Привет из прошлого - читать онлайн книгу. Автор: Яна Лари cтр.№ 12

– Что вы с ними сделали? – шепчу, холодея от зрелища похрустывающих под подошвами его ботинок осколков. Они останавливаются в паре миллиметров от моего лица, будто подчёркивая обреченность моего положения. Захочет – поднимет, захочет – в челюсть заедет.

– Всего лишь погрузили в машину, остальное Саня и сам доделает, – Антон поднимает. Грубо. За шиворот, как нашкодившую кошку. А после укладывает обратно на ставший ненавистным стол. На сей раз лицом кверху. Долго меряет неприязненным взглядом и глухо добавляет: – Ты не о том волнуешься, Майя

– Я буду кричать.

– Можешь не сомневаться, – он чуть сжимает пальцы на моей шее. Не сильно, но достаточно, чтоб я ощутила кипящую в нём злость. Я отчётливо понимаю, Антон пойдёт до конца, потому что его пронизывающий взгляд крошит в пепел последнюю надежду на помилование.

Я узнаю эти глаза. Мне хорошо известно, на что способен их носитель. Вселенная не могла подставить меня больше, чем столкнув с этим извергом дважды. Обречённо проглатываю бессмысленные мольбы застрявшие комом в горле. Антон мастер причинять боль, и особенно изощренно поступает с теми, кто открывает ему своё сердце.

Он отворачивается, брезгливо стягивая с себя запятнанную кровью футболку, бросает её на пол и нервно разминает плечи. Я же смаргиваю непрошенную слезу, прожигая взглядом набитую над его седьмым позвонком линию кардиограммы с именем "Кира" на конце. Почему не вывел? Хранит на память о доверчивой глупышке или гордится как самой жестокой потехой?

– В квартире полная звукоизоляция, так что не сдерживай себя, Майя, – не в тему вымученно улыбается Бес, расстёгивая две верхние пуговки на моём платье.

Антон

Я ещё толком не начал, а девчонка уже плачет. Молча. И вопит она тоже молча. Рыдает, взахлёб содрогаясь всем телом, но ни единого всхлипа не срывается с намертво сжатых губ. Сильная... а я слабак.

Потому что жалею.

Её кожа мерцает, отсвечивает жемчугом от выступившего пота и мои грубые пальцы на ней, как святотатство. Я тяжело сглатываю, надавливая свободной рукой на хрупкую ключицу, чтоб не дёргалась,"Соберись уже, идиота кусок, хватит её щадить!". Майя мигом задерживает дыхание и жмурит глаза, сокрушенная слишком короткой передышкой. Так лучше, когда она не смотрит забитым зверьком. Когда я не вижу, как с каждым моим новым действием в них рассыпается целое небо. Я задыхаюсь от его чистой глубины, на дне которой корчится что-то давно позабытое, отболевшее, как шрам от давней пули.

Чушь какая-то. Нужно собраться и продолжать.

Чётко выверенным движением снова вжимаю кончик паяльника в изящный контур, выведенный ручкой на её левом плече. Майя судорожно выгибается, упрямо заглушая невольные стоны. Её боль ослепляет, я чувствую всё так остро, будто сам лежу на её месте, хотя будь оно так, мне бы сейчас было в разы легче.

Откидываю в сторону инструмент, и ловлю на себе её преисполненный надежды взгляд. Медленно качаю головой, нашаривая под столом опрокинутую бутылку, чтобы глотнуть прямо из горла.

– Нет, девочка моя, не обольщайся, я закончу то, что начал. Что такое клеймо по сравнению с жизнью, которую ты украла? – мой голос хрипнет от горечи опалившей нёбо. Я склоняюсь к ней ближе.

Ещё ближе.

Сверлю тяжёлым взглядом, чтоб почувствовать её страх. Чтоб знать – она уяснит как следует, за любым злом следует расплата.

От неё пахнет чем-то родным, утраченным, напоминающим россыпь лесных ягод, согретых солнцем. Покоем, настоянным на безмятежности и безграничном доверии. Я исторгаю полу-стон, больше смахивающий на рык, и беззастенчиво утыкаюсь носом в её ключичную впадину, где этот слабый запах наиболее сконцентрирован. Волнующий. Манящий. Безумно сладкий.

Как?! Вот как эта циничная аферистка может так пахнуть? Неудивительно, что она дурит головы как сам дьявол, если даже мне, знающему правду, от её фальшивой чистоты рвёт крышу. Но я не поведусь на это. Она женщина, я мужчина, кроме нас в доме никого. Это просто химия, ничего больше. Никакой пощады.

Не дождётся.

Внутренний протест вырывается повторным рыком. В разы более сердитым и яростным. Пылающими губами чувствую, как её всю колотит и, чтоб сильнее запугать, прикусываю покрытую крупными мурашками кожу.

– Мне жаль! – Майя судорожно выгибается, в попытке извернуться, но я и сам уже отодвигаюсь. А грудь саднит и ходит ходуном, так рвёт лёгкие её дурман. И это выводит сильнее всего.

– Поверь, Егору теперь насрать на это... – одёргиваю пониже рукав её скромного платья и крепко, до синяков сжимая девичью руку, снова берусь за паяльник. Пусть воровка до конца своих дней носит клеймо королевской лилии и не забывает, кем на самом деле является. Пусть помнит, что такое боль.

Кира

Каждый раз, когда этот перечитавший Дюма психопат выжигает очередной миллиметр моей кожи, мне кажется, что я не выдержу, сойду с ума. Меня нещадно мутит от слащавого смрада палёной плоти. Пронзительная боль не утихает, даже когда он прерывается, чтоб залить в себя новую порцию абсента. Я не хочу извиваться, доставляя ему ещё большее удовольствие, но тело неизменно опережает рассудок и только глаза остаются мне верны. Пусть видит, что я не сломалась. Будь это кто-то другой, мне было бы плевать, но это Бес. Человек, который вопреки всему продолжает жить в каждой клеточке моего существа. Годами я рисовала себе нашу встречу, никогда по-настоящему не веря в её вероятность, просто мечтала увидеть, каким он стал. Хотя бы издалека.

Увидела...

Бес всегда твердил, что случайности не случайны. Верил в сказки о неминуемой судьбе, путей к которой не счесть, и в то, что какой бы мы ни выбрали, итог заранее предопределён. Вот только сам он никогда не оставлял мне этого пресловутого выбора. Ни тогда, ни сейчас.

Раскалённое жало снова гуляет по моей коже. Ведомое нетрезвой рукой, оно чуть углубляется, превышая порог моей выносливости, и я на время прощаюсь с измученной оболочкой. Расслабленно иду ко дну, в самую глубь токсичного омута, куда зовёт его голос.

7 лет назад

– Бес! Бес! Смотри, кого я нашла! – притоптывая ногой от нетерпения, я ждала, когда парень выползет из-под машины директора "Золотка", которая снова изволила взбрыкнуть. Иногда мне казалось, что Бестаев нарочно растягивает ремонт, чтоб иметь возможность подольше покопаться в своих железяках. После того, как пару лет назад ему в руки попала книга по автомеханике, это стало его любимым занятием. У него обнаружился безусловный талант к починке всякой четырехколёсной рухляди, исправно подгоняемой на задний двор мужьями наших воспитательниц. Наверное, именно благодаря этому Бесу и сходили с рук все его выходки.

– Судя по твоим воплям, минимум слона, – мой чумазый защитник выполз из-под машины, потянулся и сел рядом на траву, прислонившись спиною к пыльному кузову. – Ну, давай, мышонок, хвались, что там у тебя.