Фальшивая невеста мажора - читать онлайн книгу. Автор: Мария Высоцкая cтр.№ 5

– Лейкина, ты… ты…

Голубцова вскочила на ноги и метнулась к подоконнику.

– А что? Разве там было что-то ценное?

– Ну все, готовься, это война, – злобно выплюнула Надя и побежала к двери. Я ринулась за ней следом.

К счастью, общага открыта до двенадцати и нам без труда удалось пронестись мимо вахты.

Мы чуть ли не наперегонки бежали на другую сторону корпуса, а когда добрались до нужной точки, Надька кинулась к разбитой коробке со своими склянками.

– Ты хотя бы представляешь, сколько эти румяна стоили? А пудра? А духи?

– А ты хотя бы представляешь, что было в моей сумке?

Я дернулась в сторону и подобрала свою пропажу, на которой уже была с мясом выдрана молния. Внутри валялись тетради, жвачка, косметичка и шнур от зарядки.

Кто-то спер даже мой адаптер. О кошельке можно вообще не говорить.

Сто тысяч. Хорошо хоть паспорт на месте.

Теперь Марк точно от меня не отстанет. Придется брать деньги из накопленных, снимать со счета…

Из-за своей глупости я теперь в минусе на сто тысяч рублей. Да как же так?

Понимание того ужаса, в который я угодила, приходит не сразу. Я вполне спокойно поднимаюсь на четвертый этаж, захожу в комнату и снимаю кроссовки.

Сумку все еще прижимаю к груди. Сажусь на кровать, но собственного присутствия в комнате не ощущаю. Мыслями я далеко за гранью нашей вселенной.

Телефон снова пиликает. Вздрагиваю, сжимая его в ладони.

Я ошиблась, до этого мне пришло оповещение от МЧС. Зато сейчас действительно написал Марк.

«Я приехал».

– Да чтоб ты провалился, – всхлипываю и засовываю сумку под кровать.

Надька сидит за столом и квохчет над своей коробкой с разбитой косметикой.

– Ты за это ответишь, Лейкина, – шипит мне, когда я прохожу мимо.

– Правда? А может, ты? У меня из-за тебя сто тысяч украли.

– Че ты гонишь!

– Я сегодня со счета сняла, хотела внести за обучение, – сочиняю на ходу.

Надя поджимает губы. Видимо, все еще думает, верить мне или нет.

– Правда?

– Ага. А из-за тебя их теперь нет.

– Можно камеры посмотреть…

– Ты там хоть одну видела?

– Не знаю, но…

– Дура, – пинаю ножку стула, на котором она расселась, и натягиваю пальто.

– Ты куда?

– Как куда? На панель, деньги зарабатывать.

– Ев… Я же не знала, – ноет мне в спину.

– Пошла ты.

Хлопаю дверью и плетусь к лестнице.

Выйдя на крыльцо, которое, кстати, только и попадает под камеры, выискиваю машину Валиева. Особо не напрягаюсь, тут не так много заниженных спортивных тачек.

Медленно шагаю по ступенькам и, завернувшись в пальто, открываю дверь, плюхаясь на сидение.

Дорогая кожа немного поскрипывает под моей наеденной пятой точкой, а в нос ударяет запах дорогого салона вперемешку с приятными мужскими духами.

Я в таком апатичном состоянии, что мне абсолютно плевать, как я сейчас выгляжу. Хотя лук еще тот: небрежный и наполовину распавшийся хвост на голове, пушистые домашние тапки, черные, затертые на коленках джинсы, растянутая футболка и пальто.

– Привет, – Валиев скользит по мне взглядом, но все, что я могу, это смотреть в одну точку прямо перед собой.

Еще немного, и лобовое стекло испепелится.

– У меня сперли твои деньги, – шумно выдыхаю и сразу слышу смешок.

– Ты просто находка, Лейкина.

Марк откровенно надо мной угорает.

– Ага.

– Как?

– Неважно, – накрываю лицо руками, потому что то, как это получилось, просто достойно Оскара.

– Я дам еще, не проблема. Но ты выполнишь мое условие.

– Притвориться невестой. Да. Почему я?

– Опять? На какой круг мы вышли? Я устал объяснять.

– Дядя, наследство, ты подходишь, Лейкина… Да, объяснения на высшем уровне, – снова вздыхаю, разглядывая свои ногти. – Что делать нужно?

На Марка стараюсь не смотреть, и так слишком тошно. А вид его довольной физиономии только подкинет дров в разгорающийся костер моего разочарования.

– Пока прийти к нам на ужин.

– Надеюсь, не сегодня? – разгибаю колени, чуть вытягивая ноги, и смотрю на свои тапки.

– Нет.

Марк прослеживает мой взгляд.

– Свинка Пеппа? – снова ухмыляется, разглядывая мои домашние носки с поросятами.

– Рада твоей осведомленности о таких изысках. Когда ужин?

– В пятницу.

– Хорошо. Могу идти?

– Вообще, я…

Договорить ему не даю, резко ныряю вниз, задевая ухом руль. Место, где сейчас находится мое лицо, угадать несложно. А все потому, что Макс, мой парень, идет с приятелем со стороны магазина. Будет совсем некстати, если он заметит меня сидящей в дорогой тачке Марка.

– Не так сразу, Лейкина. Я, конечно, понимаю, удержаться сложно…

Наглая лапа ложится на мой затылок, и я не церемонясь хлопаю Валиева по руке, быстренько поворачиваясь лицом к потолку. Правда, тут же сталкиваюсь с самодовольной ухмылкой. Боже, как же он меня бесит.

– Совсем? – пихаю его кулаком в грудь. – Убери руки.

– У тебя справки, случайно, нет? На парах ты явно поспокойнее. Притворяешься нормальной?

– Иди ты, – закатываю глаза. – Там парень в белой куртке к крыльцу шел. Он еще на улице или зашел в общагу?

Пальцы Марка ложатся на руль, и он вальяжно откидывается на спинку кресла.

– Там еще.

– Блин.

– Твой парень?

– Да.

– Пригласим присоединиться? Так мило сидим, по-домашнему.

Он снова надо мной издевается.

– В другой раз, – мило улыбаюсь, начиная теребить поясок пальто. – Еще там? – спрашиваю минуты через две.

– Там, там.

Он так нагло улыбается, что я начинаю соображать – врет. Врет, гад.

Резко вскакиваю. Конечно. Никакого Макса тут уже в помине нет.

– Я тебя убью, Валиев. Просто прикончу, – толкаю его локтем в бок и тянусь к ручке двери.

– Стоять.

Марк цепляет меня за воротник пальто и тянет назад. Впечатываюсь спиной в его грудь и затихаю.

– Я же сюда не ради того, чтобы тебя увидеть, ехал. Пристегнись.