Я промазал, опер - нет - читать онлайн книгу. Автор: Владимир Колычев cтр.№ 32

Я же вернулся к месту происшествия, где уже работала оперативно-следственная группа. Дарья Борисовна стояла у калитки и о чем-то разговаривала с Гнутьевым. Полковник махнул мне рукой, подзывая к себе.

– Что ж вы в партизан играете, Петрович? – с осуждением, но затаенно притом радуясь, спросил начальник РОВД. – Целая серия убийств, а вы связали их воедино и молчите...

Похоже, он мысленно уже представлял, как ошеломит генерала сенсационной новостью. Да, виноваты, не смогли задержать киллера и причины не знаем, по которой происходят убийства, зато выяснили логическую цепочку.

– План «Перехват» надо объявлять, – сказал я, решив не реагировать на упрек. – И чем быстрей, тем лучше. Преступник высокий, длинноногий, в куртке с капюшоном...

– И все?

– Там пол на кухне липкий, – кивнул я в сторону дома. – Может, след остался...

– Остался, – кивнула Бесчетова. – След кроссовки, приблизительно сорок четвертый размер.

– Ну вот, еще сорок четвертый размер ноги, – сказал я и невесело цокнул языком.

– Негусто, – хмыкнул Гнутьев.

– Пистолет нашли?

– Ищем. Но пока ничего, – послушно ответила Дарья Борисовна.

– Плохо... Плохо, если оружие при нем... Как бы он с ним к Алехиной Олесе Михайловне не намылился.

– Черт! – всплеснула руками Бесчетова. – Как же я сразу не догадалась!

– Осталась последняя в списке, – пощипывая переносицу, с напряжением в голосе сказал я. – Надо бы ребят туда направить, чтобы все были в гражданке. А я прямо сейчас на... Какая там улица?

Капитан достала лист бумаги с компьютерной распечаткой:

– Алехина Олеся Михайловна, восемьдесят первого года рождения, не замужем, улица Пролетарская, дом шестнадцать, квартира пятнадцатая, – прочитала она.

– Сговорились они там, что ли? – забрав у нее список, спросил я.

– Что не замужем? – подозрительно глянула на меня Бесчетова.

– Нет, что улица Пролетарская. То Коммунистическая, то Пролетарская...

– Ты давай, давай поторопись, – перебил меня Гнутьев. – Надо, чтобы киллер на этой улице пролетел, а не ты... А вы, Дарья Борисовна, организуйте пока группу, в помощь капитану...

Огладив пальцами выступающую из кобуры рукоять своего «ПММ», я широким шагом направился к своей «Ниве». Прав Гнутьев, нужно было торопиться. Да я и сам это прекрасно понимал.

Нет, казалось, более нелепой ситуации, чем та, в которой я сейчас находился. Высотный дом, подъездная дорога вдоль него, с одной стороны заставленная машинами, с другой – огороженная низким сварным заборчиком, чтобы автомобили не заезжали на газон. И вот моя «Нива» стоит на этой самой дороге, ей в лоб упирается красная «Шкода Фабия». Один цвет автомобиля указывал на половую принадлежность ее хозяина. Тем более и без того было видно, что за рулем женщина. Волосы короткие, но прическа пышная, светло-коричневые очки без оправы – чуть ли не треть довольно-таки симпатичного лица, летний шарфик вокруг шеи. Все бы ничего, но за мной стоял и нервно сигналил фарами джип «Ниссан».

Я не против женщин за рулем, но все же иногда они меня, мягко говоря, раздражали. «Фабия» спокойно могла сдать назад и легко занять нишу между машинами, из которой только что выехала. Тогда бы моя «Нива» и «Ниссан» спокойно проехали дальше, и все, конфликт был бы исчерпан. Но женщина не хотела идти на уступки, вместо этого она переняла тактику стоящего за мной джипа и тоже стала мигать фарами. Как будто я мог провалиться сквозь землю...

Немного подумав, я вышел из «Нивы», глянул, что творится за джипом, подошел к нему. Стекло водительской двери мягко опустилось, и на меня вальяжно глянула самодовольная толстощекая физиономия.

– Там женщина, спорить с ней бесполезно. Ты бы сдал назад, а то ведь она вечно стоять будет.

– Да мне по …! – презрительно скривились толстые щеки. – Понакупят всякого хлама и ездят!

– Это ты к чему сейчас сказал? – спросил я и глянул на «Шкоду» в надежде, что ее хозяйка все-таки сдаст назад.

Очень уже не хотелось мне ввязываться в ссору с болваном из джипа. А то ведь начищу ему щеки, оправдывайся потом.

Но вдруг я увидел бегущего к «Фабии» парня в спортивной куртке – бежевого цвета и с капюшоном. Что, если настырной «Шкодой» управляет нужная мне Алехина Олеся Михайловна? Что, если бегущий киллер нацелен на нее?.. Стройный парень, худощавый, ноги длинные, даже куртка бежевая и с капюшоном.

Рука стремительно шмыгнула под куртку, вырвала из кобуры «ПММ».

– Эй, ты чего? – в ужасе взвыл щекастый. – Я же пошутил!

Я не смотрел на него и мог только слышать панические стоны. Но не было у меня времени успокаивать его. Не спуская глаз с бегущего парня, я бросился к нему, наставил на него пистолет.

– Лег на землю!.. Руки на затылок!..

Парень упал, но не только потому, что должен был исполнить мое требование. Бежал он быстро, поэтому, пытаясь остановиться, стал терять равновесие. Он бы, возможно, удержался на ногах, если бы не направленный на него пистолет. В падении он сильно ударился лицом об асфальт, из носа брызнула кровь.

Я обыскивал его, пытаясь найти спрятанный под курткой пистолет, а он рыдал как маленький, и слезы смешивались на земле с кровью.

– Что вы делаете?

Откуда-то из подъезда выскочила вдруг визжащая женщина и с ходу огрела меня по голове сумкой. То ли гирю она в ней переносила, то ли еще что, но досталось мне крепко, даже в ушах зазвенело. Мне ничего не осталось, как оставить парня в покое и отступить. Но, разумеется, далеко уходить я не стал. И сам заставил женщину отступить, поднял для этого пистолет, будто собираясь выстрелить в воздух.

Парень поднимался с земли, рыдая и размазывая по лицу слезы и кровь. Высокий, но узкий лоб, косоглазие, тонкий, но с огромными ноздрями нос, инфантильно-страдальческое выражение лица.

– Вы его знаете? – глянув на женщину, сконфуженно спросил я.

Дородная тетка с высоким шиньоном на голове, выпуклые с красными прожилками глаза, страх в них, но вместе с тем и ярость; рот возмущенно приоткрыт, губы шевелятся в немых проклятиях на мою голову. Дыхание сбитое, натужное, видно, что борьба отняла у нее много сил. Возможно, проблемы с сердцем.

Ей понадобилось время, чтобы собраться с духом и ответить на мой вопрос:

– Знаю! Он мой сын! А вот вы кто?

– Уголовный розыск! Капитан Петрович!

Возможно, она думала, что я уголовник, поэтому и боялась вновь идти в атаку. Но вот выяснилось, что я из милиции... Народ у нас такой, что милицию боятся только на словах, а на деле ничего подобного. Иначе бы тетка не набросилась на меня с руганью и матом.