, монгольского типа лицо. Узкие губы раздвинулись в улыбке.

– Мартин, – нараспев сказала она. – Вот отец обрадуется. – Тут женщина перевела взгляд на меня и замолчала.

– Это Серафима, – целуя ее, сказал Мартин. – Что бы я без нее делал... А это моя невеста, Изабелла.

Я удивленно посмотрела на него, а он шепнул, наклоняясь:

– Ну помечтать-то можно. Отец у себя в кабинете? – спросил Мартин, входя в дом.

– В гостиной, читает. У меня все готово, можете сразу садиться за стол.

Войдя в дом, я быстро огляделась. Небольшой холл, двустворчатая дверь вела в гостиную, справа кухня и столовая. Рядом со столовой лифт, дальше еще две двери. Мы прошли на кухню, Мартин поставил пакеты на стол, предоставив Серафиме самой разбирать покупки, и, взяв меня за руку, повел в гостиную. Возле камина, выложенного бело-голубой плиткой, в инвалидном кресле сидел мужчина и читал книгу. При нашем появлении снял очки, отложил их вместе с книгой в сторону и сказал:

– Здравствуй, сын.

– Привет, папа. – Мартин подошел, наклонился, поцеловал отца, повернулся и произнес: – Ну вот, это она.

– Значит, вы Изабелла. – У отца Мартина был низкий хрипловатый голос, очень красивый. Впрочем, не только голос, он сам был красив. По крайней мере, до своей болезни. С Мартином они оказались совсем не похожи. У отца темные волосы, карие глаза, чуть навыкате, и нос с горбинкой. Он улыбнулся, и стало ясно: сходство все же есть. Улыбка была точь-в-точь как у Мартина, озорная, мальчишеская. Ноги закрывал плед в клетку, сидел он чуть ссутулившись, но вряд ли отличался высоким ростом. Руки его, в едва заметных пятнышках, какие появляются у пожилых людей, были очень худыми, тонкие пальцы поражали изяществом. Но, несмотря на болезненность и худобу, стариком он отнюдь не выглядел. Я решила, что ему где-то около шестидесяти. А еще подумала: если бы не болезнь, он и сейчас с легкостью бы разбивал женские сердца.

Мужчина протянул мне руку и представился:

– Игнат Мартынович Скопин. Отец вот этого здоровяка. Когда-то я носил его на руках, что теперь трудно представить, сейчас все больше он меня носит. Рад, что вы приехали, – добавил он и опять улыбнулся, а я поняла: в самом деле рад. Не только Мартину, что вполне понятно, но и мне.

Неслышно ступая, появилась Серафима.

– Идемте ужинать, – заметив ее, сказал Игнат Мартынович, развернул коляску и покатил впереди нас. Управлялся он с ней очень ловко.

На длинном овальном столе, накрытом к ужину, горели свечи. Накрахмаленные салфетки, красивая посуда. Отец с сыном устроились напротив друг друга, я между ними.

Я сразу обратила внимание на портрет в золоченой раме, что висел в столовой. Женщина лет тридцати пяти, светлые волосы собраны в высокую прическу, огромные глаза, полуулыбка на пухлых губах. На ней было черное платье с ниткой жемчуга.

– Это мама Мартина, – проследив мой взгляд, сказал Игнат Мартынович и вздохнул с печалью.