Я русский - читать онлайн книгу. Автор: Дмитрий Лекух cтр.№ 2

Если есть в Англии город, который я искренне ненавижу, то этот город называется Ливерпуль.

Настоящие уроды.

Пора начинать, пока они тут друг друга не поубивали.

Я кивнул Илюхе, чтобы поторопился следом, двинул в угол к кассе, встал у земляков «Битлз» за спинами и демонстративно прокашлялся.

Один из скузеров резко отпрянул в сторону и уставился на меня в упор своими красными крысиными буркалами. Другой продолжал как ни в чем не бывало лапать сиськи несчастной плачущей барменши.

Хорошие, кстати, сиськи.

Врать не буду.

Сам бы подержался с удовольствием.

Но – потом, потом…

…А ты так ничего и не понял, дружок, думаю.

Ну что ж.

Это нам только на руку…

Красноглазый тем временем совсем обезумел.

– Что уставился, сраный кокни?! – орет на меня на своем ужасающем портовом наречии. – Это моя добыча! Проваливай!

Я в ответ только нехорошо улыбаюсь.

– I have nothing against gays from London, – жму плечами. – But you are wrong, my friend. I`m not cockney. Я – русский.

Он почти успел принять стойку.

Но ведь «почти» в наших делах – не считается…

…А потом в огромные окна бара полетели тяжелые металлические урны, и стекла красиво осыпались мелкими брызгами, а в проемах возникли веселые, добродушные парни из «Делие».

Сербы никогда не отличались толерантностью.

Как и появивишиеся следом за ними другие наши союзники – поляки из познаньского «Леха».

«ТМ» – фирма на востоке европейского континента известная.

Можно сказать, с репутацией.

Для поляков вся эта байда – не более чем очередное развлечение.

Но положить серьезный состав законодателей хулиганской моды в Европе – это, конечно, круто.

Да еще вместе с русскими союзниками, которых тупые политики и интеллигентское варшавское чмо почему-то решило объявить врагами польского государства.

Ага.

Об этом событии завтра будет говорить вся польская молодежь.

Кто с нескрываемой злобой, а кто и с завистью.

«Какая ненависть к англичанам?

Упаси нас, польская Матка Боска!

Мы просто развлекаемся…»

…А вот сербам не за что любить представителей стран, чья авиация бомбила их дома в когда-то красивом городе Белграде.

Самого легендарного топ-боя «Делие» когда-то звали Арканом.

И под его началом не только шизили на стадионах за любимую «Црвену Звезду».

Но и воевали.

Это, как вы понимаете, многое объясняет.

Очень многое.

В Прагу мы в тот раз добирались не напрямую.

Кто-то из парней предложил пробить «двойник» с заездом в Бремен, где местные «музыканты» из «Вердера» принимали в групповом турнире Лиги чемпионов грозный мадридский «Реал».

Идея была одобрена.

Причем на «ура».

Инициатору поручили лично пробивать рейсы европейских авиаперевозчиков-дискаунтеров, чтобы бригаде подешевле туда добраться.

Инициатива, она всегда наказуема.

Он и нашел.

Через Гамбург, оттуда «собакой» до Бремена.

Из Бремена, после игры, опять «собакой» до Дортмунда, а там – самолетом до Праги.

Больше всего меня поразила дискаунтерская стоимость перелета Дортмунд – Прага.

Восемнадцать евро.

Живут же, думаю, буржуи…

В Дортмунде мы их и встретили.

Уже после того как в Бремене футболян зазырили, пивасика нахлебались так, что чуть из ушей не текло, да сдуру чуть не разгромили к такой-то матери небольшую гостиничку, в которой ночевали.

Илюше, видите ли, показалось, что на его старшего брата кто-то из персонала не так посмотрел.

В нормальном состоянии Илюха – само добродушие.

Теленок теленком.

Большой, открытый.

Доверчивый.

Ага.

Но только до тех пор, пока ему не покажется, что его ненаглядного братика кто-то обидеть норовит.

Тьфу.

Обидишь такого, как же.

Тем не менее мальчика пришлось вязать чуть ли не всем составом, во главе со старшеньким.

Иначе бы таких бед натворил…

Здоровья-то у дурака – как блох на той барбоске.

Немерено.

Да и за границей первый раз, не понимает еще, что ежели какая метель – от местных ментов хрен откупишься.

Повинтили, короче.

Отнесли в номер, уложили баиньки.

Хотели потом, при выписке, надавать по сусалам.

Но когда увидели его утренние моральные переживания, усугубленные нехилым бодуном, просто тупо расхохотались и выдвинулись.

В аэропорт.

На «собаке».

…Там-то мы их и встретили.

Они таким сложносочиненным маршрутом в Русенборг выдвигались, в Норвегию, где их любимый «Челси» должен был обязательно победить на выезде неуступчивых местных пердяевцев.

«Хедхантерс».

Во всей красе, залитые под самую завязку немецким пивом, дешевым по их английским меркам. Почти тот же состав, что когда-то гонял с нами в Питер драться против суровых и упертых, но очень хреново организованных питерских бомжиков.

Обычно такие встречи заканчиваются грандиозной пьянкой.

С цыганами и медведями, что называется.

И с почти неминуемым опозданием на все возможные рейсы.

Вот только обычной радости на лицах наших британских союзников мы не обнаружили.

Сдержанно улыбнулись. Поздоровались.

И все.

Ну, и че тут за фигня приключилась, думаю.

А потом Дик, один из моих самых близких лондонских приятелей, отвел меня в сторону, угостил пивом и извинился.

– Сорри, брат, – говорит, – мы, конечно, друзья и союзники. Но произошли некоторые события…

– Мы вас в Москве чемпионата Европы лишили? – догадываюсь.

Он кивает.

– А еще, – вздыхает, – ваши парни очень жестко положили наших ребят после той игры. В том числе и мирных. В том числе, прости, Дэн, – и совсем детей.

Я жму плечами.

– Не неси, – кривлюсь, – ерунды, браза. Детей я там не заметил. Но даже если что-то такое и было, при чем тут движение?! Почему за это кто-то должен отвечать?! Я в вашем Лондоне, скажем, в районе доков, тоже никому из мирных фанатов гулять бы не рекомендовал. Положат и разденут, и даже фамилии не спросят. Или я не прав?!