Незнакомец делает шаг и будто перетекает из коридора в комнату. Он останавливается в паре метров от меня, и замирает. Мои мышцы напрягаются, готовые к действию, а сердце начинает биться с удвоенной силой. Я напряженно вглядываюсь в темноту под капюшоном, пытаясь разглядеть лицо, но вижу лишь тьму.
Проклиная себя за безрассудство и отсутствие осторожности, приведшие меня в Приют, хватаю латунную прикроватную лампу, обрываю провод и разбиваю стеклянный абажур об угол тумбочки. Какое-никакое, но все же оружие!
Человек в черном откидывает капюшон за спину резким движением головы, принимает боевую стойку, и в его руках материализуется светящийся меч. Меч полыхает так же ярко, как ослепительно-белые радужки незнакомца. Струящийся из его глаз свет вызывает непроизвольное желание отвернуться, я отступаю, и время замирает.
Цвета смазываются, тускнеют, и мир превращается в черно-белую фотографию.