Зимнее лето весны - читать онлайн книгу. Автор: Дарья Донцова cтр.№ 70

– Немедленно звони Фомичевой! – приказала я.

– Зачем?

– Скажи, к ней сейчас приедет женщина… э… Ирина.

– Это кто? – тупо соображал Петр.

– Я! Нет, лучше не так. Сообщи Кире: «Меня допрашивали в милиции, теперь хотят поговорить с тобой».

– Так мы же в машине сидим, в отделение не ездили, – напомнил Тухтин. – И бумаги я никакие не подписывал.

– Хочешь под протокол побеседовать? – обозлилась я. – Сейчас оформим! Пара минут – и готово! Много вопросов потом к тебе возникнет!

– К-к-каких? – прозаикался водитель.

– Простых, – усмехнулась я. – Ну хотя бы такой: почему ты не побежал к следователю, когда узнал, что Таисия Денисова жива?

– Ну ваще! – подпрыгнул Тухтин. – И куда чапать? Я его фамилию давно забыл.

– Звони Фомичевой, – сурово приказала я, – да вели ей не рыпаться и ждать Ирину.

– Денег на счету три копейки, – выдвинул последний аргумент водитель. – Входящие-то бесплатно, а исходящие…

Я протянула ему свой новый мобильный. Пришлось Тухтину тыкать пальцем в кнопки. Набрав номер, он откашлялся и сказал:

– Слышь, Кир, это я, дядя Петя. Дело вообще хреновое. Не, не авария. Типа в милиции сижу. Да не ори! Сказано, не ДТП, машина цела, я тоже в порядке. О другом речь. Ну… как бы… допрашивали меня… и… ну… как бы… короче, отдаю трубу следователю.

Я взяла телефон.

– Здравствуйте, Кира, меня зовут Ирина.

– Добрый день, – испуганно ответила гримерша.

– Вы попали в плохую историю.

– Не понимаю, о чем речь, – дрожащим голоском заявила Фомичева.

– Вам знакома Лена Напалкова?

– Кто? – прошептала женщина.

– Актриса театра «Занавес» Лена Напалкова, – спокойно повторила я.

– Нет, – быстро ответила Кира, – впервые слышу это имя.

– Очень глупо отрицать очевидное, – хмыкнула я, – у меня перед глазами ведомость на выплату зарплаты людям, снимавшим рекламный ролик для фирмы «Капля касторки». Тут фамилии Напалковой и Фомичевой.

Кира издала стон.

– Вы даже не понимаете, насколько дело серьезно, – продолжала я. – Лена Напалкова на днях убита, ее застрелили.

– Мама… – прошептала Кира.

– А Галина Потапова погибла… м-м-м… от рук хулиганов.

– Не знаю такую, – еле слышно отозвалась Фомичева.

– Вы дома?

– На работе, – запинаясь, проговорила Кира, – в теледоме.

– В Останкине?

– Нет, не на Королева, рядом.

– Вам обед положен?

– Надо загримировать участников шоу, а потом, пока его снимают, я свободна, – приободрилась Кира, – целых три часа.

– Хорошо, сейчас приеду! – заявила я.

– Вы в форме? – неожиданно спросила Кира.

– Нет, в обычной одежде.

– Все равно… не надо… тут поговорить негде… люди кругом…

– Хотите в отделение прийти? – задала я провокационный вопрос.

– Нет! – воскликнула Кира и тут же понизила голос: – На проспекте Мира есть кафе «Ложка какао», лучше там встретиться. Спросите дядю Петю, он знает, где это.

Кафе оказалось огромным, похожим на вокзал, и абсолютно пустым. Дремавшая в кресле у входа девушка в синей форме очень удивилась, увидав посетительницу.

– Тут едят, – настороженно сказала она, разглядывая меня, – в смысле обедают. Торговый центр в соседнем доме.

– Кофе дадите? – улыбнулась я.

Официантка кивнула:

– Эспрессо с сахаром.

– А капучино можно?

– Не делаем, – ответила девица. Она явно надеялась, что я уйду и можно будет снова мирно погрузиться в сон.

Но я не дала официантке расслабиться.

– Где можно сесть?

– Везде.

– Тогда вон там, в углу.

– Пожалуйста, – пожала плечами девушка, – меню возьмите.

Я прихватила кожаную папочку, опустилась на жесткий стул с нелепо выгнутой спинкой и раскрыла карту. Повеяло советским духом. Я нечастый гость в ресторанах – с одной стороны, нету времени, чтобы часами просиживать за столиком, с другой, не являюсь гурманом, с третьей, элементарно жаль денег, к тому же Томочка очень вкусно готовит. Но, несмотря на малый опыт общения с общепитом, я все же знаю: в трактирном бизнесе нынче жестокая конкуренция, выживает тот, кто привлечет к себе больше клиентов. А чем заинтересовать человека? Вкусной едой и отличным обслуживанием. Но в «Ложке какао» не особенно заботились о посетителях. И у меня возникло стойкое ощущение, будто я сижу в столовой, на дворе тысяча девятьсот семьдесят девятый год, в меню восхитительные блюда: люля-кебаб с отварным рисом, котлеты пожарские с гречкой, азу по-татарски и гуляш с картофелем. Не веря своим глазам, я читала: порция хлеба, два куска, кофе со сгущенкой, трубочка из заварного теста с масляным кремом.

– Вот кофе! – заорала официантка и со стуком поставила чашку размером с супницу. – Сахар нести?

Я посмотрела на светло-коричневое пойло и кивнула.

– Чего есть будете? – проявила любезность девушка. – В меню есть итальянский раздел.

– Где? – заинтересовалась я.

– Пролистните до конца.

Я покорно перевернула страницы и обнаружила новые записи: «Пицца с яйцом», «Пицца с лососью», «Пицца с кефиром».

Странный зверь «лососья» удивления не вызвал. Ясное дело, «лососья» – это жена лосося. Но пицца с кефиром!

– Интересное блюдо, – ткнула я пальцем в последнюю строчку. – Вкусно?

Официантка прищурилась.

– Честно?

– Конечно.