Счастья тебе, дорогуша! - читать онлайн книгу. Автор: Татьяна Веденская cтр.№ 32

– Нет, важно. Ты имей в виду, что я так не думал.

– Да? Теперь я буду знать. – я рьяно жестикулировала, отчего мой халат распахивался и запахивался, раздражая его. Он подошел ко мне, решительно развязал пояс халата, просунул руки под него и, хитро улыбнувшись, кивнул:

– Продолжай. Что ты говоришь?

– Что теперь я смогу вспоминать тебя таким, как сегодня. А не таким, как тогда.

– Ну, может быть, тебе станет легче, если я скажу, что все-таки приезжал к тебе.

– Что-о? – раскрыла глаза я.

– А то! Все лето я злился как черт. Но думал, что осенью-то я тебе задам жару. Я-то думал, ты приедешь в Киев, поступишь, я тебя найду, сделаю так, чтобы мы случайно встретились. А ты…

– А я не поступила. То есть поступила, но…

– Но не в Киеве, поганка такая. И я поехал в Бердянск. А твоя мама сказала, что ты уже очень хорошо устроилась, и чтобы ноги моей не было в твоей жизни и все такое. В принципе, права была старушка. Видишь, как оно все у тебя сложилось.

– Ага, – уныло кивнула я. – Сложилось.

– А что, я всегда знал, что ты очень талантливая. Правда, не думал, что ты в бухгалтеры подашься. У тебя же характер легкий, праздничный. Тебе бы и работу такую, чтобы… да что там, уж что есть, то есть. Зато теперь ты бизнес-вумен, куда деваться. Сама стоишь на ногах.

– Ну да, – еще более уныло согласилась я.

– А что, я это очень уважаю. Когда женщина в состоянии сделать себя сама. Тем более в Москве. Нет, правда, уважаю.

– Я уже поняла, – постаралась оборвать я его. Все-таки гораздо приятнее принимать знаки внимания, если они тобой заслужены. А я потратила всю свою жизнь на то, чтобы так и не разобраться в отношениях с собственным мужем. Карьера, работа – все это только пыль у дороги, на обочине которой я сижу и плюю в небо. Что делать дальше – даже и не представляю. Но время все расставляет по местам, и через несколько дней я займу свое место согласно плацкартному билету. Верхняя полка, боковая, других не было. Лето. Лучшее время на юге, и мне не хотелось бы терять это время на ерунду типа разговора о моей псевдокарьере. Яша думает, что я спешу вернуться к своей лучезарной жизни в Москве – что ж, тем лучше. Оставим после себя хорошие воспоминания. Пусть он знает, что любил яркую, сильную, талантливую женщину. А сами потихонечку поползем зализывать раны, полученные в боях за место под солнцем.

Наш странный, бурный роман, так сильно похожий на курортный (в том числе и за счет, собственно, курорта), протянулся до самого последнего гудка моего поезда, подкатил, как волна морская, к самым пальцам и откатился обратно, оставляя за собой четкий след на мокром песке. Там, на летнем песке возле теплой воды, остались жаркие объятия, неосознанные обещания чего-то там несбыточного, невозможного для нас обоих. Здесь, в тамбуре вагона с выбитым окном, было накурено. Воздух иссохся, пока болтался между городами, а белье пахло несвежестью и было влажным на ощупь.

Когда мама прощалась, она плакала. Папа хотел отвезти меня на вокзал, но Яша сказал, что он сделает это сам и оставит себе привилегию помахать мне платочком.

– Людмила Николаевна, что вы будете прощаться там, в сутолоке, на вокзале. Порыдайте уж лучше у подъезда. А она вам обязательно из поезда позвонит, – деловито распоряжался он.

– Ой, а как же я позвоню, если у меня мобильник-то отключен? – забеспокоилась я. Денег мне родители с собой дали, надо было найти терминал и положить их на телефон, чтобы Жанна, которая обещалась встретить меня на вокзале, смогла если что связаться со мной. Если что «что»? Если поезд застрянет в Харькове? Если меня не пропустят на границе, скажут, что я контрабандные банки с лечо везу? Наши родственники из деревни, той, под Бердянском, откуда баба Тоня, снарядили меня целым овощным складом, и если Жанна меня не встретит, я просто кончусь под тяжестью маринадов. Кучи вопросов нагнали меня раньше даже, чем первый вагон дернулся в сторону Москвы.

– Пойдем, положим деньги, – предложил Яша. – Заодно купим хлеба, чтобы маму твою порадовать. Хоть я и сомневаюсь, что ты в поезде вообще будешь есть. Слушай, а ведь когда ты была юной, ты лопала за двоих. Мои вареники ты могла употреблять кастрюлями.

– Ну, так то ж твои вареники! – мечтательно причмокнула я. – И ты знаешь, я и когда была постарше, тоже лопала так, что у меня даже местами появлялся лишний вес.

– О, хотел бы я пощупать твой лишний вес. А то сейчас и необходимого не дощупываешься.

– Это все из-за пневмонии, я думаю. Ничего, еще разъемся.

– Как разъешься, сразу мне звони, – усмехнулся он. Я тоже улыбнулась уголками губ, но на самом деле впервые в этот момент очень четко осознала, что буквально через пару часов его снова не станет в моей жизни, и мы опять пойдем каждый своей дорогой. Две непересекающиеся прямые. И может быть, если бы он сказал мне хоть одно слово, я все бросила бы и осталась тут с ним пропадать на скрипучей кровати в квартире его тетки, и было бы это очень хорошо. Но он не сказал его, этого слова, кто его знает, почему. Может, он действительно верил, что эта идея обречена в самом зародыше. А может, что было бы куда печальнее для меня, просто и не хотел никакого продолжения. Не хотел этого скромного счастья на скрипучей кровати, за которое, как водится, надо было слишком многим заплатить. Как минимум свободой.

– Обязательно позвоню, – кивнула я. Мы поцеловались с мамой, обнялись с папой, чмокнулись с Леркой, которая, хоть и была обижена на меня за то, что я упала в объятия мужчины, вместо того, чтобы общаться с ней, но все-таки пришла меня проводить. Все мои одноклассники заочно, через Лерку, были благодарны нам с Яшкой за самую шикарную сплетню лета о том, как мы сошли с ума и влюбились заново прямо на встрече выпускников. И это Лерку со мной примиряло.

– Ну, Лер, ты не пропадай.

– И ты пиши. Ты есть в Одноклассниках?

– Где?

– В Одноклассниках. В Интернете? Вы что там, в Москве, совсем от жизни отстали?

– А, в Интернете? Нет, пока не была, но обязательно зарегистрируюсь.

– Там все наши. А с этим-то у вас чего? – тихонько спросила она меня, еле заметно кивнув на Яшку, стоящего около такси с чемоданами.

– Ничего, – пожала плечами я.

– Все?

– Все, – подтвердила я. На самом деле не совсем все. Еще были страстные объятия у поезда и его судорожная попытка что-то там сказать, а моя – что-то ответить, но… он все-таки смолчал, и я смолчала, потому что, в самом деле, что мы, дети какие-нибудь и не справимся со своими глупыми чувствами? Конечно, справимся, но, черт возьми, я все же тихо плакала под стук колес. Мне было невыносимо жаль того, что было, и еще жальче того, что могло бы быть. Лучше него у меня никогда и никого не было, и теперь можно было со всей уверенностью сказать – я никогда и никого, кроме него, не любила. Да. Никого.

Иногда мы знаем людей тысячу лет (хорошенькое выражение, представляю, как я буду выглядеть в тысячу лет), но так и не можем чувствовать себя с ними достаточно свободно. Я не имею в виду ту свободу, которая позволяет в гостях у подруги расстегивать после обеда джинсы и валяться кверху пузом, переваривая обильную трапезу. До этой свободы мы доходим быстро, но при этом часто все еще покрыты коркой из комплексов и представлений о себе, которые не позволяют нам довериться и открыться. Ибо что может быть важнее для человека, которому всю жизнь завидовали, чем то, чтобы даже после полной гибели Помпеи ему все еще продолжали завидовать. Что только не положишь на алтарь общественного мнения, на что не пойдешь, чтобы уверить всех вокруг, что ты по-прежнему живешь в толстом слое шоколада, даже если на самом деле ты, как мишка косолапый, давно сосешь одну только лапу, да и та почти иссякла. Например, зачем тратить последние деньги, чтобы произвести на кого-то впечатление? Не встречаться с друзьями детства, чтобы они не увидели, как ты постарела/потолстела/обеднела/полысела/развелась (нужное подчеркнуть). Что страшного в том, чтобы кто-то тебя немного пожалел? Ничего, если только этот кто-то не решит на костях потоптаться, насладиться по капельке, по глоточку чьей-то чужой неудавшейся жизненной «стори». А так, по опыту, могут поступить многие. Многие, но не Жанна. Почему? Потому что она такой вот душевный человек, по нелепости жизни растрачивающий свою женскую доброту на ротвейлеров да на стоматологические станки, похожие на орудие пытки? Ничего подобного, просто Жанне никогда ни на что не хватает времени.