Пикник на острове сокровищ - читать онлайн книгу. Автор: Дарья Донцова cтр.№ 29

– Что же в нем смешного? – Я решил во что бы то ни стало выяснить точный адрес. Улицу знаю, квартиру тоже, осталось только номер дома узнать.

Неля рассмеялась.

– А там раньше, в советские времена, похоже, лозунг наверху написан был, типа «Слава родной КПСС». Буковки-то замазали и вместо них намалевали рекламу фирмы «Голд», а слова «родной КПСС» сквозь замазку проступили. Вот и вышло: «Голд родной КПСС», классно получилось. Действительно, полный Голд [6].

Заплатив в «Ягуаре» за скромную трапезу целое состояние, я избавился от желавшей во что бы то ни стало зазвать меня к себе Нели и решил ехать в убежище к Егору.

Если честно, я считал себя почти героем. Адрес Юрия я добыл в тяжелой борьбе, сейчас отчитаюсь перед Дружининым, а потом отправлюсь к Трофимову. Обращали ли вы внимание на то, как по-разному порой течет время? Иногда день пролетает со скоростью сверхзвукового самолета, не успеешь глазом моргнуть, уже вечер, а бывает, тянется жвачкой, столько всего переделаешь, а еще и трех не пробило. Вот и сегодня выдался подобный денек, конца и края ему не видно.

Я включил радио и, бездумно слушая глупую болтовню ведущей, порулил в супермаркет. Нужно купить другу продукты, а заодно и прихватить всякие мелочи вроде зубной щетки, пасты, мыла и одноразовых бритв.

Дотащив до квартиры пакеты, я повесил один на привинченный к стене крючок и позвонил. Егор не спешил открывать. На всякий случай я придвинул лицо к двери и отчетливо произнес:

– Открывай, это Ваня.

Честно говоря, я полагал, что друг стоит в прихожей и пытается понять, кто нажимает на звонок, «глазка» тут нет, видеодомофона, ясное дело, тоже.

– Открывай! – повысил я голос.

В ответ – молчание.

– Егор!

Нет ответа. Внезапно у меня похолодели руки, я поднатужился, нажал что есть силы на хлипкую дверь, услышал тихий треск и чуть не упал. Створка распахнулась. Швырнув пакеты на пол, я ринулся в комнату и помертвел. На диване с закрытыми глазами лежал Егор.

Я бросился к другу и начал трясти его.

– Что с тобой?

Дружинин с трудом приоткрыл глаза и прохрипел:

– Мне плохо!

Я пощупал его лоб, похоже, у Егора высокая температура.

– Лежи, лежи, – засуетился я и схватился за телефон.

«Скорая» прибыла на удивление быстро. Две усталые женщины: одна лет сорока пяти с виду, другая вдвое моложе, развернули бурную деятельность. Мерили Егору давление, температуру, делали уколы.

– Похоже на двустороннее воспаление легких, – вынесла вердикт старшая, – в подобных случаях мы рекомендуем госпитализацию.

– Он, наверное, сильно застудился, – влезла со своими комментариями медсестра, – ходил без шапки!

– Замолчи, Марина, – сердито велела врач.

«Егор пролежал ночь в могиле, хоть и в термобелье, и на специальной подстилке, но, очевидно, этих предосторожностей оказалось мало», – чуть было не ляпнул я, но вовремя прикусил язык и быстро спросил:

– А дома его оставить нельзя?

Врач поправила очки.

– Естественно, насильно мы его не увезем, но вы сумеете обеспечить ему уход? Регулярные инъекции? Воспаление легких – это серьезно.

– Да, да, – закивал я, – лучше в больницу.

– Вы попробуете сами дойти до машины? – наклонилась над Егором доктор.

Ответа не последовало, эскулапша нахмурилась и посмотрела на медсестру, та загремела железным чемоданом.

– Ему совсем плохо? – испугался я, увидев, как девушка снова отламывает головки ампул.

– Значит, увозим? – вопросом на вопрос ответила врач и, не дождавшись моего ответа, велела: – Давайте его паспорт и полис с собой прихватите, он в клинике понадобится.

– У него только справка о смерти имеется, да и та у жены осталась, – брякнул я.

Медсестра уронила шприц, я моментально захлопнул рот и стал мысленно ругать себя за оплошность.

– Вам не кажется глупым шутить подобным образом? – возмутилась врач. – Живо ищите паспорт!

– Сейчас, сейчас, – закивал я, пошел на кухню, вынул из барсетки свой документ и вернулся в комнату, – вот, прошу.

Не надо считать меня идиотом. Мы с Егором похожи, оба темноволосые, никаких особых примет не имеем. Только я намного выше ростом, но по фотографии этого не определить. Фото на паспорте, как правило, ужасное, я сам там себя не узнаю, да и не станет врач изучать снимок, ей нужны лишь общие данные плюс прописка.

– Подушкин Иван Павлович, – с удивлением воскликнула врач, – я в свое время увлекалась романами Павла Подушкина, замечательные книги писал. Он меня от смерти спас.

– Кто? – удивился я.

Докторица отложила ручку.

– Мне в четырнадцать лет поставили страшный диагноз: саркома, и положили в клинику. Сами догадываетесь, какое у меня настроение было! Вокруг бабы в слезах, страх просто! И тут кто-то дал мне роман Подушкина, и я увлеклась, перестала думать о самоубийстве. Там как раз речь шла о мальчике, которого все считали безнадежным, семнадцатый век, медицина не развита. А он выжил… название книги вот забыла.

– «Свет чужой звезды», – машинально напомнил я.

– Верно, – обрадовалась врач, – а потом выяснилось, что саркомы у меня нет. Вот я и решила стать врачом. Этот Иван Павлович не родственник ли писателя?

– Сын, – осторожно ответил я.

– Ну и ну! – возмутилась докторица. – И в такой нищете живет! Погодите-ка!

Не успел я охнуть, как врач вытащила мобильный, набрала номер и воскликнула:

– Татьяна Михайловна? Зоя Васильевна беспокоит. Да ничего, скриплю. Спасибо, он уже в институт поступил, нет, насмотрелся на мать, иностранные языки учить решил. Танечка, возьмешь одного моего больного? Очень надо! Понимаю, конечно, но крайняя необходимость. Это сын писателя Подушкина. Что ты! Хорошо! Ну спасибо.

Быстро сунув телефон на место, Зоя Васильевна повернулась ко мне: